Сергей Волков - Загадать желание, или Тайна старого парка

Маленькая дверца в дальней стене отворилась, и в зеленоватый сумрак шагнул, пригибаясь, длинноволосый человек в странной одежде — длиннополом халате с кистями, белой рубашке и высоких сапогах. Лицо его скрывала широкополая шляпа, а на шее отчетливо выделялась побрякивающая связка ключей…

Человек разогнулся, оглядывая комнату, и Митя заледенел от ужаса — глаза незнакомца ярко горели фосфоресцирующим зеленым огнем!

Это было настолько ужасно, настолько необъяснимо и пугающе, что у Мити от страха закружилась голова. Руки и ноги мгновенно стали ватными, чужими, и он почувствовал, что не может двинуться с места.

Вошедший тем временем сделал несколько шагов, приблизившись к столу. Тут он заметил лежавшего Митю, удивленно вскрикнул и снял шляпу.

Лучше бы он этого не делал!

До поры скрытое полями шляпы, на Митю смотрело совершенно высохшее, коричневое, нечеловеческое лицо с провалившимся носом, все покрытое глубокими морщинами. Не только глаза, но и зубы, видневшиеся между приоткрытых сморщенных губ, заметно светились зеленым! Длинные, до плеч, седые волосы колыхались при каждом движении незнакомца, и казалось, что они ненастоящие, а сделаны из все той же плесени.

«Это сон, сон! Так не бывает… Он же — мертвец, мумия какая-то…», — в который раз сказал себе Митя: «Я вот сейчас ка-а-к проснусь! Ка-а-к встану, ка-а-к включу свет!»

Зеленоглазый наклонился над Митей, отчетливо звякнули закачавшиеся на морщинистой шее ключи. Незнакомец придержал их высохшей, костистой рукой, на которой выделялись фосфоресцирующие длинные ногти, и вдруг сказал скрипучим, неприятным голосом:

— Прошу меня… э-э-э… извинить, сударь! Я напугал вас… Мой внешний вид с некоторых пор весьма… э-э-э… необычен, но пусть вас это не смущает…

— К-кто вы?.. К-кто вы?! — Митя с удивлением обнаружил, что еще может говорить, правда, заикаясь и с каким-то сипением…

Человек выпрямился, вновь звякнув ключами, изящным, хотя и несколько угловатым жестом отбросил шляпу на стол и проскрипел:

— Позвольте представиться: граф Федор Анатольевич Торлецкий!

Он резко кивнул, боднув коричневым острым подбородком грудь. Митя услышал костяной щелчок, и голова графа заметно перекособочилась. Недовольно заворчав, Федор Анатольевич Торлецкий взял себя одной рукой за челюсть, другой обхватил затылок и с кошмарным хрустов вернул голову на место. Митя почувствовал, что его сейчас вырвет, и вдруг словно провалился в какой-то бездонный, темный колодец…

Падение оказалось не долгим. Митя ухнул в темную, вязкую воду принялся отчаянно барахтаться, пытаясь глотнуть воздуха. Непроглядный мрак окружал его со всех сторон, а в ушах все звучал голос мумифицированного графа: «Позвольте представиться… Позвольте представиться… Позвольте представиться…»

Ф-ф-у-ух! Забытье кончилось так же неожиданно, как и наступило. Митя, тяжело дыша, сел, потер руками лицо. Жуткая физиономия графа, выражавшая тревогу и озабоченность, маячила где-то рядом.

«Это не сон», — как-то очень спокойно подумал Митя, и разомкнув сухие губы, просипел:

— Пить… Пожалуйста…

Торлецкий всплеснул руками:

— Ах, сударь, прошу меня извинить! Как же я сам-то… Старая развалина…

Звеня ключами, он бросился к двери, из которой появился, и вскоре звуки его шагов стихли где-то вдали…

«Надо бежать!», — вспыхнула в Митином сознании простая и естественная мысль: «Быстрее! Бежать, наверх, туда, где люди…»

Но в подземелье уже раздались шаркающие шаги графа, и спустя несколько секунд зеленоглазый Федор Анатольевич вошел в комнату, бережно неся в руках стакан воды. Митя, судорожно глотая, выпил отдающую железом холодную воду, а граф извиняющимся голосом скрипел над ним:

— Еще раз прошу меня простить, сударь! Постыдная слабость духа привела к этому состоянию…

Напившись, Митя поставил стакан прямо на пыльный пол, сел, подтянул колени к груди и спросил первое, что пришло в голову:

— Вы… Вы тут живете?

Граф часто-часто закивал головой:

— Да, сударь, именно здесь. Точнее, вот в этом помещении я не бывал уже… м-м-м… лет сорок, а то и пятьдесят! Мое убежище там… — он махнул рукой на дверь. — Подземный приют убогого чухонца, как сказал поэт…

— А сколько вам лет? — Митя вдруг поймал себя на том, что страх потихонечку, мелкими шажками, отступает.

— Э-э-э… — граф закатил свои зеленые глаза под кустистые брови, задумчиво поскреб подбородок…