Сергей Шкенев - Чертобой. Свой среди чужих

Опускаюсь на корточки и пытаюсь заглянуть ему в глаза:

— Здравствуйте, доктор!

— А-а-а…

— Нет, дорогой мой, так не пойдет, вы не на приеме у логопеда.

— Что вы от меня хотите?

— Я? Помилуй боже, зачем мне чего-то от вас хотеть? Не примите за хвастовство, но у нас и так все есть. Ну, почти все, кроме счастья, денег и совести. А вот у этого парня, кстати, еще нет башни и тормозов. Не желаете убедиться лично?

— В каком смысле? — Надо же, очухался и пытается искать в словах второй смысл. Там и первого-то никогда не было.

— Да ни в каком. Мы просто сейчас немного поиграем в злого и доброго полицейских, повтыкаем иголочки под ноготочки, по пальчикам молоточком постукаем, а потом, когда вы расскажете что-нибудь хорошее, перережем глотку. Или предпочитаете сесть на кол?

— Вы… вы…

— Да, мы. И что?

— Вы не посмеете, я американский гражданин.

— Ох, батюшки, напасть-то какая! А она сейчас есть, та Америка? Да успокойтесь, доктор, ну что может быть прекраснее ранней смерти?

— Убьете?

— Как сказать… нас всех что-то убивает, не так ли? Кого-то водка и наркотики, кого-то дикие звери, кого-то болезни. Старость, заметьте, собирает самую обильную жатву. Помните, что советовал мессир Воланд буфетчику Сокову? Ах да, американские граждане не читают Булгакова. Впрочем, неважно. Советовал уйти из жизни в окружении друзей и хмельных красавиц, с чашей вина в руке. Не буду цитировать дословно, ибо сам не помню, но общую мысль вы уловили?

Судя по выражению лица, ни хрена он не улавливает. Но мне этого и не требуется:

— Пой, соловушка!

— Что, простите?

Андрей, копавшийся в трофейном чемоданчике, достал оттуда шприц с какой-то желтоватой жидкостью и с любопытством повертел в руках. Потом, ни слова не говоря, воткнул его доктору в бедро.

— Что вы делаете?

— Прививка, чо! Тут еще красненькие есть, не хотите попробовать?

Пленный побледнел:

— Не нужно, это экспериментальные образцы.

— Вот как, боишься сдохнуть? А вот эти люди — подопытные кролики?

— Они все равно не выживут.

— А лечить пробовали?

— Чем? Еще никому не удавалось остановить гангрену компрессами из подорожника! — Врач неожиданно всхлипнул и продолжил на грани истерики: — У меня нет ничего, понимаете? Вообще ничего! Как оперировать без анестезии? Из всех лекарств — три литра дрянного самогона в месяц.

— Сколько?

— Три, больше не дают. Но и он идет не на обезболивание, на настойки. Экспериментирую… да, на людях, и что? Они обречены изначально, а так есть надежда — вдруг чего-нибудь получится.

— Менгеле, бля… пополам с матерью Терезой.

— А пошли бы вы все в жопу! — неожиданно заявил американец. — Инквизиторы херовы, доморощенные. Вот этот болван воткнул мне шприц… А знаете, сколько стоят свежие слюнные железы зверя?

— Три патрона за одну башку дают, — пробурчал Андрей, обидевшийся на титул болвана. — Зимой чуть подороже.

На этот раз удивился пленный. Смотрел недоверчиво и, скорее всего, дожидался, когда мы рассмеемся удачной шутке. Не верит? Дело его.

— А ты вообще откуда здесь взялся, Айболит? И если американец, то почему по-русски говоришь? Шпион?

— Врач я. Косметолог. — Он ткнулся лицом в согнутые колени и добавил: — Бывший.

Паша Забелин попал в Павлово случайно. Ну, почти случайно. Международная организация «Врачи без виз» посылала своих представителей для участия в акциях протестов против строительства атомной электростанции в Навашино, и тут под руку подвернулся он — молодой, холостой, безработный, знающий язык. Другой, может быть, и отказался бы, но гражданину США в первом поколении не стоит спорить с серьезными людьми, тем более предлагающими не менее серьезные деньги.

Назначили волонтером? Ну что же, значит, так тому и быть. По совету опытных родственников обналичил чек, перетянул рулончик баксов аптекарской резинкой и поехал к медведям, пьющим водку из самовара под аккомпанемент расписанной под хохлому балалайки. Вот только билет оказался в один конец. Катастрофа застала Пашу здесь, в Павлове, куда приехал на выходные просто от скуки. И завертелось.

— Судьба! — Андрей сочувственно кивнул. — Кисмет! Мы вот тоже только за хлебушком решили сходить.

— Нашли?

— Хлеб-то? Конечно, нашли, куда деваться, а вот детей потеряли. Кстати, нам сказали, что их держат где-то в городе. Не видел?

Забелин задумчиво потер переносицу:

— Нет, мне про такое не рассказывают, рылом не вышел.

— Но хоть какие-то предположения есть? Где здесь тюрьма?