Олег Верещагин - Песня горна

Денис молчал. Молчал от горя, от потрясения. Молчал от слов отца Генки. Молчал от того, что Генки не будет больше никогда – ни в музее, ни в отряде, ни в школе – нигде не будет, и с этим ничего не сделать. Молчал, потому что понимал: разве Генка первый? Или последний? Нет, нет… нет. Что он мог сказать? Сидящий рядом шахтёр, казавшийся намного старше своих лет, всё сказал за него – имперского мальчишку:

– Младших-то – примете в пионеры?

Денис вздрогнул. Отстранился. Глотнул.

– Конечно…

– Хорошо. Лидка уж больно к вам рвётся…

У Ишимова-старшего из глаз покатились слёзы. Он поморгал, улыбнулся, встал. Потрепал Дениса по волосам. Кивнул ему. И ушёл в дом.

Денис ещё какое-то время остался сидеть на крыльце. Он слушал марш и пытался осознать всё произошедшее сейчас. Именно сейчас .

Дома никого не было. Денис забежал сюда, чтобы бросить камеру – на сегодня он отфотографировался – и переодеться хоть как-то. И разозлился почему-то, увидев в почтовом ящике корреспонденцию, хотя ничего необычного или странного в этом не было. Он даже не хотел ничего вынимать, сделал это только по привычке. И так же по привычке посмотрел, что пришло – пока шёл к дому.

Первое, что ему попалось под руки, – был свежий номер «Барабана». Его в посёлке выписывал не он один (а кто не выписывал – до дыр зачитывали в библиотеке, Олег стоном стонал). Но сейчас журнал показался Денису насмешкой. Какой-то мальчишка на обложке… а Генки нет. Его нет. Зачем тогда эта бумага? Но он всё-таки пролистал странички «Барабана». По привычке. Как делал всегда – и вдруг…

Геннадий Ишимов, 13 лет.

Имени Радия Погодина пионерский отряд посёлка Седьмой Горный.

Денис даже потряс головой. Тряхнул журналом, развернул страницы шире.

Геннадий Ишимов, 13 лет.

Имени Радия Погодина пионерский отряд посёлка Седьмой Горный.

Генка смотрел на него с фотки над этой надписью. Серьёзный, даже чуть испуганный. Когда он так снимался, где? Денис не помнил. А ниже фотографии…

Денис добрался до крыльца и сел – почти ощупью, уже читая…

Действующие лица:

Дед Трофимыч – обычный дед, которых на Руси пруд пруди.

Летчик – молодой парень, который умеет летать на самолете и хочет заработать денег.

Человек – выполняет роль ведущего.

Человек:

Расскажу я вам историю, коей сам свидетель был…

Однажды дед Трофимыч ходил с ружьем по тем местам, где молодость прошла. Ружье взял просто так – дед добрая душа.

И вот услышал он гул самолета, который чем-то поле опылял. И дед решил узнать – чем. Лётчик, посадив самолет, вышел, чтобы пообедать и дозаправиться. И вот он сел и стал обедать.

Трофимыч выскочил с ружьем.

Дед Трофимыч:

Красная Армия – победа!

Буржуев в одиночку бьем!

А ну ответь мне, Мистер Шмит,

А то безбожно будешь бит –

Зачем летаешь в облаках,

Людям в сердце вселяя страх?!

Лётчик:

Деда, деда, да ты что?!

Я людям делаю добро…

Ядом поле опыляя…

Дед Трофимыч:

Посмешил ты старика…

Щас как дам тебе пинка!

Говори, почто ты портил

Самолетом облака?!

Лётчик:

Дед, ну я откуда знаю?

Мне сказали – я летаю…

Дед Трофимыч:

Не гунди, как старый дед,

Быстро подавай ответ!

А не то – как дам двухстволкой,

И помрешь в расцвете лет!

Лётчик:

Ладно! Ладно!

Поливаю химикатом…

Человек:

Дед Трофимыч, ругаясь матом:

Дед Трофимыч:

Оболью тебя щас им,

А потом мы поглядим…

Коль расти ты будешь быстро,

То с собой возьму канистру,

Коль помрешь – так Божья воля,

Закопаю тебя в поле…

Лётчик:

Деда! Деда! Что ты! Что ты!

Такова моя работа,

Человек я подневольный,

Кто ж работой щас довольный?!

То особая отрава,

Чтоб подсолнухов орава

Жухла быстро…

То одобрено министром!

Если хошь, бери канистру!

Дед Трофимыч:

Обходились мы без яда,

Яда в поле нам не надо!

Вот держи – сие пурген…

ОЧЕНЬ сильный реаген!

Он безвреден и полезен…

В самолет сейчас залезешь –

Разведи его с водой,

И лети скорей тудой,

Где начальник этой фирмы

Оставался на постой.

Всё, что можешь, распыли,

Не касаяся земли…

А не то тя, хулюгана,

Успокою из «нагана»…

Человек:

Летчик быстро в самолет,

С места в высь – и как попрёт!..

…А на следующий день,

Поздно утром – рано лень…