Arthur Conan Doyle: Die vergessene Welt

Sie sah in ihrer Begeisterung so wundervoll aus, daß ich das Gespräch fast um sein Niveau gebracht hätte. Ich riß mich jedoch zusammen und diskutierte weiter.

»Wir können nicht alle Lady Stanleys oder Richard Burtons sein«, sagte ich. »Außerdem fehlen uns die Chancen - ich wenigstens hatte nie solche Chancen. Wenn sie sich mir bieten würden, würde ich natürlich zugreifen.«

»Aber jeder ist doch von Chancen umgeben. Das ist ja gerade das Merkmal des Mannes, von dem ich spreche: er schaffi sich seine eigenen Chancen. Man kann ihn nicht davon abhalten. Ich bin ihm nie begegnet, und doch scheine ich ihn so gut zu kennen. Wir sind von Heldentum umgeben, es muß nur erkannt und durchgeführt werden. Den Männern obliegt es, Heldentaten zu vollbringen, und die Frauen haben die Pflicht, diese Männer mit ihrer Liebe zu belohnen. Denk doch bloß an den jungen Franzosen, der letzte Woche mit dem Ballon aufgestiegen ist. Ein orkanartiger Sturm fegte über das Land, aber er bestand darauf, termingemäß zu starten. Fünfzehnhundert Meilen hat ihn der Sturm in vierundzwanzig Stunden ostwärts getragen, und mitten in Rußland ist er heruntergekommen. Das ist der Typ von Mann, den ich meine. Es gibt bestimmt eine Frau, die ihn liebt und die jetzt von anderen Frauen glühend beneidet wird. Ich möchte, daß es mir einmal genauso geht, daß man mich beneidet, die Frau eines so fabelhaften Mannes zu sein.«

»Um dir zu imponieren, hätte ich mich auch fünfzehnhundert Meilen vom Wind ostwärts tragen lassen.«

»Du sollst aber nichts tun, weil du mir damit imponieren willst, sondern weil du nicht anders kannst, weil du mußt, weil alles in dir nach heldenhaften Taten schreit. Du hast im letzten Monat in der Daily Gazette einen Bericht über das Grubenunglück in Wigam geschrieben. Meinst du nicht, es wäre nutzbringender gewesen, wenn du hingefahren wärst und dich an der Rettung der verschütteten Männer beteiligt hättest?«

»Habe ich ja getan.«

»Das hast du mir gar nicht erzählt.«

»Ich fand es nicht angebracht, damit zu prahlen.«

Das Interesse an mir schien in ihr zu wachsen. »Das war aber mutig von dir.«

»Es ist mir nichts anderes übrig geblieben. Wenn du einen Bericht schreiben willst, der unter die Haut geht, dann mußt du hautnah an den Ort des Geschehens heran.«

»Das ist aber ein ganz schön prosaisches Motiv. Von Romantik kann da keine Rede mehr sein. Trotzdem - ich freue mich, daß du unten in dem verschütteten Stollen gewesen bist.« Sie gab mir die. Hand, aber mit einer solchen verhaltenen Würde, daß ich mich nur darüber beugen und sie küssen konnte. »Ich bin wahrscheinlich bloß eine törichte Frau, die Backfischideen im Kopf hat«, fuhr sie fort. »Aber die Sache ist mir so am Herzen gelegen, daß ich mich einfach nicht dagegen wehren kann. Falls ich je heirate, dann nur einen berühmten Mann.«

»Warum auch nicht!« rief ich. »Frauen wie du geben den Männern Kraft und Mut. Gib mir eine Chance, und du wirst schon sehen, wie ich sie nütze. Aber du hast recht, ein Mann sollte sich seine eigenen Chancen bauen und nicht warten, bis sie ihm gegeben werden. Wenn du zum Beispiel an Clive denkst - ein einfacher Buchhalter und hat ganz Indien erobert. Aber auch ich werde in dieser Welt noch etwas vollbringen. Verlaß dich drauf.«

Sie lachte über meine plötzliche Begeisterung. »Warum nicht?« sagte sie. »Du besitzt alles, was ein Held braucht - Jugend, Gesundheit, Kondition, Bildung, Energie. Ich war so enttäuscht, daß du dich aussprechen wolltest, aber jetzt bin ich froh, unendlich froh, weil dadurch diese Gedanken in dir wach geworden sind.«

»Und wenn ich dann ...«

Ihre liebliche Hand legte sich wie warmer Samt auf meine Lippen. »Kein weiteres Wort, Sir! Seit einer halben Stunde solltest du schon in der Redaktion sein. Du scheinst vergessen zu haben, daß du heute Nachtdienst hast, ich habe es bloß nicht übers Herz gebracht, dich daran zu erinnern. Eines Tages, wenn du dir deinen Platz in der Welt geschaffen hast, sprechen wir vielleicht noch einmal darüber.«

Und so kam es, daß ich an jenem nebligen N ovemb erabend mit glühendem Herzen in der Straßenbahn stand und mir schwor, daß kein weiterer Tag verstreichen würde, ehe ich nicht eine Tat gefunden hatte, mit der ich Gladys imponieren konnte. Aber wer - wer in all dieser großen weiten Welt hätte ahnen können, welche Form diese Tat annehmen und welche seltsamen Schritte ich unternehmen sollte, um sie zu vollbringen?

