Владимир Иванов - Игра, как она есть

Одна минута.

- Ну что ж, мэр Броуди, пожалуй, мы можем попробовать в последний раз. Больше я к этому вопросу возвращаться не буду. Если в будущем возникнут осложнения, о разрыве наших взаимоотношений вы узнать даже не успеете. Просто сгорите в световом излучении и взрывной волны не успеете почувствовать. Готовьте документы на установление дипломатических отношений. Дружить мы любим и умеем. Отбой связи.

Тридцать секунд.

- Интел! Прервать атаку.

- Принято!

Оранжевый шумно выдохнул.

- Ну, Фиола, ты даешь! Честно скажи, блефовал?

Я глянул на араба. Разговора по-русски он не понимал, но о сути вопроса, похоже, догадался.

- Не знаю, Оранжевый. Честно, не знаю. Если бы просто блефовал, отсчет остановил бы сразу. А так - не знаю.

- Ты бы смог сжечь целую планету?!

- А ты считаешь, что вопрос в математике? Почему одного человека можно убить, если он враг, а миллион уже нет? Почему ценность жизни десятка людей не дотягивает до ценности тысячи жизней? Какая разница сколько убито? Это что, математика? Смерть - это трагедия! Результат столкновения интересов разных, порой очень не похожих друг на друга людей, которые считают себя абсолютно правыми в любой ситуации, если им это выгодно. Смотри сам, Броуди был готов угробить нас. И тебя, и меня, и Зеленого, и Желтого, и Голубого с Синим! И он был прав! Мы - опасность для него. Опасность для его взаимоотношений с его избирателями и Акелой. Он хочет и дальше сидеть в мягком кресле мэра, хочет, что бы его дети получили хорошее образование, а жена купила себе новый автомобиль и песцовую шубу. Он хочет есть-пить, но больше всего он хочет чувствовать себя мэром. И ради этого чувства он готов принести в жертву всех нас. А мы?! Мы готовы принести в жертву его, все эту чертовую банду чернозадых, всех, кто станет у нас на пути! Полицию, бандитов, политиков! Всех! Всех - на хрен! Дайте нормально жить и делать свое дело! Ради этого мы готовы убивать, равнять города с землей и зачищать развалины! Так? Так чем мы лучше этих уродов? А ничем не лучше. Мы такая же падаль, как все эти мэры, Акелы и прочая шушера! Посмотри на нас, Оранж! Посмотри! Мы с тобой залиты кровью, как вампиры! Кровью тех, кто хотел дышать, говорить, чувствовать! Во что мы превратились? - Я уже кричал во всю мощь внешних динамиков. - Посмотри вокруг! Трупы, трупы, трупы! Нам убить проще, чем позавтракать яичницей! Оглянись! За нами только трупы! У тебя есть дети? Знаю, что нет! А у Желтого, Зеленого? У Синего, у Голубого? Нет! Мы не дарим жизнь. Мы ее отнимаем. Мы творим смерть! Мы идем с ней в ногу! Там, где проходим мы, не остается жизни. Мы убиваем жизнь. Шаг за шагом, день за днем! Мы и есть сама смерть! Где твоя коса, Оранж? Тесаком много не нарубишь! Тебе нужна коса!

- Желтый - Фиоле! Что там у вас происходит? Долго нам еще торчать в броне?

- Оранж - Команде! Давайте все живо сюда! Фиола перегрелся! Нужно его на "Пиранью". Быстро! Один не справлюсь!

Глаза заволокло кровавым туманом. В интеркоме нарастал гул, температура в броне скакнула на несколько десятков градусов, потом рухнула, стремясь к абсолютному нулю. Кажется, я что-то кричал. Меня хватали - я вырывался. Меня пытались скрутить, заламывали руки - я отбивался всем, чем мог... Пока только мог...

Ложемент. Ремни фиксации. Мигающие огоньки автолекаря. Желтые глаза Гнуса. Привет, пернатый. Как ты тут? Нормально? А я, похоже, не в форме.

- Пиранья! Озвучь диагноз автодоктора.

- Принято! Выполняю! - Такой родной глубокий, хрипловатый голос. - Нервное истощение, как результат сильнейшего стресса. Прогноз выздоровления - положительный. Рекомендации - транквилизаторы, сон и полный покой. Предполагаемое время восстановления - сутки.

Теперь ясно, откуда такая слабость и сонливость. Ну, что, Гнус, будем слушать врача? Будем. Прости меня, пернатый, спать очень хочется. Я вздремну немного? Посторожишь тут, пока я дрыхну? Гнус кивает, старательно укрывает меня одеялом, берет в руки вязание и начинает что-то быстро вытворять со спицами. Откуда у Гнуса взялись руки? А спицы?

Медотсек. Автодоктор задорно подмигивает зеленым огоньком, сигнализируя о моем текущем состоянии. Вроде живой. Из рубки доносится негромкий голос Зеленого. Похоже, общается с "Муреной", и речь конечно обо мне.

- А что ты хочешь? - Это голос Желтого. - Сколько можно на психику давить? У него же все время "из огня, да в полымя". Прогрессирующее состояние боевого стресса. Ему бы к морю, на курорт... А тут... То черномазые наезжают, то арабы эти на голову свалились, то иголки под ногти, то пулю в интерком... Так же и подвинуться можно. Снесло крышу, конечно, как на кишки парящие насмотрелся.