Михаил Савеличев - Анизотропное шоссе. Путеводитель по дорогам, которые выбирают

— Не совсем, — перебираю штуцер за штуцером, блестящий наконечник за блестящим наконечником, одновременно прикидывая — насколько тот окажется эффективен. Я теперь ни в чем не уверен. Вот что плохо. Даже индекс реальности пугает, потому как врет. Сколько витков намотано вокруг оси?

— Ось вращения, — говорит так, будто объясняет. — Как у Земли когда-то. Наклон оси вращения определял смену времен года. Весна, лето, зима, и эта… как ее…

— Осень, — подсказываю, и останавливаюсь на замысловатом наконечнике с милосердным ядом.

— Неважно, — машет головогрудной парой, остальные лапки сложены на брюшке, будто стирает реальность перед фацетами, стремясь заглянуть в сверкающие недра Инфокуба. — Спрямление оси планеты лишило подобное смысла. Разнообразие унифицировалось. Что мы знаем о бесконечности? Почему не предположить — Инфокуб держится не на термоядерных электростанциях, а на таких вот осевых личностях, выбранных им по неизвестным нам принципам и в неизвестных нам целях? Мы лишь догадываемся, насколько осевые личности важны для Инфокуба. Всё остальное — грубые попытки диагностировать выводимые из подобной догадки догадки первой, второй, третьей производной.

— Значит, — уточняю я, хотя подобное совершенно ни к чему, — яйценосность осевой Марии нетчи — всего лишь совпадение? Бонус, так сказать.

— Не совсем. Совсем не. Не первый раз человек создает нечто, чего сам не понимает. Хотя, и творец всего сущего грешил тем же. Итак, — он хлопнул и потер лапками. Сухой треск заполнил белизну комнаты. — Пройдемся еще разок. Значит, вы утверждаете, что наша встреча — не первая?

— Сорок девятая, — подтверждаю. — Так, по крайней мере, ощущаю. Считать дежа вю — задача неблагодарная.

Над его головогрудью расползается чернильное облако обращения к Инфокубу. Он нелепо замирает, потом шевелит брюшком:

— Нет, все бесполезно. Никаких следов, как и следовало ожидать. Но продолжим. И при каждой нашей встрече?… — он вопросительно прервался.

— Да, — бренчу избранным разъемом, — при каждой встрече получаю то же самое задание — ликвидировать некую Марию и ее нетчи. В сухом остатке. И сорок девять вариантов. Поначалу это был роддом, затем подпольный абортарий, потом фабрика по клонированию, кружок по прокситипированию… И тэ дэ.

— И затем?

— Никакого затем. Я выполняю задание, и все возвращается на круги своя.

— Рассуждая логично — имеем дело с инфопетлей в Инфокубе. Локальная пертурбация, вошедшая в бесконечное повторение циклов. Как говорили в старину, компьютер завис. Вы знаете, что такое компьютер?

— Дальний предшественник Инфокуба.

— Ну, — заказчик распахивает мандибулы, скрежещет. — В таком случае огонь, добытый перволомехузой, — дальний предшественник термоядерного синтеза. Но, основываясь на моем и вашем индексе реальности, твердо можем утверждать, что не покидаем Базовую реальность, не так ли?

— Нет, — подтверждаю. — Никакого виртуального бытия, только жесткая реальность. Бытие.

— Да-да, — бормочет заказчик. — Вот был сюрприз для мечтателей и изобретателей прошлого, проектировщиков иллюзорных реальностей, когда оказалось, что человек обладает врожденным чувством этой самой Базовой реальности, которое не обмануть никакими техническими и химическими ухищрениями. Это как чувство направленности гравитационного поля… как там его… а, вестибулярный аппарат!

Мне надоедает выслушивать, и я вновь прерываю цикл.

Пять светящихся тусклых лун медленно выстраивались на небосводе, готовясь к резонансу. Еще минуту, и сумрак разрывается в клочья вспышкой очередного дня. Гляжу на аврору бореалис, будто в первый раз. Но, быть может, так оно и есть.

— На вашем месте, — говорит заказчик, — я попытался бы сделать пару вещей. Убить инициатора, то есть, меня, вашего покорного слугу. Либо убить самого себя. Но поскольку самоубийство штука малоприятная, то ставлю на то, что вы пробовали убить меня. Так?

— Так, — легко признаюсь. — Грешен. Нет, лгу. Никаких эмоций я не испытывал, хотя за последние… пятьдесят шесть циклов даже сроднился с вашим обществом.

— Никакой фантазии, — вздыхает заказчик. — Грубая сила, вернее — грубое насилие. Вы заперты в треугольнике, а ведь это, как минимум, четырехугольник. С вашим индексом реальности творится неладное, он утверждает, что вас заперли в узком участке временного континуума, за пределы которого не вырваться. Поскольку основные действующие лица — осевая Мария, ваш покорный слуга и мой непокорный исполнитель, то виноват кто-то из нас троих. Классика английского детектива. Вы знаете что такое английский детектив? Запертый дом, ограниченное число лиц и труп. В хорошем английском детективе загадку невозможно решить, пока находишься в навязанной извне системе координат. Понимаете?