– Там, в ящике, – я снова показал на комнату Рона. – Триста восемьдесят… Можно посмотреть.
Я направился к компьютеру, охваченный непонятной тревогой. Сзади послышался быстрый приближающийся стук каблуков.
– Вот, – сказал я, кивая на экран, и оглянулся на остановившуюся за моей спиной женщину.
– Это мой телефон, – лицо ее было бледным, а губы дрожали. – Рон… Рон… Рона больше нет…
Я упал в кресло.
– К-как? Как – нет?
– Сбила машина… Позавчера… похороны… – из глаз ее, размывая косметику, текли слезы.
– Когда сбила? – плохо соображая, спросил я. Как будто это было так важно.
– В субботу… Скончался на месте.
Да, я почти ничего не соображал, но что-то тут не вязалось.
Кое-как придя в себя, я открыл папку «Отправленные». И обнаружил адресованное мне письмо. То самое, которое я получил от Рона в понедельник, с предложением остановиться у него. Я молча ткнул пальцем в надпись: «23.05. 23-47». День, когда Рона уже похоронили…
С трудом проглотив мешавший дышать комок в горле, я хрипло спросил:
– Тогда кто же направил мне это послание?
Женщина обеими руками уперлась в спинку кресла. Мне показалось, что она сейчас упадет.
– Не знаю… Ключ второй я забрала, у нас с мужем свой дом… Этот будем продавать…
Я вновь щелкнул клавишей «мыши».
– А вот это, неотправленное, с номером телефона. Кто его набивал?
– Не знаю… – слабым шепотом повторила женщина.
«Если захочешь – можешь навестить меня…»
Где? Теперь я знал – где…
«Vale!». «Будь здоров». Или – «прощай». «Прощай»…
И тут меня затрясло.
* * *
…Я навестил Рона. Вместе с Кристиной, его сестрой. «Прощай, Poн», – молча сказал я, стоя у свежей могилы.
* * *
Но некто или нечто – я не знаю, как назвать ЭТО – не оставляло меня.
Я вернулся домой, и раз в неделю продолжал получать послания… откуда? от кого? В строке адресанта стояло имя Рона, хотя еще при первой встрече с его сестрой я отключил компьютер от электросети и погрузил в авто Кристины. Предварительно удалив из адресной книги, а затем и из корзины свой электронный адрес.
Но послания все шли и шли. «Ave, Caesar! Как дела?..» Как будто все продолжало оставаться по-прежнему. Как будто Рон был здесь, в этом мире.
Я задавал вопросы, но мой адресант не отвечал на них. Он просто делился какими-то своими соображениями, мыслями… как и прежде…
…За окном льет осенний дождь. Я смотрю на экран своего компьютера. Там, в папке «Входящие», хранится одно послание, удалить которое у меня просто не поднимается рука. И дата: «30.06. 17-43».
21-го мая, в 17-43, Рона сбил пьяный лихач. 30-е июня – сороковой день… Разорвалась серебряная нить…
«Ave, Caesar! Там – хорошо. Здесь…»
И все.
Где – «там»? Где – «здесь»? «Там» – это здесь или там? «Здесь» – это там или действительно – «здесь»?..
Я набрал на клавиатуре эти вопросы и отправил послание. Но ответа так и не получил. Новых сообщений больше нет…
Льет и льет осенний дождь. В полумраке светится экран компьютера. Призрачные тени витают по закоулкам Сети.
Новых сообщений нет….
Украина, г. Кировоград
Конец ознакомительного отрывка
Купить книгу