Олег Говда - Loca deserta. Фултайм

Нравиться кому или нет, но в любой рпгешке перса бить будут. И бить будут больно. Так что чуток защиты не помешает. А еще – удел всех первых уровней, много бегать, и главным образом убегать.

Поэтому, «Атлетика с 1 поднялась до 3».

Ну и, исходя примерно из тех же соображений, «Верховая езда тоже подросла на пункт. Было 2 – стало 3». Если в игре предусмотрены кони, надо уметь ими пользоваться.

Остальное, просто пробежал глазами, решив не заморачиваться, а вернутся после получения следующего уровня. С кондачка все равно не понять, что важно, а что вторично. Да и очки свободные закончились. Осталось только распределить умения владеть оружием.

Варианты предлагались следующие: «Одноручное. Двуручное. Древковое. Луки. Огнестрельное. Метательное». И напротив каждого жирно красовалась цифра 52. Свободных очков имелось аж 10. Их я тут же вложил в одноручное и огнестрельное.

Потом вернулся к первой табличке, где увеличил силу и ловкость на два пункта каждую. Осталось нажать лишь кнопку «Готово». Что я и проделал с превеликим удовольствием. Не знаю, как кто, а я долго валяться без дела не люблю. Разве что перед телевизором.

Музыка заиграла громче, а все тот же доброжелательный голос, жизнерадостно объявил:

– Длительное путешествие привело вас в маленькую деревеньку, затерявшуюся в глуши. Проходя мимо, вы слышите выстрелы… Хотите посмотреть, что происходит?

Выстрелов никаких я пока не слышал, но разве это повод отказываться?

– Канэчно хачу, дарагой! Вай, как хачу!

Солнце! Небо! Деревья! Трава! И все остальное по списку… Причем, непременно с восклицательным знаком. Потому что я живой, целый и невредимый. Одетый, правда, в какие-то странные одежды, словно по дороге в аэропорт заглянул в театральную гримерную и вырядился, как на бал-маскарад. Кафтан, шаровары и… шпага! Не та парадная зубочистка, пародия на оружие, а настоящий меч. Чуток облегченного вида, но вполне грозный. Эх, размахнись рука, раззудись плечо…

Деревенька, где стреляли, тоже присутствует. На расстоянии прямой видимости. Три или четыре старинные «шевченковские» хаты-мазанки под соломенными крышами. Может, и больше, но за облитыми цветом вишнями не видно.

Я стою на хорошо утоптанной грунтовке, перекрытой бревенчатым забором, типа изгородь. Попытка сойти с дороги успеха не имела. Ногами я перебирал, но при этом оставался на месте, словно шел против движения ленты эскалатора. Понятно.

Вернее, нифига не понятно. Но если отнестись всерьез к тому что я, каким-то образом реально оказался в игре, то кое-что проясняется. У игрового мира свои правила и ограничения. В этом я, похоже, не имею права сходить с дороги. Будем надеяться, ограничения временные, потому что линейность трамвая, меня совершенно не греет. А пока, разберемся с преградой.

Я подошел ближе и попытался перелезть через изгородь. Не получилось. Зато в голове зазвучал уже привычный голос.

– Некоторые препятствия можно уничтожать. Выберите способ.

Вообще-то вариантов не так много. Не мечом же ее рубить. Изгородь выдержала ровно три пинка, после чего рухнула с громким треском, обдав меня щепками и трухой.

И как только путь освободился, примерно метрах в двадцати, прямо по дороге, из-за кустов сирени выскочил какой-то полоумный и побежал в мою сторону, размахивая над головой толстой палкой, с кое-как обрубленными сучьями.

– Враг… – как будто я сам не мог догадаться, подсказал голос.

Понятно. Кто к нам с мечом, тому мы в орало… Шпага удобно легла в ладонь, и я встретил мужичка длинным выпадом на предельной дистанции. Укол в грудь остановил его и заставил задуматься. Второй выпад, в живот, мужичку понравился еще меньше. Он даже руку с дубьем опустил. Вот и ладушки. А теперь так… я сменил тактику и рубанул противника наискось по шее. Мужичонка грустно вздохнул и улегся ничком на траву.

– Поздравляем. Вами повержен первый противник. Награда +1 к опыту.

Фига себе, это ж сколько старушек придется зарубить, чтоб второй левел поднять? У них персов хватит? А то получится, как в анекдоте про конкурс лесорубов. На котором первое место занял древний старик, житель Сахары. Ответивший на вопрос журналистов, о том где ж он в пустыне так наловчился махать топором, что мол, да, сынки, таперича тут пустыня.

Обыскивать покойника не имело смысла. В сравнении с ним любой бомж мог считаться Крезом. М-да, от такой жизни, и я бы на каждого прохожего стал кидаться. Или он меня с теми, что стрельбу затеяли, спутал?