Der Leser wird sich fragen, was dieses erste Kapitel eigentlich mit meiner Erzählung zu tun hat, aber ohne die Beschreibung der Geschehnisse an diesem Abend hätte es gar keine Geschichte gegeben, die man hätte erzählen können. Nur wenn ein Mann mit dem Gedanken, von Heldentum umgeben zu sein, in die Welt hinauszieht und den Wunsch im Herzen trägt, eine Heldentat zu vollbringen, nur dann bricht er aus dem bisher gekannten Leben aus, wie ich das getan habe, und dringt in das ergötzliche, mystische Zwielicht eines Landes ein, wo es große Abenteuer und große Lorbeeren zu ernten gibt.

Und so fordere ich den geehrten Leser auf, mich in die Redaktion der Gazette zu begleiten, wo ich, eine völlig unbedeutende Figur, noch in dieser Nacht der Herausforderung zu begegnen hoffie, die meiner Gladys würdig war. War es Härte oder Selbstsucht, daß sie mich aufgefordert hatte, zu ihrer eigenen Verherrlichung mein Leben zu riskieren? Solch ein Verdacht mag sich in das Denken eines Mannes mittleren Alters einschleichen, aber nicht in das eines Dreiundzwanzigjährigen, den das Fieber seiner ersten Liebe zu verzehren droht.

Ich habe den alten, griesgrämigen, rundbackigen, rothaarigen McArdle, unseren Nachrichtenredakteur, schon immer gemocht und gehoffi, daß er auch mich mag. Beaumont war natürlich der eigentliche Boß, aber er lebte in der geläuterten Atmosphäre irgendwelcher Olympischen Höhen, von denen aus er Geringeres als eine internationale Krise oder die Zersplitterung des Kabinetts nicht wahrnehmen konnte. Manchmal sah man ihn einsam und majestätisch durch die Redaktionsräume schreiten, den Blick nach innen und die Gedanken auf den Balkan oder den Persischen Golf gerichtet. Beaumont war über und jenseits von uns. Aber McArdle war sein Oberstleutnant, und ihn kannten wir. Der alte Mann nickte, als ich hereinkam, und schob die Brille auf die Stirn.

»Wie ich höre, Mr. Malone«, sagte er mit seinem stark schottischen Akzent, »machen Sie sich sehr gut.«

Ich machte eine leichte Verbeugung.

»Der Bericht über das Grubenunglück war ausgezeichnet. Und der über den Großbrand in Southwark ebenfalls, Sie schreiben einen spannenden Stil. Und warum wollen Sie mich jetzt sprechen?«

»Weil ich Sie um einen Gefallen bitten will.«

Er sah mich erschreckt an. »Ach, du meine Güte!«

sagte er mit gequälter Stimme. »Was für einen Gefallen denn?«

»Ich wollte Sie bitten, Sir, mir eine Reportage zu übergeben, wo ich persönlichen, taktischen Einsatz bringen muß. Ich verspreche Ihnen, mich durchzuboxen und Ihnen einen entsprechenden Bericht zu liefern.«

»Und woran haben Sie da gedacht, Mr. Malone?«

»An irgend etwas, Sir, das mit Abenteuer und Gefahren verbunden ist. Je schwieriger, desto besser.«

»Sie scheinen mit aller Gewalt Ihr Leben verlieren zu wollen.«

»Nein, Sir, ich möchte es rechtfertigen.«

»Ach, du meine Güte!« rief er mit derselben gequälten Stimme. »Das klingt aber sehr exaltiert. Ich glaube, diese Zeiten sind vorbei. Die Ausgaben für den sogenannten Frontauftrag sind noch nie in einem gesunden Verhältnis zum Resultat gestanden. Außerdem wurden solche Reportagen schon immer an Leute mit Rang und Namen vergeben, und die großen unbekannten Lücken in der Landkarte existieren schon lange nicht mehr. Die Romantik des Abenteurertums ist ausgestorben. Ich würde sagen .« Er brach ab, und ein Lächeln huschte über sein Gesicht. »Moment!« rief er. »Die großen unbekannten Lücken bringen mich auf eine Idee. Wie war’s, wenn Sie einen Scharlatan - einen modernen Münchhausen - entlarven und ins Lächerliche ziehen würden? Er muß endlich als der Lügner gebrandmarkt werden, der er tatsächlich ist. Mann, das wäre nicht schlecht. Wie gefällt Ihnen der Vorschlag?«