Андрей Быстров: Владелец кинотеатра

— Нет, — сказал он наконец, в очередной раз пробежавшись по клавишам. — Всего этого не могло быть.

— Но у нас есть неопровержимое доказательство, — проговорила Оля.

— Какое?

Она принесла из кабинета ларец с драгоценностями, подаренный Александром Ланге, поставила его перед Борисом и откинула крышку.

— О, да, — выдохнул Борис, щурясь от блеска сияющих камней, — это, действительно, доказательство.

— Но что нам с этим делать?

— Боюсь, что ничего.

— Ничего?

— Ну, да. Не толкаться же у ювелирного магазина. И мы не сможем открыть под них счет в банке или что-то наподобие, потому что нас сразу спросят, откуда это у нас? Это даже не просто камни и золото, это и огромная художественная ценность. А мы и посоветоваться с юристом или другим знающим человеком не сможем — нам зададут тот же вопрос.

— Выходит, нам от этого нет никакой пользы? Мы — нищие миллионеры?

— Да, мы — нищие миллионеры. Но польза есть.

— Какая же?

— Сейчас все случившееся еще слишком ярко, слишком свежо. Но пройдет время, и мы неизбежно начнем спрашивать себя — а в своем ли мы уме, не стали ли жертвами галлюцинаций, не обманывают ли нас фантомы ложной памяти? Не затаилось ли в нас безумие, готовое нанести новый удар? И вот тогда… Тогда мы достанем этот ларец, подержим в руках эти драгоценности, твердые, реальные. Настанет день, когда этот ларец будет единственным средством для нас.

— Единственным средством, — тихо повторила Оля.

— Чтобы сохранить рассудок, — сказал Борис.

Негромко, задумчиво Борис наигрывал джазовые вариации на темы «Битлз», перемежая их свободными импровизациями, потом перешел на темы Элтона Джона. Он был один, он играл для себя, и стеклянные суховатые звуки, почти лишенные педальных эффектов, рассыпались в пространстве комнаты, наполненном ожиданием.

Борис услышал, как в замке поворачивается ключ, и поспешил навстречу Оле. Она вошла, принеся с собой осеннюю прохладу и запах дождя. Борис молча обнял ее. Она улыбнулась.

— Каждый раз ты как будто боишься, что я не приду…

— А я и вправду боюсь, — сказал Борис.

Тут он заметил, что Оля держит в руке продолговатый голубой конверт.

— Что это? — спросил он.

— Не знаю… Я нашла это в твоем почтовом ящике. Тут ничего не написано.

Нахмурившись, Борис взял конверт из ее руки. Там не было не только каких-либо надписей, но и обычных надпечаток для адреса и марки, простая голубая бумага.

— Интересно, — пробормотал он.

— Открой! Давай посмотрим, что там…

С нескрываемым сомнением Борис посмотрел на конверт.

— Может, не стоит открывать?

Оля засмеялась.

— Думаешь, там белый порошок?

— Какой еще белый порошок?

— Ну, этот… Ядовитый, который террористы рассылают.

— Нет, — серьезно сказал Борис. — Белый порошок меня мало волнует.

— Это было в твоем почтовом ящике. Знаешь, Борис, я тебя понимаю, но… Если кто-то решил довести что-то до твоего или нашего сведения, он рано или поздно найдет способ, нет?

Борис кивнул и аккуратно оторвал край конверта.

Там была лишь цветная фотография. Она изображала кладбищенскую аллею, вдали виднелись могильные памятники. Крупным же планом было снято скромное и строгое надгробие из белого камня. Надпись на нем пострадала от времени и непогоды, но читалась тем не менее без труда.

Le comte Alexander Lange

1866-1939

— Граф Александр Ланге, — вполголоса сказала Оля. — Посмотри, нет ли чего на другой стороне…

Борис перевернул фотографию. Там беглым почерком было написано по-русски: «Париж, кладбище Сен-Женевьев-де-Буа».

— Значит, он все-таки уехал, — произнесла Оля.

— Да… Все-таки уехал.

— Но ведь он жил в другом времени, в другом мире.

— Что с того? Мы знаем, что между мирами есть двери.

Оля взяла фотографию, долго рассматривала ее.

— Хотела бы я знать, кто это прислал…

— Принес, а не прислал, — поправил ее Борис. — Не по почте же пришло письмо без адреса. И если кто-то может ответить, так это… Идем в кабинет.

В кабинете он запустил компьютер и подключился к сети, набрал адрес — niemand @ nowhere.com. Некоторое время он ломал голову над тем, что написать, потом махнул рукой, просто поставил вопросительный знак и отправил сообщение.

Ждать ответа пришлось недолго, он был послан автоматически. Такого адреса не существует, лаконично доложил компьютер.

— Вот так, — сказал Борис. — Похоже, Монк был прав, утверждая, что мы больше никогда не увидим Кремина.