Владимир Колотенко - Тебе и Огню

Среди сокровищ, растерянных мною за жизнь, мне жаль только одно - свою Тину.

А ведь я ее теряю...

Корыстолюбец?

Да нет!

И вот тут уж позвольте... Пусть это будет мой благословенный изъян.

И мой генерал, и головоногий моллюск, и мастодонт, и стадо властителей с Плюгавеньким во главе - все это так, лишь чердачная пыль. Дело ведь не в том, что...

Все дело во мне. Все дело, конечно, в том, что...

Данте влюбился в свою Беатриче, я же - в свою...

Вы спрашиваете меня, кто я? Ха! Камень подними - и я там, дерево разруби - я там... Так кто я? И вы ещё спрашиваете?

Да, и вот еще что - запомните: в этом своем священном деле я - мастер.

- Аааааааааааааааааааааааааа! - ору я.

- Своим ором, - говорит Тина, - ты оглушаешь Вселенную. Не истери, пожалуйста! Но я же, я же не могу не орать! Тише! Тише вы все...

Это не истерика - крик! Моей хрупкой души...

Своим ором я хочу оглушить не только Твою Вселенную, но и себя. Как вы не понимаете - в моем оре - тишина мира!!!

Закрыть глаза, открыть глаза, бац, бац, бац... Не оскудел бы запас патронов, не свела бы судорога палец. И не следует торопиться, справедливость очень терпелива, она не терпит суеты.

Смахнуть со лба пот рукавом...

Я не припомню за собой такого - вкалывать до седьмого пота... Да-да, требуется увесистая лопата, чтобы сгребать в кучу весь этот урожай!

Нам так и не удалось побывать в Кумранских пещерах. Нет, сказала тогда Тина, Иерусалим не для меня. Вот Кайлас - это да!

А вот, лежа в водах Мертвого моря, она читает своего Ронсара. Дался он ей!..

Ах, какая прелесть - Ти в черном свитере вполоборота!

Игривая рыжая челка, прислушивающееся к моим словам и краснеющее от моих комплиментов, прелестное ушко... Ждущее моих поцелуев...

А какая кисть!

И какие пальчики - пальчики оближешь!!!

«Я целую Ваши руки, завидуя тому, кто целует всё то, чего не целую я».

О, держиморды, возьмите себе весь этот гнилой гнусный кашляющий и за-аикающийся мир... Оставьте мне мою Ти!

Не прикасайтесь!

Но куда, брат, тебя занесло? В самом деле, не пьян ли, не псих? Нет, не пьян, нет, не псих. В мире столько закрученных вывертов и гипербол, столько глупости и простоты - ум кубарем. И на все, я же знаю, не хватит патронов. Поэтому я выбираю главные мишени, превратившие гармонию в хаос. Скажем, Гамлет. Или Матисс. В чем мантисса Матисса, где кончается Джойс? И с чего начинается совесть? И другие вопросы...

У меня ни капли жалости. Есть еще патроны? А порох? А злость? Есть! Полно! Хватит, хватит, и не надо жалеть...Я-стре-ля-ю-во-все-то-что-мне-не-на-вист-но...

Как сказано - я уже пленник своей величественной страсти...

Раб!

Стопстопстоп, передышка, мир. Лоб мой взмок и ладони влажны... Перекур. Передышка. Пива! Нужен пива глоток. Или рюмочка коньячку? «Где же кружка?». И где же моя бутылка с вином? Наполовину пустая. Или все еще наполовину полная? Лечь на спину, ноги выбросить нарастяжку, руки - в бок, веки - напрочь, запечатать, задраить, как люки в танке, темнота, ночь, тишина и покой... Ни единой мысли, ни плохой, ни хорошей, ни шевеления ни одной мозговой извилины, ни ветерка, мозговой штиль, а не шторм, мертвая тишина, мрак вселенского абсолюта...

Ты же пьян, таки пьян!!!

Ничегошеньки! Я?! Ни-ни...

Полежать, поостыть. С десяток секунд... три, четыре... целая минута, и вдруг назойливая тревожная мысль: хватило бы только патронов! Хватит, хватит... Сэкономлю на ком-то, на толстотелом Рубенсе или на тонюсеньком жаленьком Кафке. И на Ге, и на По, можно и на Ги де Мопассане или на Золя... На Чехове! Да! И на «Крике» Мунка! Да, на крике... И еще на Гомере, на Гомере - точно! И на... Но не на де Саде... Не на...

А всех этих Гегелей и Спиноз, Шопенгауэров и Шпенглеров, Марксов, Энгельсов с их Гегелями и Фейербахами - всех в расход. Ведь это они все - творцы истории - сделали мир таким кривым и вонючим.

Всех - к собачьим чертям!

Плакал чумной барак: Снова бардак в Раю...

Если бы добрый знак... Если бы - Гамаюн...»

И выходил босой в рубище Бог из масс,

Нёс сквозь морозный дым нимба дрожащий свод,

Пялил через прицел томно прищуры взвод,

Это моя страна. Это мои друзья.

Это чумной барак. Третья от печки - я.

Значит, я должен быть первым! Или вторым. И не от печки! Первым! Просто первым! Чтобы прикрыть Тину в этом очумевшем от плача раю.

Значит, я должен... Ведь если не я, то...

И, вот здорово! - как только они стали моей легкой добычей, у меня пропало желание нажимать на курок. Но дело сделано, ничего уже не вернешь.

Я понимаю: все это только пена моей ненависти к этому миру, только пыль...