Виталий Храмов - Испытание вечностью [litres с оптимизированной обложкой]

– Не знаю. Особо и нет. Устал я. Так устал, что не отдохнуть. Только…

– Только…

– Родные мои. Нужен я им. Жене нужен муж, сыну – отец, матери – сын.

– У них будут они. Может, лучше, чем ты.

Если бы у меня была голова, я покачал бы ею, были бы губы – поджал бы.

– Это вряд ли. Будет ли он любить их, как я? Заботиться о них? Никому не доверю. Надо – жить! Потому и живу. Для них.

– Ой ли?

– Упрёк справедлив, согласен.

Раскаты грома совсем стихли. Но что-то гремело всё равно. Это боль. Мучение уже гасило свет.

– Так что же с тобой делать?

– Не мне, видимо, решать.

– Не тебе. А чего хотел бы ты?

– Положи где взял!

Опять загрохотало, оглушило. Мне становилось всё хуже.

– Может быть, – пророкотало, – и будет по-твоему. Кто ты?

– Я! Я – человек! Русский человек! А ты кто?

Боль накатывала, как штормовые волны. Боль уже гасила свет и моё сознание. Кругом темнело. Лишь пять светлых пятен осталось.

– Ты – Бог? – спросил я, но голос мой прозвучал так жалко, тихо, как стон.

– Нет, – со смешком ответил громоподобный голос, правда в этот раз звеня, как в пустом ведре.

– Я умер? – опять спросил я.

– Пока нет. И я, как врач, постараюсь этого не допустить.

Врач? Какой, на хрен, врач? Это…

Всё исчезло, как будто выключили рубильник.

Боль! Всё, что я знаю – боль! Только боль! В пустоте небытия – боль!

Опять отсвет далёкий. Двигаюсь к нему. С удивлением обнаруживая, что чем больше я приближаюсь к свету, тем меньше боль! Это придало мне сил, я стал двигаться быстрее. Вот я уже вижу, откуда свет. Дверь. Открытая дверь. Из неё льётся ослепительный свет, изгоняющий боль. Как я хочу ворваться в эту дверь, в эти сияющие врата! Где нет боли, где нет сомнений, угрызений, сожалений. Я понимаю, что при этом нет и жизни. Но что моя жизнь? Игра! И я не игрок. Я – игрушка. Сломанная игрушка. Которая больше не годится для игры.

Сияющие Врата! Я – на пороге. Боль совсем ушла. Как же хорошо-то! Как легко!

Мне остался – шаг. Ступить его, чтобы пройти точку невозврата.

И тут до меня донёсся далёкий-далёкий голос. Настолько далёкий, что не услышать, не разобрать слов. Только голос. Но я ждал его, потому услышал. И рванул в противоположную от Сияющих Врат сторону. Её голос !

– Витя! Не оставляй меня одну! Витя! Я не могу без тебя! Я – люблю тебя! Не бросай меня!

Боль! Она навалилась с прежней силой. Но вздохнув чуть без боли, терпеть её теперь оказалось существенно труднее. И каждый шаг от врат давался всё труднее. Если на свет я плыл как лист берёзы по воздуху в свободном падении, то сейчас продавливал тьму – с огромным приложением сил, терпя всё усиливающуюся боль, таща за собой вагон какого-то балласта. А, вон что! Это балласт прожитых жизней.

Каждый шаг – выше твоих сил. Но ты делаешь его. Через боль. И сделав этот шаг, вдруг понимаешь, что можешь сделать ещё шаг. Через не могу, через невозможно! И – ещё шаг.

Путь к Вратам был очень быстрым. Несколько мгновений. Путь от Врат – бесконечно долог. Целую эпоху я продавливал тьму небытия.

И вот – серое марево. Утыкаюсь в него, давлю. Оказалось, что это какая-то мембрана, створки которой расходятся вверх и вниз. Они – расходятся. Это были многотонные, но мои – веки.

Она! Она! Вся в слезах, нос сморщен, нежные губы – ломаной кривой. На подбородке дрожат алмазами капли слёз.

– Не плачь!

Мой голос – жалок.

– Я с тобой! Я всегда буду с тобой! Я обещаю! Всё будет хорошо! Верь мне! Веришь?

– Верю!

Я – в реанимации. Осознаю это, когда всплываю из беспамятства. Почему я здесь? Что случилось? Не могу понять.

В голове сумбур из дежавю, из чужих воспоминаний, которые воспринимаются как свои. Я – попадаю под железнодорожный вагон. Я – попадаю под бомбёжку. Надо мной – взрывается танк. Подо мной – взрывается мост. Я – горю в танке. В меня – стреляют, меня – режут. Вижу свою кровь. Умираю. Взрываюсь, испаряюсь, замерзаю – насмерть, сгораю – живьём. Умираю и умираю. Десятки раз.

Я – в горах, окружённых песком, кричу в рацию: «На меня! Дай огня! Огня дай, щука! Хорони нас, крыса тыловая!» На меня идут цепи людей арабской наружности с платками-арафатками. Взрывы.

Я – в ледяном доме битого красного кирпича. На дом бегут люди в серых шинелях, похожие на киношных немцев. Я кричу в трубку: «Тыловая ты гнида! Дай огня! Огня дай, щука! Отомсти за нас! С землёй нас перемешай! Дай огня! Хорони нас! Не оставь на поругание!» Взрывы.

Я – в тесноте какой-то ёмкости. Невесомость. Вижу в малюсенький иллюминатор, как с огромной скоростью нарастает поверхность, испещрённая кратерами. Надо тормозить. А топлива – ноль. Всё топливо сжёг при разгоне. Удар, скрежет.