Николай Айдарин - Интернет [СИ]

— Не дергайся, парень, — показушно-жизнерадостный высокий женский голос донесся до моих ушей. Я почувствовал горячее дыхание на своей шее, резко контрастирующее с морозным воздухом. Сзади, в район правой почки, ткнулось что-то небольшое и очень твердое.

— Сглупишь — ты труп. У меня в руке пистолет. Пистолет! Твою мать! Почему именно я? А не, допустим, вон тот дрыщ, хлещущий пиво из горла? Вокруг было много народа, стоял гомон множества глоток, который без труда перекрывался тупым попсовым долбежом из сценических динамиков. Но на нас никто не обращал внимания — слепому стаду как всегда было все равно, что творится вокруг них. Самое главное — чтобы это творящееся ни в коем случае не касалось их.

— Думаю, руки поднимать не стоит, — ответил я, чуть повернув голову вбок. За мной, почти вплотную, стояла черноволосая девушка с пирсингом в носу.

— Иди вперед! — она вовремя толкнула меня в спину, не дав себя разглядеть себя. Я послушно пошел вперед, туда, где толпа начинала редеть.

— Что тебе… — начал было я, но вдруг колонки позади меня громко бумкнули. Клянусь, мое сердце ушло в пятки! Я уже было подумал, что мне каюк, что я сделал что-то не так, и этой сумасшедшей девчонке это не понравилось, как не понравилось и пуле, выскочившей из ее пистолета.

Я дернулся вниз, и в мгновение ока растянулся на грязном, заплеванном быдлом льду под ногами. Но потом, когда колонки, продолжая использовать этот звук, так похожий на выстрел из пушки, стали отбивать новый ритм, я понял, что еще проживу, по крайней мере, минут пять.

— Вставай, — немного посмеиваясь, сказала девушка. — Ну ты и дурак! Теперь я ее смог разглядеть. Длинные черные волнистые волосы, зеленые глаза, узкое лицо, маленькое кольцо в левой брови и в правой ноздре. В дорогом на вид пальто. Сумки нет, руки в карманах, один из которых, правый, оттопыривается пистолетом. Девушка была красивая, высокая — чуть выше меня даже без учета каблуков. Но все мое внимание притягивал пистолет в ее кармане. Мы прошли еще пару десятков метров, девушка указала на грязного цвета «десятку», припаркованную на обочине дороги. Велела садиться внутрь. Нет, я, конечно, задумывался о том, чтобы драпануть. Например, вернуться в толпу — в нее она стрелять не будет, скорее всего. Но мало ли? Я ненавижу этих жалких людишек, но не умирать же им из-за меня! Я, следуя указаниям, сел на заднее сидение; девушка на переднее пассажирское. Вслед за мной на заднее сидение сел еще один парень внушительного вида, явно любящий тягать железяки в тренажерке (похоже, все это время он следил за мной — я видел его несколько раз в толпе). Также в машине оказался водитель — худой небритый парень в круглых очках. Явно лет десять назад, в школе, был тем еще ботаном.

Интересная компания тут собралась по мою душу. Или не по мою?

— Это он? — поинтересовался ботаник. — Ты уверена?

— По фотке похож, — подтвердила брюнетка, достав из кармана пальто фотографию. На той фотке действительно был я, но только года два назад. Волосы у меня тогда были еще короткие. Я тут же погрузился в дебри интернета, свободная зона Wi-Fi, любезно предоставленная мэрией на время всего концерта на Центральной площади, еще была доступна. Я примерно помнил, где видел эту фотографию — на моей странице в соцсети, в папке с немногочисленными университетскими фотками. Она примечательна тем, что является чуть ли не единственной, на которой я изображен крупным планом. Да, так и есть — все остальные фотки на моей странице были гораздо хуже. Значит, им был нужен именно я. Киднеппинг?

— Евгений Глэмин? — спросил у меня ботаник.

— Вася Пупкин, — ответил я. За что получил в плечо болезненный удар от качка.

— Да, да, черт вас всех дери! — я схватился за плечо, где уже начал зреть здоровенный синяк. — На хуй я вам нужен? Вместо ответа прилетел еще один удар, в то же место, но на этот раз через мою ладонь. Мне показалось, что у меня хрустнули пальцы.

— Не матерись при даме! — голос у качка оказался неожиданно высоким и тонким, что плохо вязалось с его внешностью. — Отвечай на вопрос!

— Хорошо, хорошо, — поспешно сказал я, заметив занесенную для третьего удара массивную ручищу. — Да, я — это тот чувак с фотки.

Женька Глэмин. Это я.

— Отлично, поехали! — обрадовалась брюнетка и достала телефон из кармана. Жутко древний маленький кирпич с не цветным экраном. Даже мой сгоревший не был такой древностью. Странно, с таким пальто и такой внешностью — такой телефон? Да ей наверняка какой-нибудь хахаль-мажор должен был подарить новый навороченный. Или богатый папаша. Черт, о чем я думаю? Меня же похищают! Макс, поди, на площади уже обыскался меня. Вот не вовремя как он пошел толчок искать! И мои способности меня не спасут — оставлять сообщения в интернете я так и не научился.