Олег Котенко: Багровый туман

Почему? Почему ты не веришь даже после того, как сама увидела все это — увидела мой мир?

«Грустно, что в нашей слепоте мы собираем шипы вместо цветов…»

Но ничего, я докажу тебе — я покажу, что все это правда.

Два зеркала — друг против друга — и две свечи по бокам. Чуть-чуть наклонить одно из зеркал и вот он — бесконечный зеркальный коридор, освещенный огнями свечей.

Сядь рядом, вот так, просто сядь и расслабься. Смотри туда, где в серой дымке утопает противоположный конец коридора. Просто смотри…

Будто магнитом тянет — хочется пойти мимо огромных костров, но что-то внутри меня кричит: «Нет!» Ангел-хранитель? Внутренний голос? Может быть, какие-то древние инстинкты, приглушенные корнями цивилизации?

Хм, почему инстинкты? Разве наши предки не были дикими? Я имею в виду прародителей человеческого рода. Разве они не были полуразумными животными — ведь только животные руководствуются инстинктами? Но голос звучит явственно и настойчиво. А утопающий в свете свечей коридор зовет и манит…

Истина — там!

Нет! Стой, ты не сможешь вернуться!

Я знаю, там — истина, там — источник красного тумана, там там рождаются звезды… В зеркальном коридоре!

Нет! Подумай о ней — ее душа уже блуждает среди отражений, ты уже толкнул ее к яме; хочешь пойти следом?

Марина? Тебя нет здесь… В каких неведомых далях?.. Почему так легко думать о тебе? Почему?.. Почему?.. Там, в конце зеркального коридора, я найду тебя — и мы вместе вернемся, и вместе будет парить над морем… Я дурак! Зачем я позвал тебя с собой? Людям не нужно знать то, чего они не могут понять — ты не смогла.

Пусть никогда не гаснут свечи…

Пещера — целиком из горного хрусталя; свет далекой свечи никогда не погаснет здесь, он вечно будет скакать от стены к стене. Черт, идеальная ловушка — у нее просто нет выхода! У нее тысяча дверей, но нет ни одного выхода. Все они ведут внутрь, а изнутри они просто отражение противоположной стены. Куда ни глянь — везде только бесконечный зеркальный коридор…

Учитель?

Я слышу голос, называющий меня по имени, и почему-то уверен, что это — Учитель.

Но разве у меня когда-нибудь был учитель? Учителя в школе, преподаватели в институте — вот и все мои наставники. Он — старик или просто выглядит как старик, возможно, это стереотип — мудрый человек обязательно должен быть стариком. У него лысая голова и короткая бородка, он небольшого роста, вечно кутается в коричневое покрывало. Он когда-нибудь разговаривал со мной? Кажется, я просто знал, что он от меня хочет.

Вот он, стоит передо мной, на его плечах все то же ветхое покрывало. Только морщин на лице прибавилось. Учитель, вы ли это? Да, это он.

Пунцовые хвосты ползут по хрустальным стенам. Сначала почти прозрачные, они постепенно наливаются краской. Опять шепот оказывается, стены пещеры могут отражать и звук, не только свет. И даже мысли не в силах пробиться сквозь этот покров.

Учитель, зачем вы здесь?

Это было 237 лет назад, в горах Тибета. Там, среди снежных шапок и кристально-чистых ручьев, я познавал истину бытия и мой Учитель помогал мне — вел по узким тропам над пропастью.

«Мудрость — в тебе, позволь ей проснуться», — говорил он.

«Как?»

«Спроси у нее».

Учитель часто улыбался — он считал меня ребенком и несмотря на все мои старания я не смог разубедить его. «Я не ребенок!» — кричал я. Помнится, даже горы тихонько смеялись и забывали послать эхо. «Может быть, — отвечал Учитель, — может быть, внешне ты не ребенок, но внутри ты еще младенец».

И вот — Учитель здесь и я здесь, в зеркальной западне. Где-то, в такой же ловушке, бьется самый дорогой мне и самый любимый человек. По моей вине… Наверное, даже спустя две сотни лет я остался младенцем.

Учитель улыбнулся.

Следующие несколько секунд я был лишен способности видеть: из-за яркого света, залившего все вокруг. А потом — комната, окно, два зеркала и две свечи. Судорожным движением руки я опрокинул зеркала. Марина! Слава небесам, все обошлось.

Учитель, как я могу отблагодарить вас?..

Наверное, с севера наползает осень. Уже и воздух прозрачнее, и небо глубже. Да и по календарю — конец сентября. Ушло лето, закончился бархатный сезон.

Дивная пора — осень, как на юге, так и на севере. Какая-то легкая светлая грусть ощущается в самой природе — все замирает в ожидании следующего пробуждения.

«We are nothing but autumn leaf swirling in the circles of time…» [2] (c) Dismal Euphony

И мы подобно седым осенним листкам — пожелтевшим письмам от отца к матери — кружимся в водоворотах времени…