Шимун Врочек - Питер. Битва близнецов [litres]

Не за последним же глотком виски полз, преодолевая чудовищную боль, Мамед?

Что он хотел мне сказать?

Убер посветил фонарем. Круглая, приземистая. Поллитра «Уайт хорс».

Белая лошадь. Так себе виски когда-то считалось. Сейчас самое то.

Убер прочитал этикетку, надеясь, что там отмечено и написано что-то, что даст ему ключ.

Но нет. Просто бутылка, просто этикетка. Сорок градусов.

Он скрутил крышку. Пробковая основа целая, а пластик практически раскрошился в руках. С хлопком Убер выдернул пробку.

Понюхал. Да, виски. Тот самый запах. Горечь и торф.

Дракон внутри него поднял голову и вдохнул.

Убер помедлил. Злость, ледяная ярость пронизывала его насквозь. Он знал, что в моменты, когда он зол, алкоголь действует как усилитель, не снимая, а наоборот, концентрируя ненависть и жестокую злость. Никакого облегчения или мягкости. Забудьте это слово. Только ебанутый хардкор.

Убер поднес бутылку к губам и сделал глоток.

Виски провалился внутрь, как в колодец. Убер прикрыл глаза, чувствуя, как напиток летит вниз в полной, чудовищной темноте… и вдруг он зажегся и медленно разгорелся, освещая Убера изнутри. Как сверхновая звезда. Убер практически почувствовал, как невидимый свет струится из его глаз, освещает все вокруг. Всю эту всемирную срань. И разруху. И человеческую ненависть, зависть и подлость. Выжигает ее, как лазерным лучом.

Убер сделал еще глоток.

Затем встал.

Кажется, он был готов. Кое с чем разобраться, йе!

Он сделал шаг. Под ногой что-то звякнуло. Убер посмотрел вниз, подсветил фонариком.

Табличка «Не курить». Он усмехнулся. Перевернул ее носком ботинка, пошел вперед…

И остановился.

Сияние в его голове стало пугающим. И кое-что непонятное вдруг сошлось в единое целое…

– Я тебе помогу, – сказал Мамед медленно. – Чувствую, я пожалею об этом.

– Скорее всего.

– Нас убьют?

– Очень может быть. Такова судьба героев – заваливать трупами амбразуры.

– Но я помогу, – сказал Мамед.

«Вот оно что».

Убер вернулся, наклонился и подобрал согнутую жестяную табличку.

Соловья никогда не учили музыке, хотя он и хотел. Он чувствовал в себе музыкальные способности, он физически, телом ощущал движение мелодии и гармонические ряды. Но нет. Никакой музыки, мелкий засранец. Соловья с детства учили бить и терпеть боль. Но чаще терпеть. А потом случилась Катастрофа, и эти знания ему пригодились.

Он не был слабым.

Но первые месяцы в метро были жестокими. Невероятно жестокими и страшными. Зверские времена. Соловей покачал головой. Люди уже забыли, а ведь царствование Саддама Кровавого принесло метро мир. Жестокий, страшный, но мир и порядок вместо первоначального хаоса. Даже сейчас, когда империя Саддама развалилась, многое из созданного им продолжает худо-бедно существовать. Например, та же санитарная служба и служба мортусов. А демократический совет Большого метро, как они себя называют, пытается управлять метро, как при Саддаме, – только, мол, по-демократически. Но сам Совет все больше напоминает собрание местных князьков и мелких тиранов. Когда одна тварь жрет другую.

Некоторые времена лучше навсегда оставить в прошлом. Не вспоминать, не чувствовать, что там пережито и потеряно.

Унижение. Насилие. Голод. Жажда. Холод. Удушье. Болезни. Война.

«Все четыре всадника Апокалипсиса прошлись по мне, с-сука». Всеми копытами, подкованными стальными отравленными шипами.

Раскаленными спицами.

«Больше никогда, – твердил себе Соловей. – Я всегда буду на вершине пищевой цепочки. Я буду рвать зубами. Я буду безжалостен и милостив одновременно. Я буду крут».

Здесь, на «Обводном», он наслаждался властью и стабильностью, прежде чем началась эта хрень с Мартой и ее дочкой. С этим дебилом, ее любовничком…

Соловей вздохнул. Марта была сладкой изнутри. Прежде чем убить, он взял ее несколько раз сам, затем приказал это сделать своим людям. Даже этому трахнутому в голову тупому казаху.

Сейчас он об этом жалел. Надо было оставить ее в живых, для себя – или убить ее сразу после, а не отдавать этим ублюдкам. Грязные, мерзкие соратнички. Соловей чувствовал себя после этого… замаранным.

«А еще у меня есть собственный дракон».

Он знал, что умеет петь и у него великолепный, уникальной красоты и диапазона голос. Возможно, если бы не война, Соловей бы сейчас пел в опере. В Большом театре, в Ла Скала – почему нет? Шелковые обертоны в собственном голосе доставляли ему удовольствие, особенно когда женщины велись на это. А они всегда велись. Или на голос, или на уверенную силу. Власть очарования.