Валерий Цуркан - Операция «Странник» [тетралогия; СИ]

Остановился у входа в радиостанцию и негромко постучался. Дверь открылась не сразу. Прошаркали шаги, потом небритое лицо показалось в образовавшейся щели. Холодные глаза буравили непрошеных гостей. Странный типаж… и немного страшный. «Такой, не раздумывая, убьёт за копейку», — подумал Сергей, вглядываясь в лицо радиста.

— Вы ко мне?, — голос у мужчины хриплый, говорил медленно, слегка растягивая слова, как бы немного с ленцой.

— Да. Хотел бы кое о чём спросить у вас.

Дверь приоткрылась чуть шире, и Прошин увидел помещение. Коробка. В такой комнатушке один на один посиди неделю — и с ума сойдёшь…

Дверь открылась полностью, и мужчина махнул рукой, приглашая войти. Хотя видно, что гостям он не рад.

— Игорь…, — Женя прищурился…, — простите, бейдж затёртый, отчества не вижу…

— Просто Игорь, я ненамного старше вас.

Капитан достал из кармана книжку, и, прошелестев страницами, положил её на стол, заваленный различными приборами непонятного предназначения.

— Игорь, вы не знали Чанова?

Игорь взял книгу, пролистал её, не глядя, и положил на место. Был он неопрятным, комбинезон помят, футболка под расстёгнутой курткой давно нестирана. Если бы на Марсе можно было бы достать выпивку или наркотики, то Прошин назвал бы его алкоголиком или наркоманом. По виду — первый кандидат на убийцу.

— Чанов?, — переспросил он. — Знал. Он умер. Не помню точно, когда… давно. Полгода, наверное, прошло. Вроде бы попал в бурю, заблудился и погиб. Я не видел. Мне только надиктовали текст, который я и отправил. Я отсюда почти не выхожу и ничего не знаю. Так что меня вы можете не допрашивать.

Чернов оценил неприветливый тон и сказал, надеясь, что Игорь не выгонит их обоих после этого вопроса:

— Его не могли убить?

Игорь хмыкнул.

— Убить? А кому он нужен, убивать его? Марс его убил. Вопросы закончились? В таком случае разрешите, я останусь один. У меня работа. Да и не хочу я на эту тему.

Игорь выставил их в коридор и зарыл дверь.

Товарищи вернулись в каюту. Эмпат привычно включил плеер, и воздух наполнился мягкими чарующими звукам джаза.

Сергей ничего особого в Игоре не обнаружил. Тот не врал, говорил правду. Да и не сказал толком ничего. Потому что не знает. Но слегка странноватый тип, себе на уме. Холодный и бездушный. Пустой. Его абсолютно не взволновала смерть Чанова. В нём ничего нет, никаких желаний, никаких эмоций. Сам в себе, даже не эгоист, а намного холоднее. Эгоисты, они хоть себя любят, мечтают, чтобы их признавали. А Игорю вообще никакого общения не нужно. Людей не любит. И себя тоже не любит. Опасные люди, Прошин таких побаивался. От них не знаешь, чего ожидать.

— А может, это он Чанова?, — Капитан провёл пальцем по горлу.

Сергей отчаянно замотал головой:

— Нет, Женя, нет. Этот не убивал. Он выше этого. Такие нас не то что бы не любят. Даже не любить не могут. Мы для него никто. Нас нет для него. И его самого для себя тоже нет. Умрёт и сам не заметит. Это такой тип людей, которым ничего никогда не нужно, даже сами себе они не нужны. Даже к людям редко выходит, ты же слышал. Живёт в своём мирке и ничего ему больше не надо. Я уверен, что если бы ему не сказали передать на Землю сообщение об исчезновении Чанова, и сейчас об этом ничего не знал бы.

С Игорем закончили. Он не убийца, и, скорее всего, ни о чём и не знал. Чернов предложил пойти проверить следующего подозреваемого, но паранорм отказался. Устал. Каждый подобный тест на время выбивал его из колеи, выжимал из него все соки. Хорошо ещё, что лейтенант умел отключаться. А бывают паранормы, которые всегда включённые. Такие выживают только в гордом одиночестве. Где-то он читал, что христианские отшельники были эмпатами. Людьми, которые чувствовали чужую боль и могли её снять, забрав часть себе. Невозможно постоянно жить чужой болью, они же всё-таки обычные люди, не мазохисты, вот и приходилось им уходить в свой мир и прятаться от людей.

Прошин долго объяснял товарищу про этих отшельников-эмпатов. И как им тяжело было, и что вообще паранорму полагается отдыхать по двадцать три часа в сутки, но капитан, выслушав товарища, заметил:

— Что бы там ни было, а придётся тебе идти. Здесь тебе, как говорится, не тут. Мы солдаты всё-таки. Небольшой привал солдату, конечно, не помешает. Давай, собирайся силами, минут пятнадцать я тебе даю.

Сергей вздохнул:

— Постараюсь за пятнадцать минут привести свои растрёпанные чувства в порядок.

Пока эмпат отдыхал, Женя поделился с ним своими мыслями. Он несколько растерян. Привык к открытым стычкам, он солдат, а не полицейский. По его мнению, здесь происходит что-то странное. Не может точно сказать, что именно, но дело странное. Даже похоже, что здесь мистика намешана. Но Женя практик и сразу откинул подобную ерунду. Прошин с ним согласился — с таким делом в полицию не пойдёшь. Там на их предположения посмотрят, как на бред сумасшедшего. Может быть, потому сотрудники станции и скрыли всё?