Дмитрий Манасыпов - Метро 2035. За ледяными облаками

– Ты не понял? – Азамат мертво смотрел, мертво говорил. – Все же просто. Они – избранные, чистая кровь, потомки северных воинов и варягов. Посреди Азии, но как есть. Только на всю голову двинутые, до единого. Жертва Триглаву, в огне, завтра. А бой – после, между Дашей и кем-то еще.

– Той бледной тварью.

Малюта одобрительно хрюкнул.

– Смекалистый сукин кот, ать, ты посмотри, все понял. Не зря ж мы его гарпунили-то, кровопийцу. Посмотрим, кто из них одолеет, плоскодонка эта мозги ему вскипятит или он ее выпотрошит во славу настоящих богов!

Костыль задумчиво кивнул.

– А ты-то как сберег свой межушный ганглий, муж нарочитый?

Малюта осклабился. Подошел к нему. Провел указательным вкруг лба.

Под пальцем, едва заметно, виднелся шрам.

– Свезло мне, дурошлеп. В детстве ляснулся об бетон, черепушка так и треснула. Пластина у меня тута. Слышишь?

И постучал. Башка отозвалась медным стуком.

– Ну, драть тебя конем, ты прям поп – толоконный лоб…

– Потрынди, потрынди. Ладно, гостюшки, я пока пойду, а вы тут, коли еще не со всеми попрощались, да жизнь свою, грешную, не всю вспомнили, подумайте. И не завтра, нонеча же, апосля обеда, и пожжем вас. Эту вот только заберу.

Скрипнула дверца Дашиной клетки. Треснула, ткань, отрываемая от капюшона. Глаза ей бородатый заматывал старательно, плотно. Веревка для рук нашлась где-то под хламидой с белым коловратом.

– Чо зыркаешь, кобылка? – Малюта подмигнул Уколовой. – Не боись, драть ее не будем. Мосласта чересчур, да воняет похуже отхожего места. Сразу видать, что белого роду-племени с рожи только вы все, ни чести, ни уважения. Даже помыться не судьба была.

Старлей сплюнула.

Здоровяк ушел, даже не прикрыв дверь. Ну, а чего? Удрать не выйдет, прутья толстые, доски крепкие, замок ногтем не откроешь, Дашу унесли.

– Чего она на сторожа-то не попыталась? – поинтересовался Костыль. – Прям беда-а-а…

– Она многого не умеет, – Старлей откинулась на прутья, вытянула ноги. – Даша – просто девчонка, запутавшаяся в себе и в жизни. А ее этот… талант, он – как самопальный порох. Не пойми когда рванет, то ли в патронах во время выстрела, то ли в чане, если мешать неправильно.

– Доходчиво, – Костыль сплюнул. – Чей-то не улыбается мне гореть и орать на костре. А вам как?

– Глупости спрашиваешь, – Уколова повернула голову к Азамату. – Азамат…

Тот только мотнул головой.

– Они не дадут нам продать жизнь подороже. Доставать из клеток придут с дубьем и веревками. Покалечат, но не убьют. Надо будет не лезть на рожон здесь, попытаться снять веревки, пока будем идти.

– Грандиозно верная идея, одобряю. В целом мне нравится, – уведомил Костыль, – разве что кажется она… несколько невыполнимой. Но попробовать стоит, считаю.

– Других вариантов нет? – Уколова вздохнула. И ответила сама. – Нету.

Остальные промолчали. А чего тут сказать?

– Кому они в своем Асгарде молятся? Одину? Тору? – Костыль поерзал.

– Триглаву.

– Кому?!

Азамат почесал подбородок, посмотрел на него.

– Триглаву. У них с головой не в порядке. Хорошо, пока никуда особо не лезут, живут тут сами по себе.

– Угу. И иногда жгут проходящих мимо.

– Да, – Азамат сплюнул. – Нас полночи везли, не заметил? Это Абдулино. Как тут после войны смогли появиться язычники, поклоняющиеся богу, которого никто и не помнил, не знаю. Но они никогда не забирались так далеко.

– Забирались, – Уколова поежилась. – Два года назад оказались у Белебея. Мы тогда только разворачивались, даже преследовать некому было. Украли десять человек. Притихли, как узнали, что лучше не соваться.

– Ну, да… – Костыль тоскливо посмотрел на светлое окошко. – Лучше бы вы их тогда догнали… Наверное.

Сиделось скучно. Думать не хотелось. Страшно? Страшно. По глазам Азамата, по губам Жени, по сопящему Костылю… все ясно. Страшно. А как еще-то?

– Чему только люди сейчас не поклоняются… – Сивый усмехнулся. – Вот в одной деревеньке, где-то между Устьзажопьем и Засранью, молятся единорогу. Натурально, единорог из соломы, они ему молятся. Говорят, был раньше из серебра. Забрали какие-то Крысы. Потом из дерева, его стопил зимой местный дурачок. А соломенный – и проще, и дешевле, самое оно то.

Говорят, где-то оружию поклоняются. Не, серьезно, прям оружие есть часть воина и бла-бла-бла. Надо ж такую херню-то придумать.

Не, никто поговорить не хочет? Ну и ладно…

Пришли, когда крохотуля-окошко потемнело. Зимние дни куда короче даже осенних, а зима близко.