Александр Дахненко - Игра в выживание

Ты играешь в выживание
И почти себе не врешь.
В зеркалах — неузнавание,
На того ли ты похож?

Что-то странное мерещится
В серебристой глубине.
Жизнь нелепая расплещется —
Станет памятью во сне.

Боль, усталость снова копятся
И меняют облик твой.
Неизбежное торопится,
Слиться хочется с судьбой.

Брось, уйди, обдав презрением,
Злые, скомканные дни.
И в иные измерения —
Задохнувшись — загляни.

Нас любит Бог: больных и безнадежных,
Безденежных, беспомощных людей,
Но отчего-то нежных и мятежных,
В нелепой грустной мудрости своей.

Ни разу не продавшихся барыгам
И презирающих мещанский быт,
Не склонных к обывательским интригам
И помнящих всех тех, кто был убит

Страной лихой — без совести, без чести,
Что не умеет верить, сострадать…
И мы с тобой в глухом и гиблом месте —
Мы научились ничего не ждать.

Пройдоха-«демиург» «скрипит пером»,
Чтоб развести зевающего лоха.
В провинции совсем с мозгами плохо,
В ней пьянства беспробудного синдром.

И вот на сцене новый Арлекин
Ведет под ручку местную Мальвину.
Но, погоди, нас держат за скотину
«Творцы» всех этих дутых величин.

В глаза пускает пыль авантюрист,
Ведь «славка» — цель, что оправдает средства…
А вот меня мутит от их соседства.
Предпочитаю воздух тот, что чист.

Ища дешевенькой известности
И не имея вкуса, меры
«Творят» в провинциальной местности
Псевдопоэты — лицемеры.

О крови, о чужой, естественно,
Напишут пафосно и бойко.
Потом отправятся торжественно
На встречу, где идет попойка.

И там, соединясь с собратьями,
Друг другу скажут комплименты:
«Пусть примет публика с объятьями,
Воздвигнет всем нам постаменты».

Им мнится слава и признание,
Им снятся ночью Петербурги…
Так и ведут свои камлания
На табуретках «демиурги».

Разрушенные храмы и дворцы,
Столетий идиллические вздохи.
И снова подлецы и мудрецы
Встают перед читателем эпохи.

Останется от судеб пара фраз
Кровавых, непонятных многим строчек.
Короткий стих, или простой рассказ
О гибели миров и одиночек.

И мы с тобой, и мы обречены —
Нас поглощает шорох ассигнаций.
И заметают ветры, вёсны, сны
Весь бред исчезнувших цивилизаций.

Пронзительная нежность прошлых лет,
Воспоминаний траурная дымка,
Где лица тех, кого давно уж нет,
Следят спокойно за тобой со снимка.

Они свободны от твоих забот,
От всех иллюзий, боли и метаний.
Они все годы знают наперед,
А ты седеешь от лихих скитаний.

Надеешься на что-то…Но на что?
Не стоит ждать от века счастья, славы…
Ты хочешь до того, как пасть в ничто,
Эпохи досмотреть закат кровавый.

Весна: и птички Божии поют,
И вновь о пустяках щебечут дамы.
И кажется, что жизненные драмы
Не тронули их кукольный уют.

Но за кулисами, в душе взгрустнут,
Ведь жизнь и смерть — всего лишь часть программы,
Срывают годы яркие рекламы
И снова наши лица нервно мнут.