Владимир Гегечкори - Они не пройдут (1-2)

Что то бормоча, управляющий испарился, по пути цыкнув на бабулек так, что они порхнули из комнаты не хуже птиц. Я же, остался наконец один. Собрать мысли в кучу никак не удавалось, они как неправильные пчелы роились в моей многострадальной голове, заполняя мозг неправильным медом. Винни-Пуху такое и не снилось...

Первый вопрос который не давал покоя, был настолько банален, что и к гадалке не ходи,- где я? Или если уж на то пошло,- когда я? И второй,- что теперь делать? Признаваться кто я такой на самом деле нельзя. Вернее можно, только остаток жизни тогда пройдет в веселом доме с желтыми стенами. Там конечно полное гособеспечение, но как то мне не катит жить в одной комнате с Наполеоном или Карлой Марксом. Не с моим рылом, как говорится, в калашный ряд. Лучше уж здесь перекантуюсь. Тем более многое можно списать на амнезию. Как говорил уважаемый Доцент,- здесь помню, а здесь не помню. Ладно, придет Федот, и я с него живьем не слезу, пока не узнаю что к чему.

Вот только еще одна проблема,- во всех читанных мною книгах о попаданцах, главный герой только освоившись, начинает прогрессорствовать налево и направо. Это конечно прекрасно, только если герой бывший военый, чем то увлекался, чем то конкретно интересовался, рылся в интернете и прочее. А вот что могу конкретно я? В инете, сидел чаще всего в "Одноклассниках", или в "Википедии" копался по кинематографии. Автомат Калашникова не изобрету это точно. Да я ПМ-а даже в глаза не видел, какой тут автомат! Хрущева мочить еще рано, сейчас наверное его прадедушка еще пешком под стол ходит. Высоцкого петь? А кто меня слушать то будет? Сейчас наверное только и поют, "Боже царя храни..." А кстати, кто на престоле то? Нужно будет узнать...

Так что попаданец из меня неправильный какой то... Ну что есть особенного в мозгах студента третьекурсника сельхозакадемии? Да ладно бы еще ветеринар был, а то ведь поступил то, куда полегче,-на зоотехника! Кормление, разведение... Хотя может и на этом поприще себя найти можно... Нет, Федот так просто от меня не отвертится. А кстати, если он управляющий моего папеньки, где сам папенька то? С этой мыслью, я тихо и мирно заснул...

Разбудило меня тихое, деликатное покашливание. Разлепив глаза, я снова увидел управляющего. Федот сидел на табурете рядом с кроватью, не зная куда девать руки. Увидев что я проснулся, он чуть не вскочил.

- Спокойно Федот...- я прислушался к организму. Вроде более менее порядок. Легкое подташнивание не в счет. Ну понятно,- сотрясение мозга. Хотя знать бы, чему там сотрясаться, в вакууме то? Несколько дней покоя, постельный режим, и все будет как новенькое. Только вот,- покой нам только снится... Пока все на непонятках, какой покой может быть? - Сначала напиться дай, потом поговорим. А кстати, как тебя по отчеству?

- Да что Вы барин,- Федот снова замахал руками. Вот блин, мельница ветряная!- Какой там по отчеству, и батюшка Ваш по имени только звал!

- А где он?- я приподнялся на постели,- Или уехал куда?

- Да нет...- Руки мужика обвисли, да и сам он весь как то сдулся, вроде испорченного воздушного шарика.- Умер Ваш батюшка. Вчерась похоронили. Да разве ж Вы...

- Не помню.- А ведь похоже прежнего барина любили... Ну или хотя бы уважали. Вон как Федота из колеи вышибло...- Сильно ударился видно, в голове вообще пусто.

- А что ж делать то, Владимир Сергеич? - ну наконец то, именем разродился. А мой предшественник-то, тезка мне приходится... А вдруг...

Быстро окинув взглядом свои руки, я убедился что тело моё. На правом запястье, едва видимые шрамы от укуса собаки. На левой руке, на безымянном пальце тонкая ниточка шрама от пореза стеклом. Чуть палец тогда не отфигачило. Значит не вселенец. Это и хорошо и плохо... Хорошо,- потому что свою тушку ни с кем делить как то не хочется. А плохо, потому что все же сознание второго, очень помогло бы разобраться в нынешних реалиях. Ну да ладно, поживем- увидим...

Кое как успокоившись, перескакивая с одного на другое, Федот все же сумел растолковать мне, что когда и как.

Год сейчас,- 1809. Зачудительно! Мало того что я в этой эпохе разбираюсь как свинья в апельсинах, так еще и через три года война с Наполеоном. Мы победим, спора нет, но все таки как то неприятно...

Деревня называется Кабановка. А я теперь получается, ее хозяин, дворянин Владимир Сергеевич Кабанов. Значит в выборе супруги придется быть осторожнее, что б на Кабаниху не нарваться... "Отец" мой, Сергей Данилович Кабанов, умер в одночасье от апоплексического удара, выходит или от инфаркта, или от инсульта, не знаю. На похоронах, у "меня", съехала крыша и устроив истерику, мой предшественник рванул на лошади в лес. Может самоубийство задумал, может еще что, но бросившиеся вслед мужики, нашли уже меня настоящего, с разбитой головой. Значит если это случилось вчера, то я почти сутки без сознания провалялся? Очешуеть!