Павел Иванов - Грани веков [СИ]

— Верни крест, — повторил первый. — Ты все-равно не сможешь ничего изменить! Будет только хуже. Мы все-равно получим своё.

— Кто это — мы? — спросил Ярослав.

— Мы — Орден, — прошелестел голос монаха. — Мы — те, кто следит за порядком и законом. Верни крест!

Ярослав покачал головой. — Я вам не верю, — сказал он. И креста вы не получите!

С этими словами, он шагнул в храм, сжимая крест в кулаке.

В следующий миг он ощутил, как темнота сгустилась вокруг него, виски сдавило, словно тисками, голова закружилась. Он как будто проваливался в пустоту, и, на всякий случай, сильнее сжал крест в руках. Яркая вспышка возникла перед его глазами, а затем все стихло.

Ночь. Звездное небо над головой. Молодой месяц. Новолуние.

Он стоит на берегу реки, опираясь на палку. Где-то далеко на востоке первые лучи солнца начинают подсвечивать горизонт алым.

Он уже ощущает знакомые предвестники приступа: покалывание в пальцах, сжимающих деревянную клюку, пока еще тупая, пульсирующая боль в висках, накатывающая тошнота.

Он вглядывается в свое отражение в воде — на него смотрит седой старик с обезображенным ожогом лицом, губы его кривятся в горькой ухмылке.

Снова и снова — видения из прошлого, боль, беспамятство, и мир, в котором все изменилось.

Мир, в котором он по-прежнему остается чужаком, безумцем, калекой. Он вздыхает, продолжая глядеть на темные воды реки. Говорят, нельзя войти в неё дважды. Он знает это, как никто другой.

Край солнечного диска показывается над горизонтом, и на фоне багрово-кровавых небес, кажется черным.

В следующий миг боль охватывает его, судорога сводит руки и ноги, он падает, задыхаясь, мир темнеет.

— Это для его же блага, — раздается мягкий бархатный голос. — К сожалению, других вариантов у нас не осталось. Давайте разряд!

В ушах стоит собственный крик, рвущийся из легких, нестерпимая боль пронзает виски, он проваливается в темноту, под знакомый бессмысленный возглас:

— Тринадцатая, вызов, один-три!