Никита Калинин - Ловчие

— По-моему, вас не в то отделение определили… — прогнусавила невесть откуда взявшаяся в проёме медсестра.

— Просто, — я смутился и пожал плечами. — Просто мне не больно.

— Очень. За вас. Рада. Итак, ни документов, ни полиса, денег тоже нет. Раз прыгаете, значит здоровы. Кислородные маски мы на вас расходовать не станем — на улице кислорода полно.

— Я свободен?

— Словно птица в небесах, — безразлично кивнула медсестра, но тут же преградила мне путь какой-то бумагой. — Подпись. Вот тут и тут. Нет, тут. Да, где “отказываюсь”.

— А моя одежда?

— Мужчи-и-ина, вы были го-олый! — гнусаво урезонила она.

— Но я же не могу пойти по улице вот так! — указала я на больничную пижаму с ещё советским штампом.

— Я не знаю, что вы можете, а чего нет, — она развернулась полубоком, давая понять, что мне пора. — У меня пациенты!

Как это вышло, не знаю. Почему я поступил именно так, откуда взял слова — тоже. Я положил ей руку на плечо, она дёрнулась, но вяло, а уже в следующую секунду смотрела на меня, как бандерлог на Каа.

— Одежду. По размеру. Быстро, — звук шёл откуда-то из грудной клетки, из самых её глубин. Там, где раньше я ощущал только сосущую пустоту, теперь что-то было, что-то поселилось. Сверкая из темноты глазами, оно рычало и скреблось — дикое, необузданное, но пока ещё тихое. Я ощутил дрожь женщины под пятернёй. Понимал, что могу на раз раздавить ей ключицу, и что… хочу этого. Это чувство мне очень не понравилось.

Спустя полчаса я шагал по снежному Питеру, медленно оттаивающему после недели лютых морозов. Сначала вразвалку, не особо торопясь и соображая. Первую остановку я пропустил как бы случайно, подумал — почему бы не пройтись до следующей? Следующую проигнорировал уже сознательно. А потом ещё одну. Я всё ускорялся и ускорялся, в итоге сам не заметил, как перешёл на бег.

Окна моей квартиры чернели сажей, а округу “украшали” следы недавнего пожара: застывшая причудливо вода, грязные кляксы, мусор и въедливая вонь. Свежий снег укрывал всё это, прятал, но сил его пока не хватало. Я постоял какое-то время, прислушиваясь к себе. Ещё никогда это место, этот дом и тёмная парадная настолько не отталкивали меня. Даже год назад, сразу после аварии, не было так тошно смотреть на опустевшие окна. И пожар тут был ни при чём.

Меня тянуло прочь. Пока ещё не сильно, но я почему-то знал, что это только начало. Что скоро вряд ли смогу этому противостоять. Да и не особо-то собирался.

Теперь я чувствовал, где находится мужик змеином пиджаке. Каждую секунду. И это нисколько не пугало, будто так бы и должно быть, и всё, что было раньше, весь этот бесконечно длинный год, прожитый напополам с пустотой, — всего лишь подходивший к концу кошмар.

Я похлопал по карманам в поисках портсигара, но вспомнил, что одет в чужие вещи. Чертыхнулся. Нашёл небрежно смятые деньги и какую-то бесвкусно свёрстанную визитку, пахнущую почему-то знакомыми травами, словно бы из детства. А вот сигарет не было. Я выдохнул раздосадованно и вошёл в парадную.

Квартиру опечатали предупредительной лентой, но запирать её было некому да и не на что — с замком пожарные не церемонились. С верхней лестничной клетки тоже текла грязная вода, будто и там что-то горело. Убеждаться так ли это я не стал.

То ли петли от температуры повело, то ли смазка в них выкипела, но дверь едва поддалась. Шагнув внутрь, я непроизвольно задержал дыхание. Сабэль тут, конечно, быть не могло. Труп её уже увезли, да и глупо было думать, что посреди гари останется этот её умопомрачительный запах корицы…

На первый взгляд внутри выгорело всё. Не осталось ничего целого — всюду пепел. Диван по центру зала, на котором я её… на котором мы занялись сексом, превратился в бесформенную кучу с торчащими железками раскладного механизма. Я глянул в зал мельком и вошёл в кухню — холодильнику-то что будет! Он и вправду оказался почти цел. Но пуст. Водки внутри не было.

В центре зала я опустился на корточки. Что-то блеснуло в пепелище дивана, и я осторожно запустил туда руку. Портсигар. Целый, как и не побывал в пожарище. Не замарался даже, и внутри бурая от крови сигарета. Одна, та самая. Остальные превратились в пепел. Какого чёрта?..

Я поднялся, скользнул взглядом по стене, где ещё вчера висели работы Лены. Я рвал их… Ломал, как бешеный. Хорошо хоть, остальные картины она хранила в мастерской неподалёку от Сенной площади…

Когда перед глазами всплыло ухоженное лицо лысого в змеином пиджаке, из темноты внутри меня донёсся скрежет. Я поморщился, тряхнул головой. Выходит, Лена знала его?.. Но она говорила, что не пишет с живых людей. Что все эти лица — плод её воображения.