–А с годом что-то напутали. Сейчас ведь 2011. - Проговорил нерешительно Хор.
–Нет, сынок, не 2011. Сейчас именно 2018.
Оба сталкера молча перевели взгляд на экран ноутбука. Там мерцало небольшое сообщение:
"Здорово, Бубна. Это Сидорович. Там к тебе мой паренёк Ворон не забегал? Если зайдёт - скажи, чтоб забежал. Я слышал, он к монолиту дошел, так есть разговор".
–Дошел? - Монгол удивлённо посмотрел на экран.
–Я вообще не понимаю, что случилось. - Хор подошел к двери, и выглянул в коридор.
–Наверное, какая-то временная аномалия. - Ответил Монгол.
–Временная? Отец, ты видел раньше такие аномалии?
–На Милитари в старой деревне. Там есть похожая аномалия.
–Похожая, но не такая…
В коридоре послышались тяжелые шаги протезов Бубны. Оба сталкера отошли от ноутбука, и встали около двери, будто и не двигались с места.
–Не заскучали? - Поинтересовался Бубна, и, не дожидаясь ответа, проговорил:
–Я достал вам нормальную одежду, деньги.
–А паспорта? - Монгол взял протянутые Бубной вещи.
–Паспорта? Ах да, паспорта. - Бубна достал из кармана два паспорта. - На границе с Россией их не станут проверять, а вот если вы сунетесь в Москву, например, вас тут же раскусят. Защита, знаете ли, не достаточно хорошая.
–Нормально. - Хор взял свой паспорт. - А откуда у вас наши фотки.
–Оттуда же, откуда и на ваших ПДА. Всех сталкеров фотографируют перед отправкой в зону.
–А я вот, например не стал фотографироваться. - Возразил Хор.
–Ну. - Бубна пожал плечами. - Может из архива спецслужб мои ребята эту фотку выудили. Дело в другом - вы за пять минут получили новые паспорта.
–Ладно, спасибо. - Монгол вышел из кабинета Бубны.
–Не за что. Возвращайся, сталкер.
–Ни за что. - Откликнулся Монгол.
–Ну, ну. - Бубна поудобнее уселся в кресло. - Не зарекайся, радиоактивное мясо.
Он перевёл взгляд на монитор и внимательно прочёл несколько раз пришедшее ему сообщение. Губы барыги тронула улыбка. Такой поворот событий его явно веселил.
Монгол с Хором преодолели основной зал бара, и вышли на улицу. Теперь их жизнь резко менялась.
–Едим домой? - Спросил Хор.
–Именно. - Монгол вышел на середину дороги, и остановил старый москвич. - Куда едешь?
–В Киев. - Ответил водитель.
–Подвезёшь? Мы заплатим.
Водитель поглядел на незнакомцев, и махнул рукой:
–Залезайте.
Сталкеры сели в машину, и водитель вывернул руль, выезжая за пределы посёлка.
–Вы из зоны? - Спросил он.
–Оттуда. - Монгол взглянул назад, и краем глаза заметил, как у ворот бара "ШТИ" остановился армейский джип.
Это искали их. Военных было шестеро. Все они были вооружены штурмовыми винтовками "ЭфЭн".
А вдруг дороги перекрыты? Монгол внезапно почувствовал, что даже здесь, за пределами зоны, он не свободен, а свобода там, за пределами посёлка, но от той свободы его отделяют стволы натовских автоматов.
–И как там погодка? - Водитель медленно повернул к окраине.
–Ничего. Нормально… для зоны…
Сталкер был прав. На окраине города стоял затянутый тентом КАМАЗ, и дежурило два десятка украинских десантников.
Машина остановилась. Водитель с интересом смотрел на приближающихся к нему солдат.
–Доброй ночи. - Пробасил широкоплечий вояка с Абаканом наперевес. - Выйдите, пожалуйста, из машины.
Водитель, как ни чём не бывало, вылез из машины, и с удивлением проговорил:
–А в чём проблема?
Военный не ответил. Он оглядел сидящих на задних сиденьях Монгола и Хора.
–Выйдите, пожалуйста, из машины. - Повторил он свою дежурную фразу.
Сталкеры покинули машину, и позволили себя обыскать. Их документы были в порядке, и ничего не заподозривший офицер скомандовал своим бойцам пропустить машину. Немного отойдя в сторону, он крикнул вслед водителю:
–Поосторожнее там, товарищ полковник.
Монгол похолодел. Водитель, беззаботно расспрашивавший их с сыном о зоне, оказался военным высокого ранга.
–Расслабься, Монгол. - Наконец нарушил молчание водитель, когда машина выехала на автостраду.
Где-то впереди пылало зарево ночной перестрелки…
–Расслабься. Сталкер сталкера не выдаст. - Он улыбнулся, и посмотрел на Монгола.
Никогда сталкер ещё не видел этого спокойного человека средних лет, и от этого Монголу становилось не по себе, как в тех случаях, если что-то внутри тебя подсказывает, что впереди аномалия, а здравый смысл кричит, что всё в порядке.
–Кто ты? - Сталкер перевёл взгляд с водителя на рулевую колонку.
–Семецкий. - Ответил водитель, и, похоже, он не шутил.
Читать дальше