Robert Sawyer - Processo alieno

Il giudice Pringle alzò lo sguardo — e qualcosa catturò il suo sguardo. Un po' di confusione tra le sedie per i Tosok. Stant aveva piegato il braccio anteriore all'altezza dei gomiti superiori e inferiori, in modo da poter raggiungere con la mano la zona tra quel braccio e la gamba sinistra. Usò una delle quattro dita di quella mano per staccare da lì una squama a rombo; evidentemente aveva già iniziato a staccarsi da sola. La squama cadde a terra. Stant ne tirò altre dallo stesso punto, e ne vennero via sei o sette. Con le estremità piatte delle dita si grattò la pelle bianca che era sotto, e il suo ciuffo si mosse avanti e indietro, segnalando delle emozioni, anche se il giudice Pringle non sapeva quali.

«Lei, laggiù» disse. «Il Tosok in mezzo alla prima fila.»

Stant alzò lo sguardo. «Mi chiamo Stant.»

«Tutto a posto?»

«Sto bene, ma…»

«Che cosa succede alla sua pelle?»

Sulla pelle di Stant era apparsa una crepa, che scendeva dal punto in cui si erano staccate le squame. Il bordo della fessura era a zigzag, e seguiva la forma delle squame.

«Sto cambiando pelle. Le mie scuse. Dovrei lasciare l'aula.» Si alzò in piedi.

«Non è un'esperienza intensamente privata o personale, vero?» disse Pringle.

«Certo che no — dopo tutto, riguarda il corpo esterno. Però…»

«Allora non si senta obbligato a uscire.»

Stant esitò per un attimo, poi si rimise a sedere. Mentre scendeva, si alzò Dale — quasi a fare da contrappeso. «Vostro Onore, di certo questo non dovrebbe avvenire di fronte alla giuria.»

Linda Ziegler non sapeva bene cosa fare, perciò si adagiò semplicemente nel vecchio confortevole ruolo di discutere qualsiasi cosa dicesse la parte avversa. «Al contrario, Vostro Onore, se questa dimostrazione fosse stata possibile, l'avrei organizzata come parte del dibattimento dell'Accusa.»

«Ma il suo dibattimento si è concluso» disse Dale. «Ed è il momento…»

«Basta così» disse Pringle. «Mr. Stant non sta interrompendo deliberatamente. Rimarrà in aula. Se necessario, lo chiamerò io come teste.»

Dale era furente. Dall'altra parte della stanza, Stant aveva portato la mano posteriore davanti al corpo e ora stava allargando l'apertura con tutte e due le braccia. La vecchia pelle veniva via senza difficoltà, anche se faceva un suono simile allo scotch tirato via da una superficie dura. Stant mosse le giunture in cui gambe e braccia erano attaccate al tronco, e ben presto una seconda e una terza spaccatura comparvero sulla sua vecchia pelle. Nel frattempo grattava con le dita in diversi punti del corpo.

Ci vollero in tutto quindici minuti perché la vecchia pelle di Stant cambiasse, e tutti nell'aula assistettero. Molti erano affascinati, anche se un uomo con una grave ustione solare aveva sussultato per tutto il tempo. La pelle venne via in quattro parti. Stant le avvolse e le infilò in una borsa di tela che aveva messo sotto la sua sedia.

La nuova pelle era bianca con una lieve sfumatura di giallo, e brillava sotto le lampade fluorescenti.

Il giudice Pringle sembrava soddisfatto. «Affascinante» disse. «Ora passiamo alle testimonianze di oggi. Avvocato Rice, può chiamare un teste…»

Dale aprì con una spinta la porta del suo ufficio e la tenne aperta per Frank, che entrò e si sedette al solito posto. Dale guardò l'orologio — le cinque e quaranta del pomeriggio — poi prese una bottiglia di brandy dal mobile bar lungo la parete di fondo della stanza. La sollevò in modo che Frank la vedesse. Frank annuì, e lui riempì due bicchierini. Tornò verso la scrivania, passò il bicchiere a Frank e poi si mise a sedere sulla sua poltrona di pelle.

La centralinista aveva lasciato sul tavolo una serie di foglietti gialli con i messaggi telefonici, ben ordinati uno sull'altro. Dopo un sorso di brandy li guardò uno a uno. Il suo broker. Qualcuno del NAACP che gli chiedeva di partecipare a una conferenza. Qualcuno da Larry King. E poi…

«Scusa Frank, ma devo richiamare. È Carla Hernandez.»

