— Пожил. Обрыдло. Скучно там.
— И не женился?
— Женился. Домик у Чёрного моря, сад, виноградничек, пристройка для курортников. Машина. Микроавтобус. Поселение и экскурсионная программа. В сезон, конечно.
— Дети?
— Бог миловал.
— Мне бы такую жизнь, уж я бы обратно в Зону не рвался, — вздыхает Хвост. — Ты всегда умел устроиться. Э, погоди, да ты на время, что ли, вернулся? Не насовсем?
— Как получится. В случае чего — тыл есть.
— Это если твоя благоверная за кого-нибудь другого замуж не выскочит, — язвит Хвост и, видя, что я каменею, спешит добавить: — Шутка.
Ох, зря ты так шутишь, приятель. Я на такие шутки памятливый. Без тебя, проходимца, знаю, что виноват перед Адой… сбежал ведь и её одну бросил. Не в курортный горячий сезон, правда. Там, в Коктебеле, сейчас декабрь, ветер пронизывает до костей, далеко в море ходят водяные столбы, и смотреть на них зябко. И в Киеве тоже декабрь, только слякотный, и повсюду декабрь, кроме Зоны. Здесь своя погода. Слабовата зима перед Зоной.
— Давай за твоё возвращение. — Хвост поднимает стакан. Поднимаю и я свой, там осталось на донышке. — Ты чего скромничаешь? Хабара нет, что ли?
— Места попались не грибные…
Хвост скорбно поджимает губы, сочувственно кивает. Угостить друга-приятеля выпивкой он и не подумает, всегда был халявщиком. Небось и сейчас думал сделать два дела сразу: прощупать меня и угоститься на дармовщинку.
В первом он отчасти преуспел, самую малость. Но сообразительному достаточно, чтобы понять: мы пробирались сюда по безлюдным местам. Это на севере леса безлюдны из-за того, что никакие человеческие мозги не выдержат тамошнего пси-излучения, а здесь иначе: нет артефактов — нет и сталкеров. Пустые места, никому не интересные, даже бандитам. Правда, при очень большой необходимости там можно спрятаться, отсидеться, выждать… И Хвост мучительно разгадывает ребус: чего ради мы сами сунули головы в капкан? Совсем дурни или, напротив, шибко умные?
Меня тоже интересует ответ на этот вопрос.
Глава 2. Это сладкое слово — «хочется»
В подвале тускло светится пыльная лампочка. Смахнуть пыль и паутину здесь никто и не подумает. За столом с фанерной столешницей двое — я и Сидор Лютый. На табурете в углу сидит третий — телохранитель, а рожа у него такая, что хоть сейчас в комикс или на экран, тупых злодеев изображать. Надбровным дугам позавидовал бы неандерталец, а объёму черепной коробки — разве что микроцефал. Мне нет дела до его рожи, но есть дело до «узи» на его коленях. Это немного нервирует. В сущности, глупо Сидору телохраняться — большей глупостью была бы лишь моя попытка взять его в заложники. Тогда мне точно каюк при любом раскладе. Уж на два-то хода вперёд я просчитывать варианты умею, а потому не собираюсь делать резких телодвижений. Но Сидор в своем праве, он тут хозяин, а кто я — пока не известно.
Вычет остался наверху — скучает и мается, в ужасе глядя на моих бывших дружков. Правильно себя поведёт — ничего ему не сделают, даже морду не набьют. Сейчас его морда мало меня интересует — я выцарапываю жизнь нам обоим.
Сидор глядит на меня почти ласково. Я знаю: он ищет решение. Наиболее очевидное из решений уже давно сидит в его голове: уничтожить нас тем или иным способом, и лучше не самолично. И не в лагере. Но он не спешит. Как истый купец, он должен прежде обдумать иные варианты.
— Хабар есть? — так начинает он разговор, едва кивнув мне в знак приветствия. Как будто не было моего трёхлетнего отсутствия.
— Нет.
— Совсем ничего?
— Слезы, а не хабар. Одна «медуза».
— Бывает… — Сидор не выглядит расстроенным. — Зашёл, значит, на огонёк к старым друзьям… Просто так зашёл или надо чего?
— Переночевать.
— А ещё?
— Еды, водки и кое-какого снаряжения. В долг.
— Зачем? Уж не к Монолиту ли решил прогуляться?
— К нему. — Мне нет смысла врать.
Крякнув, Сидор достаёт из-под стола бутылку водки, режет на газетке колбасу. Старая сталкерская привычка решать проблемы за выпивкой. А голова у него крепкая.
Появляются стаканы. Летит и дребезжит по цементному полу крышка с банки маринованных огурцов.
— «Медузу» бармену сдашь. А это — так, угощаю…
— Твое здоровье.
— Ты бы лучше за своё выпил. Что с тобой творится, а, Чемодан? Не расскажешь?
Что ж, можно. Я излагаю с самого начала — как, покинув Зону, нашёл Аду и осел у моря, как заскучал, как нашёл родственника с проблемами и понял, что вдвоём в Зоне мы составим неплохую команду…
Читать дальше