Михаил Соколов - Бог-Император

— Вот что, майор. Ты меня уже немного знаешь. Прикинь сам, если бы я был все-таки Николаем Орловым, зачем мне было подбрасывать на место убийства свой личный бластер? И для чего я вообще вернулся, если я не полный кретин? Подумай хоть немного.

Красные точки из его глаз исчезли. Михайлов задумался. Что-то сумело пробиться из сказанных Сергеем слов. Этого Волков и добивался.

— Виктор Алексеевич! — осторожно сказал он. — Я бы хотел… Только вы не перебивайте, пожалуйста. Хотел бы рассказать один случай из жизни подростка. Ему было, положим, лет четырнадцать-пятнадцать. Этот подросток, которого звали, допустим, Виктор, связался с бандой, отправившейся грабить банкоматы.

Сергей говорил, а у майора на лице ярость сменялась беспокойством. И удивлением. Чем дальше Волков рассказывал, тем усиливалось его изумление.

— Но я не это хотел рассказать, — продолжал Волков. — Я просто хотел напомнить, вернее, рассказать, что сказал старший брат младшему. Он сказал, что человеку надо верить. Что если не верить человеку, то и жить не стоит.

Пока Сергей говорил, Виктор весь дрожал. Он вцепился пальцами в край стола с таким напряжением, словно хотел разломить столешницу.

— Ты!.. Ты!.. Откуда ты знаешь, негодяй! Тут уж и Сергей не выдержал.

— Ты не ори, майор, а напряги извилины. Откуда бы я мог узнать содержание вашего разговора, если бы меня не посвятил в него кто-то из вас? А если мне об этом рассказали, значит, доверяли. Подумай своей головой!

Майор сник, словно проколотый шарик. В тишине его пальцы барабанили по столу, на экране беззвучно открывал рот суровый полицейский ветеран.

— Ты мог бы втереться в доверие, а потом предать… — тяжело выговорил Виктор.

— Мог бы. Также мог рассуждать бы и тот следователь, который намеревался запереть тебя на годы в каталажку. Или твой брат Алексей, когда думал просить за тебя. Ты забыл о своем брате! — гневно продолжал Сергей. — Ты забыл, каким он был! Ты тешишь свое обиженное «я», забыв обо всех, кто тебе верил! Алексею было бы сейчас стыдно за тебя!

Сергей хотел, чтобы Михайлов изменил к нему отношение. Что у него, судя по растерянному виду Виктора, получилось.

Сергей извлек сигарету, прикурил и глубоко затянулся.

— Где может быть Марина Вронская? — спросил он.

— Зачем она тебе? — рассеянно спросил майор.

— Она ключевая, фигура в этой интриге. Возможно, она даже знает, кто настоящий убийца твоего брата.

Михайлов поднял голову и вперил в Сергея моментально оживившийся взгляд.

— Почему ты так считаешь?

— Очень просто, — объяснил Сергей, а потом процитировал отрывок из письма Николая, где тот упоминал о предательстве своей девушки. Насколько он выяснил, последнее время его девушкой была Марина.

— Возможно, — согласился Виктор. — Я тоже что-то подобное слышал. Может, в разделе светской хроники.

— Ты не мог бы выяснить? — попросил Сергей. — Мне кажется, не поговорив с ней, мы только теряем время.

— Что ж! — Майор взял пульт и развернулся к экрану. После некоторых манипуляций белокурая Марина появилась на экране. Конечно, в записи.

«Что-то в ней удивительно яркое, воздушное», — невольно подумал Сергей, рассматривая Марину.

— Хороша! — проговорил Виктор. — Придется наводить справки.

— Да уж, постарайся, — сказал Сергей и встал, чтобы уйти.

Уже у двери он вспомнил об ожидавших его в коридоре остальных полицейских и приостановился.

— Майор! Тебе не кажется подозрительным, что твой помощник, — Сергей имел в виду лейтенанта Стражникова, — часто бывает у самого Мираба Мамедова. Не для того, чтобы развлекаться в Магическом квартале и в этом — как его? — «Саду Наслаждений», а заходит к самому хозяину.

— Чепуха! — отмахнулся Виктор. — Мало ли кто где бывает?

— Ну пока, — пожал плечами Сергей и, повернувшись, вышел из кабинета.

Столкнувшись с остолбеневшим Стражниковым, не ожидавшим, что Волкова выпустят, провел себе пальцем по горлу, чем вызвал в глазах лейтенанта огонь гнева и ненависти.

Вообще-то Сергею было мало дела до самого Стражникова, а вот близость его к Мирабу настораживала все сильнее.

Когда Волков поднялся на крышу полицейского управления, воздух уже густел по вечернему. Золотистые лучи зажигали полированные корпуса машин, заполняющих стоянку, и по краю которой ярко горели желто-оранжевые парапеты. Сергей не знал, куда себя деть. Столько обрушилось на него, что даже такой, не склонный к самоанализу индивид, как он, не смог не впасть в задумчивость… из которой, впрочем, оказалось легко выйти.