Вячеслав Митькин - Индеец

- Ветер, зовите меня Ветер! – устало повторил сидящий перед ними человек. Выглядел он так словно, отмахав приличное расстояние, присел отдохнуть перед последующим марафоном. Сзади него злилась и плевалась искрами непонятная субстанция, но он ее даже не замечал.

"Иж как…" – подумал сержант, и незаметно бросил взгляд на медленно багровеющий затылок майора. Сзади топтались кучкой, оставшиеся в живых, трое ученых.

На фоне их, хоть и потрепанного отряда, блистающего комбезами и приборами самых распоследних разработок, сидящий незнакомец выглядел просто бомжом. Продранный в нескольких местах пыльник с капюшоном прикрывал, не давая рассмотреть, типичный сталкеровский костюм. Непонятными были только кое-где выглядывающие пластины, похожие на деревянные, со старым потрескавшимся лаком.

На миг представив, что под плащом у мужичка этакие лакированные самурайские доспехи, как в японских фильмах, сержант потряс головой, отгоняя не к месту возникшие фантазии. И даже мысленно брякнул себе по затылку – он и так до сих пор ходил в сержантах из-за "не к месту буйной фантазии и склонностью к поэзии и романтике", именно это говорят было записано у него в личном деле. По крайней мере такое объяснение дал пьяный замполит, когда их после сверхсрочных курсов отправляли на новое секретное место службы. "В зону…" – если уж совсем коротко…

Закипающий майор пару раз скрипнул зубами, но продолжить свою гневную речь, видимо не решился. Непонятно что конкретно его в этом убедило… То ли плюющееся огнем марево за спиной сталкера, буквально только что слопавшее глупого солдатика. А может черный зрачок ствола, хоть и не смотрящего прямо на него, но явно готового откорректировать свое направление. Побелевшие пальцы у командира пару раз клацнули на скобе калаша, но… калаш висел у него на груди, стволом от сидящего. Да к тому же он еще и на взводе не был – рожок то майор только что расстрелял, по какой-то твари в кустах. А взвести не успел – это ученым надо "спасибо" сказать, заорали как резанные, а рядом что-то солдата слопало. Если б не то дикое сальто (блин, не каждый клоун в цирке такое исполнит, но жить захочешь…), и отряд бы перешел под командование сержанта. А сталкера до последней секунды и не видел никто, прям фокусник!

- Да вы расслабьтесь, я ж у вас ни звания, ни родословную не спрашиваю. – сталкер приопустил ствол и слегка улыбнулся. Лицо от улыбки разбежалось лучиками морщин, как у доброго дедушки при взгляде на любимого внука. Напряжение разом спало, все тихо зашевелились. Только майор краску с лица не сбросил, все-таки "должность обязывает", но тоже расслабился. Даже руки от автомата убрал.

- Пойдемте-ка, вон туда, на камушки. Там и аномалий нет, и видно далеко. Да и девка успокоится. – сталкер поднялся.

- К-какая девка? – Михалыч, седой ученый (вроде биолог, даже вроде академик… вспомнил сержант) удивленно вскинул брови.

- Эта, – сталкер, не оборачиваясь, ткнул через плечо, где непонятное огненное облако продолжало плеваться длинными искрами, – жарка то есть. Аномалия такая. Она давно здесь на мосточке живет. Мы с ней вроде как привыкли друг к другу. Но злить, я думаю, ее все равно не стоит – вас-то она не знает.

- Она что ж, живая что ли?! – седой аж рот открыл.

- Жарка то? А кто ж ее знает… но меня она не трогает – привыкла видать. Нет, сначала пыталась, но потом… наверное смирилась, или за своего приняла. Я ж часто через мостик хожу. Иногда ей гостинец оставляю, она принимает. Мы ж с ней все-таки соседи почти.

- А вы значит обореген местный, этакий феодал на окрестном болоте, – майор скривился, словно плюнуть собрался.

- Простите, но в дом не приглашу, не прибрано знаете ли. Да и лежку мою вам знать необязательно… – сталкер похоже откровенно потешался над командиром. Тот только скривился еще больше, но продолжать не стал.

Меж тем их пестрая группа подошла к камням и провожатый жестом предложил устраиваться поудобнее. Сам же скинул рюкзак и стал собирать валежник на костерок, благо его вокруг было полно.

- Ну что ж гости дорогие, поведайте куда ж вы путь держите? – сталкер с непонятной кличкой Ветер, чуть повернул ветку с нанизанной на нее тушкой. Жарящаяся живность при жизни явно была мутированной крысой или кенгом, как звали ее местные. На Зону опустилась ночь, словно кто-то лампочку выкрутил. Вроде недавно мутное солнышко светило и вдруг раз – выключили. И никакого тебе вечера! Интересно что на блокпосту, за колючкой, за периметром зоны, ничего подобного не наблюдалось. Там тебе и вечер, и закат, и тучки-барашки на небе. А буквально сто метров внутрь и на тебе! Либо ночь – либо день! Кстати, рассветов в Зоне тоже не было. Не баловала зона местных утренними красотами…