Андрей Орлов - Столица Сибири 2029. Берег монстров

– Мать твою, Карнаш… – пролепетала девушка. – И как ты жил до меня?

– До тебя я перебивался случайными связями, – пошутил я. И обнял свою девушку. Впрочем, не время для телячьих нежностей – я бросился к машине, вскидывая автомат. Немолодой уже мужчина, глаза его подслеповато слезились – в зачуханном берете, брезентовом плаще, с махровым шарфом, повязанным вокруг горла – дрожал от страха и не делал попыток угнать машину. Возможно, забыл, как это делается. На груди его висел какой-то странный деревянный амулет: коряво вырезанная луна, приклеенная к солнцу.

– В-вы кто? – промямлил мужчина.

– Разберемся, – буркнул я. – Дорогая, подержи товарища на мушке, а я порядок наведу.

Нам крупно повезло, что этих ухарей было только трое. Мы бледно бы смотрелись, останься хоть один в лесу. Я трудился как стахановец. Какой очаровательный дубль! Вновь один покойник и парочка еле живых. Несколько ударов, дабы не очнулись, потом я хватал их за ноги, оттаскивал в лес. Туда же – мелкий «компромат». Запасные магазины были никак не лишними. Я рассовывал их по подсумкам и карманам, пока они не стали из меня вываливаться.

– В машину, – приказал я Ольге, и мы протиснулись на заднее сиденье. Без разговоров я упер решительный ствол в трясущуюся шапку из ободранной цигейки. – Разворачивайте тачку, товарищ. Только без нервов, мы не собираемся вас везти туда, откуда вы сбежали. Доезжаете до первого участка, где можно свернуть в лес и временно спрятать машину. С вами хотят побеседовать, не надо изображать предсмертную муку.

Он справился. Груда паданцев загородила машину. Мы вытащили его из салона, заволокли в ближайшую яму. И только в яме рискнули включить фонарь. Субъект подрагивал, моргал, рука с обкусанными ногтями нервно теребила амулет. Это был обыкновенный испуганный человек, ничего зловещего. При взгляде на него возникала даже мысль, что он иногда моется.

– Добрый вечер, пастырь, – поздоровался я.

– Что вы хотите? Я вас не знаю… – трясся он.

– Вот же совпадение, мы вас тоже. Представьтесь, пожалуйста.

– Пастырь… Пастырь Фрол…

– Мы видим, – фыркнула Ольга.

– А попроще? – сурово изрек я.

– Куда уж проще, – фыркнула Ольга. Я показал ей кулак, чтобы не фыркала и не порола всякую чушь.

– Старостин… – забормотал мужчина. – Старостин Константин Яковлевич… Я историк, я работал в государственной научно-технической библиотеке Сибирской Академии Наук, увлекался старообрядчеством… Я был хорошим специалистом… Я не хотел быть пастырем, я сугубо мирный человек, но так повелел архипастырь Нил – моя должность фактически ничего не значит…

– Что здесь происходит? – перебил я. – Вернее, что ДОЛЖНО произойти? Зачем вам дети?

Он заныл какую-то слезливую чушь и практически отковырял луну от солнца на своем амулете. Я схватил его за шиворот.

– Послушай, Константин Яковлевич, или как там тебя… Говори ВСЁ, и быстро. Или доставим тебя к твоему архипастырю, и будет тебе трындец. Дорогая, заводи машину…

– Не надо, умоляю… – задергался Старостин и начал обливаться потом, хотя было как-то не жарко. – Не делайте этого, Нил меня убьет…

– Тогда говори, – пожал я плечами. – И прими на заметку, Константин Яковлевич – мне кажется, мы с тобой на одной стороне. Ты не испытываешь добрых чувств к своему архипастырю, мы тоже не испытываем… хотя никогда его не видели. Поехали. И не спрашивай, кто мы – все равно не скажем. Кто такой Нил?

– Да никакой он не архипастырь… – возмущенно запыхтел Старостин. – Сволочь он, ловкач, охмурил людей, выезжает на своей харизме и чужих знаниях… Он был всего лишь директором зачуханной новосибирской гимназии, а сейчас, посмотрите на него – архипастырь, надо же…

Он зачастил, проглатывая слова. Мы терпели этот поток мятущегося сознания, понимая, что иначе он не сможет. О колонии, что существовала 12 лет назад под поселком Кольцово. О вирусах, гуляющих на свободе – по зараженной территории вокруг биоцентра «Вектор». Но народ был грамотный, люди знали, как обеззаразить организм… О том, как зверствовала банда в районе «Щ», но давно те пацаны повымерли… О колонии, основанной на развалинах «академовского» торгового центра, о том, как она укреплялась, как выдерживала натиск людоедов и просто бандитов, как пала четыре года назад, а на ее руинах выросла жесткая тоталитарная секта под руководством бывшего директора гимназии, озабоченная поиском дороги в мифическую страну Беловодье, где все счастливы, где текут молочные реки с кисельными берегами. Он мнил себя ученым, но нес какую-то шарлатанскую чушь. Мол, еще до катастрофы была проделана колоссальная работа по выявлению этого самого Беловодья, нашли так называемую «Акинфиеву книгу» – писанную самим святым старцем Акинфием – реальный путеводитель в легендарную страну свободы из русских преданий! Да-да, уважаемые, вы не ослышались. Многовековые поиски мифической страны завершены. Где только не искали ее старообрядцы-бегуны – выходцы с Поволжья – и в алтайских горах искали, и уходили в глубь китайской территории, и даже переправлялись в Северную и Южную Америку… И никому из них не приходило в голову, что волшебная страна постоянно под боком, она всегда рядом, нужно лишь суметь туда войти! Великая «Акинфиева книга» несколько веков гуляет по стране, куда ее только не заносило. Была и у царей, и у купцов, и у разбойников с большой дороги. Но только господину Старостину удалось расшифровать древние письмена – после того, как специально собранная экспедиция разворошила развалины публичной библиотеки, учинив попутно небольшую, но кровопролитную войну. После этого он, собственно, и был назначен на почетную, хотя и ни к чему не обязывающую должность пастыря при архипастыре. А почему эта зашифрованная рукопись (вернее, бледная машинописная копия) перед самой катастрофой оказалась в ГПНТБ – вопрос тоже интересный, хотя и имеет реальное объяснение…