Владимир Голубев - Гол престижа (Сборник научно-фантастических произведений)

Эд Салливан.

— Джон герой. Он спас меня. Не потому, что первый на Марсе, и все такое. Он знал, что вдвоем нам ни за что не долететь. Что шанс вернуться есть только у одного из нас. Если страх меня поймает, то как-нибудь можно справиться. К тому же «Одиссей» не расстыкуешь пополам и друг от друга не спрячешься. И еще усугубляющий фактор, усталость, и отсутствие работы. Нет, какие-то задания были, но я практически ничего не делал. Хорошо, что он сказал про ножовку. Она у меня из головы не выходила. Когда я почувствовал беспокойство, то догадался. Взял ту, что побольше, и одну за другой отпилил шесть из двенадцати головок болтов выходного люка, через один. Это было нелегко сделать в невесомости. Теперь открыть «Одиссей» можно было только снаружи. Может, это меня и спасло. А уж как прихватило, стало не до того. Джон принес себя в жертву мне, моему шансу на возвращение. Я не знаю, как он умер. Я его просто не нашел.

— Как так получилось? Человек — не иголка. В черном скафандре, на фоне голой рыжей пустыни. В скафандре далеко не уйдешь, к тому же в нем есть радиомаяк.

— Я подавал сигнал, активизирующий маяк, постоянно, с момента посадки, но ответа не было.

— Джон мог его выключить?

— Нет, он не выключается из скафандра, хотя его можно принудительно включить. Там, в шлеме, загорается огонек, если маяк включен. Мое время было ограничено ресурсом взлетного модуля. Я должен был обязательно взлететь через три витка орбитального комплекса, иначе тоже остался бы там. Я не мог позволить себе разговор с Землей, ждать ответа тридцать пять минут. А еще надо было погрузить образцы, иначе вся миссия теряла смысл. При посадке я не смотрел вниз, камера, конечно, снимала, а я был занят управлением, к тому же не знал, что он ушел. Там, на Марсе, не было времени просматривать записи посадки. Я включил сигнал, и занялся погрузкой образцов. Время от времени звал Джона по радио. Ответа не было. Потом взял фотоаппарат, обошел, непрерывно снимая, все кругом, забрал диктофон и память компьютера. Залез в свой модуль. Скафандр не снимал. Звал его, звал. Плакал, умолял. Ни маяка, ни ответа. Когда осталось до взлета двадцать минут, вышел, побросал на место Джона оставшиеся керны. Залез обратно, крикнул в мертвый эфир: ПРОЩАЙ, Джон! И нажал кнопку старта. Его труд не пропал даром. Кернов я… мы с ним привезли больше, чем кто-либо рассчитывал.

— А как же следы?

— Да, следы были. И его, и другие, маленькие. Это от пемзы. Вулканического происхождения. Она очень легкая. На Земле легче воды. А там вообще почти ничего не весит. Ветер легко гоняет по песку куски пемзы неправильной формы, иногда по два рядом, образуя параллельные цепочки ямок. Создается иллюзия человеческих следов. Вот здесь, на фотографии, посмотрите. Вот след Джона. Вот это я ходил. А вот следы от пемзы. Похоже?

— Не сказать, чтобы очень…

— Да, но его психика уже не была в норме. К тому же было темно.

— Ну, допустим. А Бекки?

— Стук, который его разбудил, скорее всего, был от столкновений кусочков пемзы с корпусом модуля. Его фотографии — вот. Портрет Бекки он принял за иллюминатор, в который она будто бы заглядывает. Снимки не в фокусе, он снимал в упор.

— Ничего не разобрать.

— Обработано на компьютере. Лучше не получается. А вот мой снимок. Снаружи. Посмотрите внимательно. Вот здесь. Белые точки. Видите?

— Вижу. Крапинки на песке. Под иллюминатором.

— Сосчитайте их.

— Девятнадцать… нет, вот еще две.

— Говард, вы верите в мистику?

— Эд, вы уже второй, кто задает мне этот вопрос. Не верю. Ну и что?

— Ничего. Просто у ромашки двадцать один лепесток. А вы не знали?

Лампы на потолке лифта были круглые. А в коридоре — квадратные. Его долго везли на каталке. Кровь редкими тугими толчками била в виски. Медсестра взяла его за руку и наклонилась. «Вам плохо?» — тихо спросила она. «Нет, нет, ничего», — прошептал человек. «Все будет хорошо», — сказала сестра. Потолок с лампами минуту медленно двигался. Раскрылись двустворчатые двери. «Операционная», — с дрожью подумал он. Двери закрылись. Двое мужчин в светло-зеленых халатах помогли ему перебраться с каталки на операционное кресло. «Почему кресло, а не стол?» — подумал человек.

— Как настроение, Джозеф? — произнес врач.

— Я… я… не знаю…

— Еще не поздно отказаться. Когда дадим наркоз, вы не сможете разговаривать. У вас есть пять минут. Решайте.