Генри Олди - Сын Ветра

Булава. Живой огонь.

Купол лже-неба.

Глыба самородной меди размером с быка рухнула на фонтан. Она была странной формы, похожая на украшение, вышедшее из мастерской ювелира-абстракциониста. На изломе, в самом центре металл горел ярко-розовым светом, но ближе к краям делался красным, коричневым, тёмным и бугристым. Гюнтер так ясно видел эту цветовую гамму, что сперва даже не удивился. Глыба упала, он жив, фонтан целёхонек — что здесь удивительного? Удивление пришло позже, когда за первым обломком последовал второй, третий, десятый. Как сухая штукатурка, внутренний слой небесного купола осыпа́лся на город и посольство, в полёте утрачивая плотность и вес, теряя материальность существования, превращаясь в цвета, звуки, вкус, запах, воспоминания, ощущения.

«Ну что же вы, кавалер? Я одна не справлюсь…»

Он не сразу понял, что это доктор ван Фрассен.

«Что вы делаете, доктор?»

«Выдираюсь из могилы! А что ещё, по-вашему?!»

«Регина, вы в своём уме?»

«Разрыхляю небо, будь оно проклято! Иначе мальчишки разобьются…»

«Разрыхляете небо?!»

«Но ведь это же моё небо? Моё собственное?!»

И эхом:

«Кто, если не я…»

Проклятье! Легко сказать: ну что же вы, кавалер? Прячась за фонтаном, рыдая от рези в глазах при каждой вспышке молний, Гюнтер не имел ни малейшего представления о том, как помочь Регине ван Фрассен разрыхлять небо.

«Остановите вашего сына! Я остановлю своего…»

«Вы в состоянии это сделать?»

«Не знаю. Я готов попробовать…»

«Я и пробовать не стану».

«Почему?»

«Мальчик впервые свободен. Если я отниму эту свободу…»

«Что? Что тогда?!»

«Считайте, что я выстрелила ему в голову».

«Но ведь ради пользы дела! Ради его спасения…»

Бункер, вспомнил Гюнтер. Минус девятый. Брат-близнец Саркофага? Натху, панически боящийся второго взлёта. Террористы. Выстрел в голову. Если бы Тиран не выстрелил в террориста, террорист выстрелил бы в Натху. В голову, чтобы наверняка. А что? Ради пользы дела! Ради спасения! А на орбите спасённого уже ждут радушные конвоиры при поддержке военных эскадр…

Бункер. Саркофаг.

Выстрел в голову, как путь наружу.

Из малого тела в большое.

Если доктор воспринимает мирок, заключённый в Саркофаге, как некий аналог собственного разума, полностью отсечённого от внешнего влияния… Будь Гюнтер снаружи, он — как врач и кавалер пси-терапии — мог бы воспользоваться методами выведения пациента из искусственной комы. Постепенное движение разумов навстречу друг другу, прокладывание каналов для контакта, сперва чувственного, потом осознанного. Тоже аналогия, причём сомнительная, но уж какая есть! Хотел бы я находиться снаружи, подумал Гюнтер. Желательно как можно дальше от Саркофага, гори он огнём. Ну да, он уже горит…

Ты не снаружи, напомнил Гюнтер-невротик. Ты внутри.

Да, согласился медик.

Этот мир — твой. Если он разум, то тоже твой.

Хорошо тебе, огрызнулся медик. Ты невротик, у тебя любой бред — твой.

Козёл, упорствовал невротик. Ты — козёл с рогами и раковиной, кипящей от паники. Твой сын крушит булавой медный купол. В подвалах посольства беснуются криптиды — между прочим, стая твоего сына. Из окна смотрит брамайн-террорист — тот, что дрался за твоего сына с джинном. Тебе что, этого мало? Недостаточно, чтобы Саркофаг стал твоим? Сверху донизу, целиком и полностью?! Как по мне, так причин с избытком. Ты ведь уже бывал здесь, помнишь? Ты здесь не впервые…

— …там сначала был цирк. Арена, трибуны… Но цирк быстро занесло песком. Она подошла, и кошка тоже, и мальчик из огня. Мы поговорили, и все. Она сыграла мне на флейте. Это же ничего, если мы поговорили?

Дождь. Кладбище. Капли лупят по зонту.

Пятнадцать лет назад.

Седьмой «Погребальный» ноктюрн ван дер Линка.

Это же ничего, повторил Гюнтер. Куски неба валились ему на голову, город корчился от ужаса, джинны крушили медь, а он всё повторял: это же ничего, правда? Если мы поговорили, это же ничего?

Вы не просто поговорили, напомнил невротик. Ты ещё хотел вернуться. Сюда, под Саркофаг. Помнишь? Мелкий сопляк, ты боялся не меньше, чем боишься сейчас. Может быть, даже больше. И всё равно ты хотел вернуться. Позже ты вырос, поумнел, наелся дерьма. Ты спрятал это желание, похоронил на самом дне памяти, под завалами будничного хлама; сделал вид, что его не существует. Ты заключил это желание в свой собственный непроницаемый саркофаг. Но я-то знаю!

— Ты молодец, — говорит Ян Бреслау. — Ты даже не представляешь, какой ты молодец!