Павел Кучер - Переэкзаменовка [СИ. незаконченное]

- Так мы сейчас по-вашему, где находимся, в нашей России или в вашем СССР?

- Мы считаем, что в вашем СССР. По праву нашего рождения и происхождения. Юридически-то раз установленную Советскую власть отменить невозможно! Наши деды и прадеды отсюда. Из 2008 года... Гражданства их никто не лишал. У нас там они СССР восстановили. Правда, ваши начальники тут думают иначе... Хронологический парадокс. И юридический тоже... Разные законы, разная мораль... Утрясется!

- Значит, я вам понадобился потому, что некоторые вещи вы сами у нас делать не можете?

- Ха-ха-ха! - впервые вижу пацана смеющимся, - Мы можем всё, но не хотим лишний раз нарываться на конфликты. И без того проблем выше головы... Проще как-то договориться, чем ссориться по мелочам.

- Но мы же ни о чем ещё не договаривались! Откуда я знаю, что вам от меня надо? И что мне ждать?

Парень откидывается на спинку кресла, демонстративно закрывает глаза и складывает руки на груди. Его здесь нет... Зато старик разворачивается на кресле (оказывается, они ещё и крутятся) в мою сторону. Ну вот, пошел настоящий разговор... Распахивается сверкающая металлом щель рта... Фразы, как удары.

- Виталий сказал, что вам нужна хорошая работа.

- Правильно...

- Виталий сказал, что вы водитель категории "Е" и кроме того, радиолюбитель-коротковолновик.

- Есть такое... Но вы же меня не нанимали, а тупо засыпали подарками. Без всяких условий... Зачем?

- У нас там... запрещена работа по найму и эксплуатация человека человеком, - сказал, будто отрезал.

- Поясните...

- В рамках наших-ваших, - опять с нажимом на этом слове, - законов, мы не можем владеть здесь собственностью, заключать сделки или совершать юридически значимые действия. Нас "вообще тут нет"...

- Короче! Вы не можете меня нанять, вы даже не можете мне официально платить зарплату...

- Точно так. И не хотим... Поэтому просто подарили вам лично нужное нам транспортное средство и теперь просим оказать нам ответную услугу по его вождению здесь. За гарантию пользоваться равными с нами правами на территории Земли-2... Это как по-вашему, честно?

- А как же кредитная карточка? А налоги?

- Перечисляемые суммы списываются, как амортизация принадлежащего вам имущества. Согласны?

- Уточнить, сколько именно будут перечислять... "амортизации"... хоть примерно, можете?

- Даже не интересовался. Просто полагаю... что лично вам хватит! Опыт, знаете ли...

- Гм... Посмотрим-посмотрим... хе-хе... А чего же сами за руль не садитесь? Религия не позволяет?

- У нас нет варианта официально(!) получить ваши права на вождение. Управлять без прав чревато. Конфликты уже были... И навыки нужны другие... Проще для езды по местным дорогам использовать вас.

- Странно. Почему? За деньги можно права купить. А про навыки... Парень ваш лихо гоняет, я видел!

- По пустой дороге без знаков и уличных развязок, без опыта городского движения... Он не грузовик, он у нас бронетранспортер гонять насобачился. Тоже тридцатитонник... восьмиколесный, на полигоне и "в поле". Покупать документы не наш стиль. Мы работаем честно. А получить права легально невозможно. У нас даже ваших паспортов нет. Своих тоже нет. Совсем другая социальная система. Без бюрократии...

- Разве без документов можно жить? - а у самого-то в памяти ехидно скрипит голос кота Матроскина: "Усы, лапы и хвост - вот мои документы!" - Не представляю!

- Вполне! Вы и сами в СССР так жили аж до 1932 года включительно... Почти пятнадцать лет.

- Хе... Я прикинул, Василий Иванович, с вашими деньгами-то ведь без прав вполне можно ездить. Ну остановят, подумаешь, заплатил и поехал. "Гайцы", они все до одури деньги любят... Какая проблема?

- Давать взятки - не наш стиль! За одну только попытку дать или взять... – пауза, - у нас там... явному виновнику полагается плюмбумтерапия... Причем, приговор исполняют сами свидетели.

- Э-э-э... Вы что, серьезно? - твою мать! Как чувствовал подвох... Доболтался.

- Нет, шучу... Петя, предъяви товарищу свой знак гражданской зрелости!

Шу-у-рх! Слитное молниеносное движение... И чо? Парень крутит на указательном пальце плоский длинноствольный пистолет. Перехватывает за ствол, поворачивает ко мне окном выбрасывателя - читай! На рамке, блестящая вбитым в серую сталь металлом (у нас так не делают!), надпись: "Победителю бронегонки Пекин-Стамбул 1738 года, курсанту Петру Иванову". Знак "серп и молот" и непонятный иероглиф в конце. Шу-у-рх! Пистолет исчез... То ли в рукав втянулся, то ли ещё куда спрятал. Прикид-то расхлябанный. Дед же желчно комментирует это "явление ствола народу":