Дмитрий Кузьмин - Лис. Сказания Приграничья (СИ)

— Жануар, Вайн. Отойдите, — тихо приказал учитель. Маги, повинуясь, расступились, скрывая вздохи облегчения. На красных от жара молодых лицах выступали капли пота.

— Не слишком ли мы рискуем, учитель? — спросил Жануар подрагивающим голосом. Вайн неодобрительно взглянул на коллегу, но перечить не стал.

— Других претендентов нет, — пробормотал старик, вглядывающийся в огонь. Там, среди хаоса, юноша отступил от края крыши, взмахнул руками, словно показывая кому-то жест одобрения. Чуть согнулся, разбежался, прыгнул. Полетел через пропасть, перебирая ногами, словно пытаясь найти ступеньки в воздухе. Размахивая руками, ударился о преграду, сложенную из ровных белых камней-брусков. Старик покачал головой, глядя на Визарда. Ладони мага растаяли, из оплавленных кистей торчали коричневатые кости. Глаза волшебника застилал туман, белки закипели, запузырились, теряя форму.

Там, за стенами замка, который спрятался в горных извилистых грядах, никто и не предполагал, что за волшебство сейчас творят оставшиеся в живых послушники Ордена магов. Жители провинции Керч, или, как они сами называли свой полуостров, Приграничья, спешно хватали детей и уводили домой. Мужики загоняли скотину в хлев, запирали ворота, надеясь, что прочности зданий хватит, чтобы пережить непогоду. С гор шли тяжелые тучи, били молнии. Ветер набрал силу, хватал шляпы, сносил с ног.

— Следующего шанса может и не быть. Ты знаешь условия заклинания, — сказал Вайн. Маг опустился на табурет и тяжело дышал. Передача энергии товарищу опустошила волшебника, словно тот бегом обогнул полуостров.

— Все равно, это неосмотрительно. От парня многое зависит, а мы полагаемся на удачу. Надеемся на то, что он пойдет за нами и найдет ключ, — сказал Жануар и поджал губы. Учитель поморщился — хороший, подающий надежды, маг. Но, как и все ученики, сомневается, не продумывает до конца. И слишком много требует от людей.

— Следующего шанса может и не быть. Кто знает, когда нам встретится в их мире воин, победивший страх, но погибший не на войне. Умерший на пике возможностей, осуществляющий мечту? — примирительно сказал старик.

— Не ценящий свою жизнь должен бороться за чужие? — спросил Жануар, глядя в огонь.

В хаосе пламени юноша летел вниз. Не кричал, но боялся. На глазах против воли проступили слезы. Но на лице играла улыбка. Воин летел вниз, зная, что умрет, но не переставал бороться со страхом. Не отдался ему, хотя кто бы его осудил? Юноша не паниковал, не извивался в бесполезных попытках выжить. Он падал и смотрел, как приближается смерть.

— Так чаще всего и бывает, — ответил старик. — Тот, кто ценит жизнь, не способен отдать ее за другого.

В огне юноша упал. Ударился о землю. Старик посмотрел в его глаза, полные спокойствия, и улыбнулся.

Над воином сверкнула молния. Ударила в беспомощно лежащее тело. В обители магов раздался гром. Молния, будто пробравшись из иного мира, прямиком из пламени, поразила неподвижно стоящего Визарда. Маг исчез, превратился в горсть пепла, смешанного с воском. Балахон кулем упал на каменный пол. Огонь, сдавшись, уменьшился, нырнул вглубь пентаграммы и исчез.

— Один умирает, другой остается жить, — прошептал учитель. Его ученики молча смотрели то, что осталось от Визарда. Старик поднялся, неожиданно быстро вышел из зала. Никто не успел заметить на его глазах капельки слез.

Каменное пристанище магов Приграничья тонуло в теплом свете свечей. Восковые палочки с мерным синеватым огнем на фитиле усыпали стены древней залы, как дикие цветы заброшенное поле. Сотни, тысячи свечей освещали обитель магов, боролись с тьмой, сгущающейся в комнате.

Жануар и Вайн тихо перешептывались, рассматривая древнюю книгу, подобную десяткам таких же, стоящих на стеллажах вдоль стен. Вайн держал том, обитый змеиной кожей, на вытянутых руках, страницы переворачивал щипцами — пожелтевшая бумага пережила магическую войну и была готова рассыпаться от неловкого прикосновения.

Визард стоял возле магического шара, направлял в сферу поток энергии. Практически сформировавшийся маг, он уже овладел искусством волшебства, и мог позволить себе не полностью концентрироваться на заклинании. Не то что десяток лет назад, когда после простейшей искры, зажигающей свечу, приходилось сутки отлеживаться и восстанавливать силы. Магия этого мира не благоволит слабым.