Олег Кулагин - Московский лабиринт

Я всё-таки погубила их. И ничего уже не изменить. Умереть в бою — всё, что им осталось…

— Слушайте, а если пойдет дождик? — вдруг вмешался Артём, рассматривая два прозрачных облачка в бирюзовом небе.

Молчание. И жалость в ответных взглядах. Неужели ты до сих пор не наигрался, дружище? Неужели не осознал, что теперь всё будет только всерьез? До самого конца…

Но физик будто не заметил наших взглядов. И деловито спросил у Чингиза:

— Прототип — в багажнике?

Король молча кивнул. Судя по выражению лица, он не больше остальных понимал, что на уме у Артёма.

Физик открыл багажник, извлёк металлический кейс и водрузил на капот «хаммера»:

— Чинга, говори код.

Король назвал, и Артём быстро справился с замком. Внутри оказался серовато-стальной цилиндр. Диаметром сантиметров десять, длиной чуть больше полметра.

Физик извлёк из кейса штатив и уверенными движениями принялся закреплять на неё цилиндр.

Неужели это и есть загадочный нуль-генератор? Даже не верится. Похоже на любительский телескоп. В Воронеже у соседского мальчика такой стоял на балконе…

Артём сосредоточен и уверен в себе. Что-то ковыряет отвёрткой. Но бог ты мой, как же несерьёзно это выглядит… Столько людей погибло из-за этой штуковины, такие хитроумные комбинации выстраивали, чтобы её заполучить. А она… Разве она похожа на супероружие?

— Надеюсь, ты знаешь, что делаешь, Артём? — хмуро спрашивает Чингиз.

— Ага, знаю. В общих чертах, конечно… — успокаивает физик. Он снял крышечку на боку цилиндра и сейчас выдирает оттуда какую-то ярко-алую пирамидку.

Наконец это удается. Он вертит пирамидку в руке и сует в карман. Поясняет:

— Снял ограничитель.

— Зачем?

— Чтоб хватило мощности. Сейчас соединю всё напрямую…

— Насколько я помню, без ограничителя оно взрывается? — осторожно уточняет Чингиз.

— У тебя хорошая память, — радуется физик. — Но мы будем аккуратными и обойдёмся короткими импульсами. Очень короткими… — пыхтит Артём, что-то подгибая и скручивая между собой концы проводков.

— Изолента есть? — оглядывается на Чингиза.

Король торопливо роется в багажнике. А Грэй извлекает пластырь из аптечки:

— Подойдёт?

Физик кивает:

— Сгодится.

Наматывает лейкопластырь вокруг проводков. Чингиз разыскал-таки изоленту, по Артём отмахивается: уже не надо. И ставит крышечку на место.

— Теперь убираем фокусирующую линзу, — бормочет физик. Отвинчивает заглушку на торце цилиндра и достаёт металлический октаэдр, вовсе не похожий на линзу. Устанавливает заглушку назад.

Переносит генератор на открытое место, шагов за пятнадцать от «хаммера». Присоединяет рукоятку с гашеткой. Ставит рядом на траву пластиковую коробку с тумблерами. Кажется, блок питания. Втыкает в нижнюю часть цилиндра разъём кабеля, тянущегося от блока питания. И выдыхает:

— Уф-ф… Готово! — Окидывает нас рассеянным взглядом и улыбается чуть нервно. — Надеюсь сработает. Но всё-таки лучше отойдите подальше…

«Стилет» нацелен прямо в небо. Рука Артёма касается тумблера.

— Что ты собираешься делать? — недоумевает Чингиз.

— Увидите.

Мы отступаем за «хаммер». Я гляжу в светлеющую бирюзу, пытаясь отыскать врага, против которого все эти приготовления. Но небо чистое. Ни группа Алана, ни импланты пока не успели сюда добраться.

Что задумал физик? Сбивать спутники-шпионы? Чепуха, До них — сотни километров. Никакой генератор не достанет.

Артём поворачивает тумблер. Ничего не происходит. Так и должно быть? Физик берётся за рукоять и жмёт гашетку.

Тишина. Ни лучей, бьющих в небо, ни рёва огненных протуберанцев. Всё ясно. «Стилет» испорчен. Артём какие-то не те проводки соединил. Или чересчур много выкинул деталей…

Дрожь. Почва под нами вибрирует. Землетрясение? Но почему неслышная дрожь отдается в барабанных перепонках, проникает внутрь тела? И сердце замирает, будто сдавленное в тисках…

Артём давно убрал палец с гашетки. Пристально смотрит вверх. Что он хочет увидеть?

Порыв ледяного ветра бьёт в лицо. Но воздух над нами колеблется, будто в полдень над горячим асфальтом. И облачко искажается, словно в кривом зеркале. А потом исчезает, растворяется в дымке. Мгла густеет, и низкие свинцовые языки вращаются там, где лишь пару секунд до этого была ясная голубизна. Тёмная туча вырастает на полнеба.

И первые тяжёлые капли холодят кожу.

Мы стоим, моргая, как завороженные. А физик уже выключил тумблер. Снимает «Стилет» со штатива.