Станислав Коронько - Игрушка богов

Кое-что прояснилось, но легче от этого не стало. По крайней мере, появилось понимание, чем же можно заняться в ближайшее время. Впрочем, ничего другого, кроме как попытаться настичь того чёрного человека, не оставалось.

Будучи полностью уверенным, что незнакомец исчез в одной из дверей дальше по коридору, Тимур все же решил заглянуть в дверь напротив. Смело потянул за ручку, немного поглазел на творящееся внутри и, залившись краской, захлопнул дверь. Да, пожалуй, кое-куда заглядывать не стоит. В памяти непроизвольно откладывается много чего, но вот подумать, что там в такой чёткой форме остаётся всё это, — просто жуть берёт. А ещё все эти стоны, ахи, охи… бр…

Хорошо хоть, сам ничего такого не делал и стыдиться особенно нечего…

Поборов желание снова заглянуть в эту комнату, Тимур двинулся по коридору к следующей паре дверей. Остановился между ними, направился дальше. Откуда-то взялась уверенность, что незнакомца за этими дверьми нет и быть не может. Он должен быть чуть дальше, справа по коридору.

Эта дверь привела Тимура в узкий, заставленный машинами двор-колодец осенним питерским вечером. Странно, и что же за воспоминание должно ассоциироваться с этим местом? В центре Питера таких дворов миллион- кривое пятно грязного асфальта, окруженное со всех сторон желтыми домами, в паре из которых обязательно зияют черные пасти туннелей. Один из них ведёт на улицу, другой- в такой же двор… из которого обязательно можно пройти через туннель ещё дальше и дальше. Поздним вечером в такие места лучше не соваться. Попросту опасно.

Да, так оно и есть. Шестнадцать лет, только что расстался с приятелем после дегустации пива на скамейке. Тот отправился через весь город к себе домой, а Тимур до маршрутки. Решил срезать через лабиринт дворов-колодцев. В одном из них, в каком-то кармане между стыков двух домов, пара крепких парней грабила девушку. Один из них прижимал её к стене, другой обшаривал карманы. Выпотрошенная сумочка валялась в луже. Вокруг неё рассыпана всякая женская мелочёвка. Девушка не сопротивлялась, смирившись со своей долей безропотной жертвы. Понуро смотрела себе под ноги и беззвучно плакала. На помощь со стороны она не надеялась.

Под рукой не нашлось ничего тяжелого, и Тимур бросился на грабителей с кулаками. Кого изображал из себя- не сказал бы и сам, но впоследствии на ум приходило только одно- недоумка. Нужно было кричать, звать на помощь, орать во всю глотку «пожар», но никак не пытаться стать на несколько минут реинкарнацией самого Брюса Ли.

Через несколько секунд драка превратилась в банальное избиение. Под шумок девушка смылась, оставив свою сумочку, а пинки ногами продолжались ещё как минимум пару минут. Можно было только лежать и молиться, чтобы это прекратилось.

Высунувшись с подоконника второго этажа крепкий мужчина наблюдал эту сценку и спокойно курил. Тимур заметил его случайно, когда удары с головы переместились на туловище. Заметил и на всю жизнь запомнил его равнодушные глаза.

Одним избиением дело не закончилось. Те двое сняли с него новенькие кроссовки и сбежали вместе с ними.

Для мокрого, грязного, окровавленного и притом босого парня не остановилась ни одна маршрутка. Да и самому не особо хотелось настолько стеснять добропорядочных пассажиров. До дома пришлось переться по лужам. Вроде бы, три остановки не так уж и много, но когда каждый встречный с интересом вглядывается в тебя, а затем либо ухмыляется, либо с жалостью отводит глаза, то дорога растягивается на сотни километров.

Поёжившись от неприятных воспоминаний, Тимур обернулся ко входу в коридор. И опять- таинственная незнакомец пробегает через дверь и исчезает за углом. Да что же это такое? Кто же это такой? Зачем он выбирает именно те двери, входить в которые так не хочется, зачем выбирает те события, забыть которые хочется больше всего?

Теряясь в догадках и стараясь успокоиться от вновь пережитого кошмара, Тимур вышел в коридор и направился к следующей паре дверей. Показалось или нет, но окно света стало приближаться. Тимур обернулся: нет, не показалось- глухая стена удалялась.

Следующая дверь- небольшой крытый рынок рядом с домом, ряды различных продуктов. Сейчас здесь никого, но и в тот утренний день понедельника кроме продавцов не было почти никого. Тимур уныло слонялся от прилавка к прилавку, постепенно наполняя пакет съестным. Женщина пенсионного возраста в стареньком сером плаще повздорила с уже немолодым продавцом. Думала, что тот её обсчитал, и требовала вернуть деньги. Ей не повезло- мужчина был немного пьян и никак не мог вникнуть в суть её претензий. Или же не хотел. Его соседи и соседки с интересом наблюдали за сценкой, обменивались между собой мнениями и подначивали спорщиков, отвешивая шутливые и не очень замечания. Конфликт кончился тем, что продавец схватил пожилую женщину за шкирку и второй рукой начал отвешивать ей пощечины. Несильно, но ощутимо, так, чтобы она верещала от страха, а не кричала от боли. Остановить это публичное унижение не пытался никто- охраны на рынке не было, а продавцам и парочке покупателей было всё равно. Их не интересовало ничего, кроме зрелища.