Тимур Максютов - Про звезду (сборник)

– Да-да! – брюнетка скосила глаза в листок с текстом, – все мы знаем позицию учёных Йеллоустонского университета. Человечество достигло порога перенаселения, и включились защитные биологические механизмы, приводящие к массовым самоубийствам.

– Вовсе нет! – Туманов наклонился вперёд и замахал руками, – грубейшая ошибка. Люди не стремятся погибнуть. Они двигаются в совершенно определённом направлении. Просто если по пути вдруг оказывается море, река или ущелье – да, последствия фатальны. Но когда перед мигрирующими безопасная равнина – они преодолевают огромные расстояния иногда. И здесь только одно ограничение – границы, заслоны военных. Ну, и физические возможности человека, конечно. Идут, пока хватает сил. Идут и идут.

Дикторша отложила листок, удивлённо посмотрела на собеседника:

– Куда идут, Матвей Матвеевич?

– Отличный вопрос! Вот здесь и кроется сенсация!

Одинцов вздохнул:

– Олежка, тебе не надоело этот бред смотреть? Давай попросим на футбол переключить.

– Погоди!

На экране появилась карта мира. Профессор пояснял:

– Мы пренебрегли единичными случаями заболевания – они вообще не поддаются учёту и не носят системного характера. Определение «эпидемия» так же некорректно: люди не заражаются друг от друга, нет никакого инкубационного периода, просто в какой-то момент на какой-то территории все до одного человека одновременно становятся неадекватными. Смотрите, красным цветом обозначены районы массового помешательства. Видите, они разбросаны совершенно хаотично? Но! Случаи учащаются, три года назад – всего четыре, а с начала этого года – уже более тридцати. А вот сейчас. Видите стрелки? Это – направление миграций. Его не всегда можно точно определить, конечно. Но теперь, когда набран достаточный статистический материал, ошибок быть не может. Векторы движения сходятся в одном районе планеты.

– В каком… В каком же? – голос брюнетки сорвался от волнения.

– Смотрите сами.

Олег отвалил челюсть и выпучил глаза:

– Ого!

Игорь не выдержал, обернулся.

Красные стрелки со всего свихнувшегося земного шара сходились на его родном городе.

На Санкт-Петербурге.

Солнце, измученное долгой полярной зимой, с трудом вскарабкалось над тундрой – да так и застряло, отдуваясь.

По серым камням, по тёмным пятнам ягеля двигался живой ковёр, шурша миллионами лапок. Серые, пёстрые, белые спинки длиной в ладонь. Маленькие круглые уши.

Глаза, полные тоски.

Игорь сидел на холодном валуне у самого края обрыва, ждал.

Толстый пожилой лемминг поправил бабочку. Попросил:

– Спаси…

Одинцов улыбнулся, протянул руку. Взял тёплый комок, погладил мягкую клетчатую шёрстку.

Подмигнул солнцу.

Светило, будто собравшись с духом, подмигнуло в ответ и прыгнуло в зенит.

Теплый, ласковый свет залил пространство, превращая ноздреватый снег в изумрудный луг. Лемминги счастливо смеялись, и лезли, лезли на руки – всем хватало места, потому что Игорь вдруг стал огромным, а его ладони – с футбольное поле.

И никому не пришло в голову прыгать с обрыва.

Смертельно уставший офицер снял очки, потёр красный след от дужки на переносице. Пролистал дело.

– Итак, товарищ Одинцов, третий курс, истфак. Где желаете служить?

– Вы не поверите, господин офицер, – Игорь выделил «господин» в пику «товарищу», – нигде не хочу. Если бы хотел – поступал бы в военное училище. Или давно бросил универ – и в народные ратники. Там, говорят, сто грамм выделяют. Ежедневно.

Майор сарказма не оценил, ответил вполне серьёзно:

– Сто граммов полагаются только на период участия в операциях.

– Не, такое не устраивает, – запротестовал Игорь, – а в остальное время – что, трезвым ходить?

До офицера, наконец, дошло. Посмотрел зло:

– Что, пацифист? Или просто – придурок?

– А вы оценки посмотрите. И заключение психиатора.

Майор вновь поскрёб подковку от очков. Задумчиво протянул:

– Да с этим у тебя всё в порядке – и с баллами, и со здоровьем. Вообще в первый раз такое вижу за три года: «полное отсутствие расстройства сна». С таким счастьем – и на гражданке.

Вздохнул и вдруг сказал тоскливо:

– Каждую ночь, студент. Ползу по болоту, в говне по глаза. Жижа ноздри заливает, задыхаюсь. А голову боюсь поднять – уверен, что оторвёт. И автомат волоку, хотя точно знаю – ствол дерьмом забит, заржавело всё. И конца не видно – ползу, ползу. Второй вариант – ещё хуже. Психи меня окружают, бельма вместо зрачков, костлявые руки тянут – я начинаю стрелять. И вижу – пули их рвут и они все в мою жену превращаются. В мёртвую. Она у меня – того. Тоже свихнулась. Я на службе был, а она в одной ночнушке на улицу пошла. Нарвалась на ратников, они её… Потом в морге. Сорочка разорвана, то, что только мне предназначено – наружу, всем видно. И – дорожки от слёз, засохшие. Эх.