Олег Шовкуненко - Оружейник. Тест на выживание

Скрип открывающейся двери, звук тяжелых шагов прервали жаркие дебаты, в которые было погружено одинцовское руководство. Все внимание немедленно перекочевало на нас. Что ж, это нормально. Я ничуть не смутился и тут же стал оглядываться по сторонам.

Внутри кабинета находилось восемь человек. А впрочем, нет, девять. Я не сразу заметил Нину. Та, будто привидение, одиноко сидела в дальнем темном углу. Несколько часов назад я видел, как ее тащили под руки. Тогда Нина была вся залита кровью и с нее стекали раздавленные человеческие кишки. Только это была не ее кровь и не ее кишки. Нине повезло, а вот женщине с маленьким ребенком на руках, бежавшей впереди нее, кажется, не очень.

Я кивнул жене Крайчека, но та не ответила. Она смотрела в пустоту и, казалось, была полностью отрешена от всего происходящего, от всей действительности. Оно и понятно… последствие нервного шока. Я уже много раз видел такое. Дай бог, чтобы это потрясение прошло без последствий.

Наше несколько запоздалое появление вынуждало меня повиниться:

– Припозднились маленько, – я в меру виновато понурил голову. – У нас вдруг возникли кое-какие неотложные дела.

Произнеся «у нас», я понял, что публику можно отвлечь и не углубляться в тонкости этих самых неотложных дел, тем более что они, по большей части, касались лично меня. На роль дымовой завесы прекрасно подходил Леший.

– Со мной пришел друг! – заявил я громко. – Он из Красногорска. Подполковник Андрей Кириллович Загребельный. Прошу любить и жаловать.

Информацию о том, что Андрюха офицер ФСБ, я решил опустить. Многих присутствие людей из этой конторы весьма и весьма напрягает, причем даже теперь, когда от Федеральной службы безопасности остались одни лишь смутные воспоминания.

– Хорошо, – ответил Крайчек. – Полагаю, опыт подполковника будет нам полезен. Проходите, располагайтесь где хотите.

Что мне всегда нравилось у Томаса, так это отсутствие нажима и всяких там формальностей в общении с подчиненными. Вот и сейчас не было никакого покрытого красной скатертью стола заседаний, во главе которого непременно должен был восседать давящий своим авторитетом председатель. Вернее, стол был, только вот за ним никто не сидел. Исключение составлял лишь архитектор Хлебников и какой-то плюгавенький лысый мужчина, по виду напоминавший прораба со стройки. Вместе они внимательно изучали план одинцовских укреплений. Схема была детально, я бы даже сказал, с любовью вычерчена на куске старого, замаранного жирными пятнами ватмана. Ее раскатали на столе и для пущей верности с двух сторон придавили керосиновой лампой и трехлитровой бутылью с питьевой водой, которая в кабинете у Крайчека выполняла роль традиционного графина.

Кроме вышеперечисленных персон, на собрании присутствовали – инженер Ковалев, профессор Дягилев, бригадир электриков Мыкола Горобец и тот крепыш, который, как я понял, теперь занял место погибшего Нестерова. Всего восемь человек. Оставался еще один – девятый. Он стоял возле окна и вроде бы даже не очень интересовался происходящим в комнате. Казалось, он созерцает ночь, любуется чередой белых огней, горящих над периметром. Одет незнакомец был примечательно: кирзаки, какая-то зеленая кепка, по виду форменная, и камуфляж. Вот камуфляж и показался мне странным. Это был не тот армейский камуфляж, какой таскали многие из нас, это была одежонка, которую когда-то можно было приобрести в магазине «Охота и рыбалка».

Заметив, что я изучаю незнакомца, Крайчек спохватился:

– Ах да, вы тут, кажется, не со всеми знакомы…

Томас окинул взглядом своих людей, выискивая тех, кто был для меня терра инкогнита. Первым, на ком он задержал свой взгляд, был коллега Хлебникова.

– Виктор Беликов, опытный строитель, – представил он.

Беликов, к которому, впрочем, учитывая его возраст, не грех было бы обращаться по имени и отчеству, устало кивнул. И было непонятно, то ли он приветствует нас, то ли это пассивная форма уставного выкрика «Я!».

– Александр Кальцев, – следующим, кого нам представили, стал коренастый крепыш с фигурой борца. – Александр был заместителем Анатолия Нестерова.

«Выходит, Нестерова звали Анатолием», – мелькнуло у меня в голове, когда я отвечал на приветственный взмах его давешнего напарника. Хоть сейчас узнал. А то все мент, майор да Нестеров. Не по-людски это. Как всегда, когда я вспоминал о милиционере, сердце сжималось от немилосердных кинжальных уколов. Совесть… моя гребаная совесть!