Дмитрий Манасыпов - Метро 2035 - Злой пес [litres]

Он не считал. Много.

Девил знала это.

– Тебя боятся… Многие боятся, и не зря. Ты, вместе с калекой и пацаненком, зеленым соплячком, спас меня, убрал Чифа и его людей, забрал себе Воронов и оттяпал за несколько дней такой кусок территории. И не отдашь ведь теперь, милый мой Бобик, никому и никогда. Только через твой труп, а это, все знают, очень сложно устроить.

Хаунд, затянувшись, смотрел на ее руку, жестикулирующую в такт словам. Слушал, слушал, слушал и… готов был слушать еще и еще.

– Тебя боятся, – повторила Девил, – а ты сидишь и не знаешь, как найти подход ко мне. Ты – мой личный плюшевый мишка, добрый, мягкий и теплый… узнай кто, ведь не поверит. Ты же Хаунд, ты почти сама смерть, пусть и звучит это до жути глупо. Но так и есть.

– Гут, и?

Хаунд, вернувшись к созерцанию огня, шумно выпустил дым через нос.

– Не обижайся, милый… Всему свое время, и нам с тобой его должно хватить.

– Мы как будто сделку обсуждаем, йа… Это…

– А кто тебе сказал, Бобик, что семейная жизнь проста и приятна? Это работа, не проще наших с тобой текущих дел.

Хаунд кивнул и… осклабился.

– Чего? – Девил непонимающе уставилась на него.

– Приятно, йа, когда женщина сама говорит, что и как, не дожидаясь каких-то там правильных мужских шагов.

– Вот ты сволочь!

– Редкостная, йа.

– Ну, Бобик, смотри мне, если…

– Йа-йа, майне фрау, мне все понятно. А нападения со стороны Прогресса ожидать не стоит, йа, я уже сказал – мы с тобой выгодные союзники. Пока.

– Ты хочешь заняться железкой? – промурлыкала Девил, прищурившись. – Это так будоражит…

– Я всегда знал, что хорошие мозги вам, женщинам, нравятся больше смазливого лица, – довольно хрюкнул Хаунд, – или точеного торса с, мать их, кубиками, йа.

– Мне больше нравится вот такой медведь, как ты. – Девил прошлепала по полу к бутылям, стоявшим на верстаке. Набулькала себе и Хаунду бурбона Кулибина.

Выпила, и…

– Он его что, из наждачки гонит? – просипела она.

– Из кукурузы, настаивает на дубовой щепе, йа… – Хаунд даже обиделся. – Мягкий, как молоко матери.

– Ух… жестокое пойло. А что там насчет войны?

– Война… – Хаунд выпил, с удовольствием ощутив жидкий огонь внутри. – Война, как и всегда, обязательно начнется. Но мы к ней практически готовы.

– То есть нам есть с кем воевать и против кого, а в результате ты уверен?

– Йа… Мне хочется свое курфюршество.

Девил скорчила рожицу. Блеснула глазами, обещающими в будущем пламя, стрельбу, лихую рубку и много-много смертей врагов.

– А я хочу быть герцогиней. Сделаешь?

Хаунд допил бурбон и посмотрел на нее. Внимательно, впитывая в себя свое свершившееся будущее.

– Йа. Ты будешь герцогиней. И никакой, натюрлих, демократии. Я здесь власть.

Самара, апрель – май 2018-го

Здравствуйте вам, уважаемые и обожаемые (с)!

Если вы опять здесь, то… То на самом деле это вовсе ничего не значит. Будем честными – книги воруют полностью, включая номер заводской партии печати. Так что, тем, кто не пожалел немалых денег на эту книгу – спасибо огромное. Остальным? А ничего остальным.

Как вдруг получился «Злой пес»? Да вот как-то так сложилось и, скажу честно, больше так не будет. Потому что книга все же должна, как хороший коньяк, выстояться и только потом попасть к читателям. К вам.

«Злой пес» мог не появиться совсем, но вышло как вышло, правильные слова прозвучали и написались, точки с запятыми встали на нужные места, глаголы заняли верную временную нишу… И вот она книга.

Это роман о городе, где я живу последние восемнадцать лет. Написанный по той причине, что в рассказах и книгах, вышедших раньше в ВМ 2033, про саму Самару не сказано почти ничего. А если и сказано, то субъективность отношения к той же Безымянке меня задевает. Равно как и полное игнорирование огромного куска настоящей жизни, лежащей не у Волги, а идущей вдоль реки Самары, которая в эту самую Волгу впадает.

Это книга не о романтиках, как бы того ни хотелось большей части читателей, хотя тут могу и ошибаться. «Злой Пёс» должен был стать «Большим кушем» и «Рок-н-рольщиком» Вселенной, смешанными в равных пропорциях с данью Тарантино и Балабанову. Но, с другой стороны, хорошая книга сама выбирает какой ей стать где-то к своей середине. Даже если ты придерживаешься плана, расписанного по главам.

Это книга о Хаунде, с огромной благодарностью к нему же, пять лет дремавшему в глубинах флэшки. Дождавшись собственного сольного выхода, он превратился в нечто большее. Процитирую слова Басмача: «Пес вполне логичный получился, пусть я с ним не согласен в мелочах… но жизненно. Мне думается, что он чутка сложноват для постапа. Ему место при дворе какого-нибудь короля, где полно интриг с подковерными играми, где эта зубастая падла сыграла бы роль серого кардинала…»