Роб Гроул - Сизигия

– Хорошо. Сейчас подойду.

Это должно было случиться. Но он надеялся, что у него будет больше времени, чтобы покинуть больницу без лишних вопросов. За широкой дверью его терпеливо ожидали два сотрудника Федерального бюро расследований. Невзрачный стул покачивался от ёрзанья здоровенного черного мужчины. Ещё чуть-чуть и он с треском грохнется на пол, подогнув под себя груду мусора из металлических труб и деревянного сидения, обитого дешёвой тканью. Юноша повернул ручку и увидел перед собой двух опрятных людей в чистеньких до блеска туфлях и выглаженных до миллиметра костюмах.

– Простите, – сказал он, думая, что ошибся дверью.

– Нет, нет, – остановили его сотрудники, – проходите. Присаживайтесь.

Арон осторожно закрыл за собой дверь и недоверчивым взглядом окидывал незнакомцев, когда подходил к стулу. Он оказался по противоположную сторону стола от агентов ФБР. Они были словно близнецы. Но не по внешности, а по повадкам: в один и тот же момент многозначно улыбнуться или откинуться на спинку стула.

– Ну, что же, Арон Смит, – произнёс один из них, глядя в данные, напечатанные на бумаге. – Рассказывайте.

– Что именно?

– Как сюда попали? Как получили увечье? И самый главный вопрос: кто вы такой?

– В каком смысле?

– Те данные, что вы надиктовали в регистратуре, не существуют. Мне очень нравятся работники, которые трепетно относятся к своему делу. Вот если бы он не сообщил нам об этом? Как бы мы узнали, что вы, такой замечательный, такой симпатичный и настолько загадочный здесь обитаете.

– Я не понимаю, о чем вы.

– В Бостоне проживают только трое человек с идентичным именем. Один из них старичок семидесяти восьмилетнего возраста. Второй ребенок шести месяцев. А третий совсем недавно скончался. Представляете? Более того, мы сделали запросы в другие штаты и там вас не нашли. Так как же вас по-настоящему зовут?

– Меня зовут Арон Смит.

– Эту песню мы уже слышали. Докажите нам это. Паспорт, водительское удостоверение, медицинская страховка. Что-нибудь.

– У меня, к сожалению, нет никаких документов при себе.

– Неужели… Где вы живёте, мистер Смит?

– Город Бостон, штат Массачусетс.

– Какая улица? Дом?

После революции большинство улиц были перестроены и им дали новые названия. Старые он помнил очень смутно. Разве что одну двухполосную, которая вела к местной католической церкви из красного кирпича, ступенчато сужаясь к верху.

– Квартал Дорчестер, дом шестьдесят три.

– Допустим, что такой имеется. Как вы докажете, что там проживаете. Есть у вас договор найма или документы на квартиру, ключи от входной двери?

– Слушайте, на самом деле на меня напали и отобрали всё: бумажник, телефон, документы.

– Почему вы не обратились в полицию?

– Я был без сознания, а когда очнулся меня везли уже на скорой в больницу.

– Как произошло, что вы повредили руку? Они по ней били молотом? Смяли в тисках? – отшучивался допрашивающий.

– Я не помню… Всё было как в тумане. Их было человек пять или шесть.

– Так пять или шесть?

– Говорю же не помню. Они окружили и пригрозили оружием, если я не отдам все ценности.

– И что вы? Отдали?

– Разве у меня был выбор?

– Если вы своевольно отдали их, почему они решили всё-таки отделать вас как следует?

– Вы меня спрашиваете? Откуда я могу знать, что у них на уме?!

– Ты веришь ему, Фрэнк? – спросил ФБР ‘овец своего здоровенного напарника.

– Ни единому слову, Билл.

– Вот, что получается, мистер Смит, вашим словам нет подтверждений. Поэтому всё сказанное вами лишь бессмысленно сотрясает воздух. Мы, конечно, найдем записи камер наблюдения, если они работали и поспрашиваем очевидцев, но… Кстати, когда и где это произошло?

– Позавчера, около одиннадцати часов вечера на углу пересечения улиц Бейгри и Ньюмана.

– Это в получасе езды от вашего дома. Что вы делали там так поздно?

– У меня была встреча… – начал неуверенно Арон, понимая, что его легенда трещит по швам.

– С кем же? – прервал его Билл.

– С другом.

– По какому поводу?

– Разве это не моё личное дело?

– Конечно. Мне вы можете вообще ничего не рассказывать, правда Фрэнк?

Напарник молча кивал головой с закрытыми глазами.

– Можете оставить все эти истории для судьи и уже тогда он будет решать верить вам или нет.

– Он должен был передать ключи от машины. Я отдавал ему на выходные, – продолжил Арон.

– Передал?

– Нет. Плохая компания меня настигла раньше. Я думаю, что достаточно вам рассказал. У вас есть над чем поработать.