La bocca di Frank era già aperta per chiedere 'chi?' ma la richiuse prima di parlare, riconoscendo il nome.

Dale digitò il numero. «Pronto» disse. «Sono Dale Rice per la dottoressa Hernandez. No. Aspetto. Grazie.» Coprì il ricevitore. «È su un'altra linea» disse a Frank, poi: «Pronto? Dottoressa Hernandez? Sono Dale Rice, sto rispondendo alla sua chiamata. Mi spiace di averle telefonato così tardi, ma sono stato tutto il giorno in tribunale. No, no, va bene. Cosa? No, credo che sarebbe bene dirmelo. Di cosa si tratta? Tre ? È sicura?» Frank si stava sporgendo in avanti sulla poltrona, incuriosito. «Non poteva trattarsi di nient'altro? Ha fatto delle fotografie? No, suppongo di no. Non si vedono ai raggi X, vero? Ma è sicura di cosa fossero? Okay. No, ha fatto bene a dirmelo. Grazie. Rimaniamo in contatto. Grazie. Arrivederci.» Mise giù il ricevitore.

«Cosa c'è?» disse Frank.

«Non ne sono sicuro. Forse l'occasione che cercavamo.»

Dale aveva usato il reverendo Oren Brisbee come teste esperto in altri processi — nessuno riusciva a incantare la giuria come un predicatore battista. Forse Brisbee era una scelta strana, data la sua richiesta pubblica di pena di morte per Hask. Però non era per alcuna presunzione di colpevolezza di Hask. Quindi:

«Reverendo Brisbee,» disse Dale «uno degli occhi del dottor Calhoun mancava. Può dire alla Corte cosa ha di importante l'occhio umano, per favore?»

Brisbee fece un grande sorriso, come per scaldarsi prima di affrontare uno dei suoi argomenti preferiti. «Ah, fratello mio, l'occhio umano! Testamento del genio di Dio! Prova della creazione divina! Di tutte le meraviglie dell'universo, forse nessuna reca maggiore testamento dell'occhio umano alla bugia dell'evoluzione.»

«Perché, reverendo?»

«Perché, fratello Dale, semplicemente niente di complesso come l'occhio umano può essersi evoluto per caso. Gli evoluzionisti vogliono farci credere che la vita progredisca in piccole fasi di sviluppo, un po' per volta, anziché essere stata creata completamente da Dio. Ma l'occhio — be', l'occhio è un perfetto esempio del contrario. Non può essersi evoluto gradatamente.»

Nell'aula si sentirono dei mormoni, ma Brisbee li ignorò. «Gli evoluzionisti,» proseguì, con la voce che riempiva l'aula come aveva fatto in tante chiese, «dicono che strutture complesse, come le piume, devono essersi evolute per gradi: prima come squame per l'isolamento, che poi forse si sono allungate in un manto sfilacciato per aiutare gli animali in corsa a catturare insetti tra le frange, e poi — fortuitamente — i proto-uccelli si sarebbero accorti che erano anche utili per il volo. Non ci ho mai creduto neanche un momento, ma è il tipo di cose di cui blaterano. Però quell'argomento scompare quando contempliamo il capolavoro di Dio, l'occhio umano! A cosa serve mezzo occhio? O un quarto di occhio? O è un occhio, o non è; non può evolversi per gradi.» Brisbee sorrise al pubblico. Erano il suo gregge.

«Considerate la più bella macchina fotografica che potete comprare oggi. Non si avvicina neanche all'efficienza dei nostri occhi. I nostri occhi si adattano automaticamente alle grandi variazioni di luce — possiamo vedere alla luce della Luna, oppure di un luminoso sole estivo. I nostri occhi passano facilmente dalla luce naturale alla luce incandescente, e a quella fluorescente, mentre un fotografo dovrebbe cambiare filtri e pellicola. E i nostri occhi percepiscono la profondità meglio di qualsiasi obiettivo, anche se computerizzato. Un giocatore di basket può determinare la distanza precisa del canestro, facendo un tiro perfetto dopo l'altro. Sì, capisco perché il Tosok abbia preso un occhio umano come souvenir…»