Андрей Плеханов: Царь муравьев

– Конкретно можешь объяснить?

– Обоняние. Оно восстановится, и ты станешь полноценным.

– О чем ты говоришь? Перерезанные обонятельные нервы не восстанавливаются никогда!

– Кто тебе это сказал?

– Тихомиров. Нейрохирург.

– Из «Клиники жизни»? Тот, который тебя лечил?

– Ага.

– Много он понимает, этот Тихомиров… Он даже не фрагрант. У тебя будет все, Дима.

– Что будет?! – ору я и кидаю шапку в снег. – Что?

– Вот это, – Ганс снова проводит пальцем по переносице. – Уже начало появляться, а через годик, надеюсь, восстановится полностью.

– И тогда я стану супермуравьем, да? Со мной больше не будет проблем?

– Ты станешь человеком.

– Не стану! Не хочу!

– Женя! – кричит Иван и машет рукою. – Женя, иди сюда!

Все время, пока мы разговариваем, а вернее, гавкаем друг на друга с Гансом, Женя сидит в огромном черном джипе со своими камуфляжными амбалами-охранниками-приятелями. Она спит, откинувшись головой на спинку – я вижу это сквозь тонированные стекла, потому что до джипа всего пять шагов. Двигатель машины работает, и, должно быть, там внутри тепло. А мне – так просто жарко, горячо, несмотря на минус пятнадцать. Я раскалился как печка, пот льет с меня ручьем, бежит струйкой по спине.

Совершенно не моя реакция. Реакция навеянная, навязанная – так же было, когда я говорил с Валерой. Но я не верю в это. Ганс не обдурит меня, фигушки! Я безносый, и феромоны для меня – ничто. Я глубоко втягиваю воздух ноздрями и не чувствую ни малейшего запаха.

Ганс тем временем добирается до джипа, открывает дверь и тормошит Женьку. Что-то говорит Женьке на ухо и выносит ее на руках. Женя заспанно моргает, вид у нее безумно усталый. Она во власти снов, и сны эти, похоже, не слишком приятные.

А Ганс Сазонов ставит ее на ноги, ботинками в снег. На Женьке никакой зимней одежды, даже пятнистую свою куртку она сбросила, только грязная майка с разводами пота из-под мышек. И Ганс хватает меня за стриженый затылок и с размаху прижимает к Жениной груди.

– Нюхай, – командует он. – Нюхай сильнее, придурок! Фома неверующий! Ты меня достал, доктор! Нюхай!

И я снова шмыгаю носом. И слышу явный запах васильков.

Я не слышал его сто лет, даже не помню, каков он. И вдруг понимаю, что это именно он – настоящий запах фрагрантов, перебивающий их пот и все прочие запахи. Запах подлизы в забытье, не контролирующего себя – спящего, или, не дай бог, умирающего.

Но Женька не умирает, она просто никак не проснется. Топчется на месте, хватает меня за шею, чтобы не упасть. Расширенные зрачки ее плавают из стороны в сторону.

– Я учуял тебя, – шепчу ей на ухо.

– Что?

– Я знаю, как от тебя пахнет.

– Как?

– Хорошо пахнет. Не как от людей. Как от цветочка.

– Отлично. Дим, можно, я пойду спать дальше? Умоталась до смерти…

– Ты что, не понимаешь? У меня восстанавливается обоняние!

– Я не сомневалась, что это скоро произойдет.

– Но Тихомиров…

– Пошел он к чертям. Он даже не фрагрант…

Почему все подлизы так любят говорить словами Ганса?

Наш разговор прерывает монотонное гудение мотора. Из прогалины между деревьями выруливает еще одно черное джипище – побольше даже, чем женино. Чешет прямо по нетронутому снегу, все ему нипочем. Наконец, останавливается рядом с нами. Передние двери открываются разом, и наружу вываливаются Родион и Мулькин в клубах пара.

Опа!

– Привет, док, – коротко говорит Агрба, обросший основательной кавказской бородой. Он захватывает меня борцовским приемом и придушивает ручищей за шею – слегка, не до смерти. Поздоровался, значит.

Мулькин сует мне свою птичью лапку для рукопожатия. И говорит Гансу:

– Иван, пора отваливать, в темпе! Ты все объяснил Диме?

– Еще не успел.

– Ты чо, вообще? – Джеф крутит пальцем у виска. – Тебе же русским языком сказали: со временем вообще кранты! Самолет стоит под парами, люди ждут, бабки крутятся! Нас просто не поймут!

Вот тебе и субординация. Мелкий Мулькин без стеснения наезжает на мэра города, а тот лишь розовеет от смущения.

– Извини, Вась…

– Чего извини? Я, что ли, ему объяснять буду? – Джеф тычет в меня пальцем. – Давай, три минуты на базар и отваливаем.

– Даже шашлыка не попробуете?

– Кто готовил шашлык? – встревает Агрба.

– Валера.

– Тогда пойдет. Киньте нам пару-тройку шампуров, слопаем по дороге – два дня уже ничего толком не ели. Извини, Ганс, но со временем реальный кирдык. Давай, быстро объясняй все доктору.

И Ганс говорит: