Олег Казаков - Институт Хронопластики. Фантастика

Отправялет СМС. Задумчиво смотрит на меня. Вдруг зажигается свет. Мадам Венера морщится и давит что-то ногой под столом. Лампочки в Салоне опять гаснут.

– Чертова кнопка! – шипит она дикой кошкой. И, уже спокойнее, обращается ко мне:

– Скажите ваш начальник еврей, а его жена татарка?

– Да!

– Тогда давайте попробуем Каббалу! Сейчас это модно, Маддона занимается Каббалой и другие творческие личности… занимались. Элизабет Тейлор, Барбара Стрейзанд, Деми Мур…

На евреев Каббала хорошо действует.

– А на татар? Да и где сейчас найти Каббалу настоящую, убрали её из интернетов, одни толкования и подделки…

– Не мешаем! Тишина! Хе! Кас! Хе! Кас! Эсти бибилой! Хе! Кас! Хе! Кас! Эсти бибилой!

До магии друидов мы дошли… Оставив Мадам Венере 200 баксов, я ушел с заверениями, что порча снята, начальник сделает меня своим замом, а жену оставит беременной и она уйдет в декрет, следовательно – не будет мне мешать делать карьеру. Оказывается на моё место хотели поставить племянника жены директора. Девушка с фотографии меня полюбит и родит тройню. У неё папа – олигархнутый банкир купит нам дом в Испании, мы будем пить пиво с креветками и слушать шум океана.

Во всей этой истории смущает меня та самая девушка. Дело в том, что никакого директора и его жены нет и в помине, я – сотрудник НИИ Хронопластики из 23-го века. Наш институт занимается проблемами времени и собирает разную информацию для корректировки жизни цивилизации. Чтобы эта самая цивилизация не уничтожила себя раньше времени.

Но вдруг Мадам Венера эту девицу из соцсети реально ко мне приворожила?! И вдруг у неё папа действительный олигархнутый банкир? Представляете – что будет, если мы и взаправду встретимся?

Перестал спать спокойно, пью настойку пустырника и вздрагиваю по ночам. Когда я уже уходил из Салона – Венере позвонили марсиане и просили помочь навести порчу на американцев и NASA – так она пообещала справиться с проблемой. И я начинаю в неё верить. Надо еще раз сходить, уточнить карму.

Все случилось быстро и немного больно. Его выдернули из жизни, словно кариозный зуб. Шприц выпал из руки, посиневшие ногти сжались, хватая воздух, Миша рухнул, как срезанный серпом смерти спелый колос. Падая, он ногой зацепил стеклянный стол и перевернул его. Осколки разноцветными рыбками разлетелись по комнате. Бутылка вискаря отлетела в сторону, разбив ноутбук. Рассыпались окурки из пепельницы. Тело в последний раз хрипло выдохнуло прокуренными легкими, дернулось. С облегчением хлюпнуло где-то в области сердца, и оно устало остановилось.

Подобное уже было раньше, но тогда рядом были друзья, еще раньше – жена, но в этот раз никого поблизости не оказалось. Пустой дом молчал, только теплый ветерок играл занавеской у открытого окна.

Музыкант ушел, оставив после себя небольшой разгром. Он видел это, в последний раз тронул струны любимой гитары, прохладным дыханием пробежался по клавишам синтезатора и равнодушно оглядел свое начинающее остывать тело. Он видел так, со стороны уже несколько раз. Каждый раз появлялась бабка и просила у высокого черного человека вернуть его, Мишу, обратно, Смерть качал головой, отмахивался, но уступал. Смерть Михаила был мужского рода. В джинсах, пляжных шлепанцах, которые каким-то чудом держались на костяшках пальцев ног, в футболке с зеленой светящейся надписью «Misfits» и черепом. Вместо лица у Смерти был темный контур призрака, худого и изможденного, но это нельзя было назвать лицом в том смысле, который в это понятие вкладывают люди. Это была потусторонняя, страшноватая, хэллоуинская маска.

В этот раз бабка не пришла. Просить за него было некому, а просить сам Миша не любил и не умел. Он всегда брал, как он считал, по праву своего таланта. Но в этот раз его самого взяли в оборот – Смерть цепко сжал его за то, что можно было бы назвать рукой и потащил в окно.

Полет был недолгим. Скоро они оказались на берегу моря, песчаный пляж, пальмы, шепот волн. В шезлонге сидел высокий, обернутый в римскую тогу бог. Что это бог, а не кто-то другой, Миша почему-то понял сразу. Не самый главный, верховный главнокомандующий, а существо из потустороннего мира, которое занималось приемом душ. Рангом пониже.

– Кого привел?

– Вот, тот самый…

– А, этот, Миша, музыкант который… Давай подпишу, отмучился ты с ним.

Бог достал «Паркер» с золотым пером, черканул в какой-то бумаге, которую Смерть достал из ничего и махнул ему на прощание. Смерть пыхнул синеватым огоньком, какой бывает при сгорании спирта и исчез.