Ирина Ванка - Секториум

Миша сомневался. С порога было ясно, что он приехал не просто так. Что идей у него в голове больше, чем еды в чемоданах, а едой он запасся надолго.

— Короче, — решился Миша, — то, что Ксюха не уничтожила координату, это я верно сообразил. Точнее, она ее зашифровала и отправила без адреса, свободной почтой, за пределы Галактики. Девчонка все рассчитала верно: бесхозных файлов бродит по Магистралям тьма тьмущая. Вероятность, что кто-то заинтересуется, ниже ноля, но, даже если предположить такой маразм, вскрыть файл все равно невозможно. Во-первых, это может сделать только землянин, так как в замке есть элементы генного кода; во-вторых… не родился еще землянин, который хакнет мой фирменный шифр; а в-третьих…

Миша глотнул чая.

— А в-третьих? — спросила я.

— …В-третьих, нахрена землянину координаты Флио? Почему он вообще должен лезть в чужой файл?

— Миша, за что ее уволил шеф?

— Вот! — сказал Миша, и глотнул еще. — Так мы подошли к главному вопросу. — Он затянулся сигаретой и посмотрел на Адама. — Слышишь, старуха, убрала бы ты свой перформанс. Чего он смотрит?

— Извини, я не умею его прогонять. Он не слушается.

— Тогда пойдем, погуляем.

— Бесполезно, он пойдет с нами. Лучше говори, не виляй. Все равно придет Джон…

— В общем, дела таковы, — расхрабрился Миша. — Ломанули ее письмо моментально… Не в Галактике. У черта на рогах. Обратная координата… я думал, издеваются, таких координат не бывает. Короче, вскрыли земляне. Мало того, прислали Ксюхе ответ. Мало того, что прислали ответ, в гости зовут. Имкин корабль, говорят, только верните, сами поставим на маршрут. Только, говорят, приезжайте, посмотрите, как люди должны жить по-человечески. В цивильных, так сказать, условиях. Ты хочешь посмотреть, как белые люди живут на том конце Вселенной?

— Ты бредишь, Мишка!

— Вот! И кукла моя решила, что с нее прикололись. Поперла к шефу, дуреха. Угадай, что сделал шеф?

— Упал в обморок.

— Упал, но сначала отрубил связь с внешним космосом, велел Ксюхе убираться наверх, доучиваться в универе, а о работе на сигов забыть, если жизнь дорога. Тогда же он всех собрал и объявил о закрытии конторы, потом залег на дно и стал дожидаться нас. Теперь соображай как следует…

— Фроны. Все-таки где-то есть…

— Да уж, немного в космосе найдется землян, способных на такое западло.

— Все-таки не информационная цивилизация…

— Вот опять! — рассердился Миша. — Что ты называешь информационной цивилизацией, объясни мне, наконец?

— А может, информационная. В гости, говоришь? Интересно было бы прокатиться, но шеф не разрешит Ксюхе уйти с Земли.

— Почему?

— Шеф уверен, пока она там, мы вне опасности. Наверно потому, что контакт идет через нее, а на Землю фроны сунуться побоятся. Будь они хоть сто раз информационные, что-то их на Земле пугает.

— Вот именно, пугает! Почему они зацепили тебя в Хартии на чужом корабле? И на Землю сунуться побоялись. Почему?

— Сначала надо узнать, кто это был.

— Не узнаешь! — заявил Миша. — Не узнаешь! Это невозможно узнать! Нельзя узнать то, чего не было! Пока еще не было!

— Ты как Птицелов…

— Правильно, — согласился Миша, — только он побоялся сказать, а я говорю: это был привет из будущего! Совершенно точно!

— От кого?

— На этот вопрос кроме Птицелова никто не ответит. А Птицелов не ответит, потому что дурак! Соображай! Соображай быстро, зачем он прислал на Землю Макаку, да еще с кораблем? Соображай, что может так пугать фронов в нашем замусоленном шарике? Я тебе скажу. Их пугает собственное будущее! И более ничего. — Миша опять посмотрел на Адама. Взгляд у того был, мягко говоря, настороженный. — Ну… я тебе говорил о принципах движения под «парусом»… Почему твой хахель флионерский его сюда пригнал, поняла?

— Кажется, мы повели себя глупо.

— Это называется «нырнули по уши в говно».

— И Флио засветили…

— Не то слово! Мы им устроили такой парад планет, что шеф и тот обосрался. Все! Хватит теории. С Блазы я вытащу Ксюхин файл, потом скинемся, кто сколько сможет, и перформанса твоего за карман потрясем. Арендуем дальнобойную «кастрюлю» и пойдем к Флио. Не верю, что Прицелов не найдет для сыночка запасной пульт. Тем более, что задницы дымятся у них обоих. У нас у всех, между прочим, задницы дымятся.

— Боже мой… Сколько лет мы будем добираться до Флио на сигирийской машине?

— Я все сосчитал, — успокоил меня Миша. — Не надо думать, что я из ума выжил. Всего-то лет двести пятьдесят. Но мы возьмем на борт Индера с лабораторией. У него, кстати, задница дымится не хуже.