Сергей Лукьяненко - Осенние визиты

– Я же не дурак, – сказал Визирь.

Заров кивнул. Конечно. Не ему побеждать в подобных играх.

– Ты посчитал, что час – вполне достаточное время, – сказал Визирь. – Ты ошибся. Илья и Мария уже там. Я знаю.

– А дети?

– Вероятно, на подходе. Они верят в точное время. Как и ты.

Писатель не спорил.

– Что ты придумал? Выполнить обещание? Пусть убегают, длят игру? Ярослав, нет ничего хуже полумер. Надо выбирать раз и навсегда.

Визирь был очень серьезен. Маленький человек в просторном салоне дорогой машины.

Тот, кто должен победить.

– Я не знаю, почему, но Посланница Добра решилась прийти. Ярослав, время настало. Время последней истины. Дети больше ни во что не верят. Мария и Илья верят лишь в себя. Они сойдутся… ты знаешь исход.

Заров снова кивнул.

– Тебя треплет глупая штука под названием совесть, – сказал Визирь. Достал портсигар, закурил. – Ярослав, смотри вперед.

– Я это и делаю.

– Ярослав, сейчас в пяти километрах отсюда садятся в машины люди с автоматами. Умеющие убивать. На их лицах маски, в их душах – вера. Такая же, как у Семена. Сема!

Охранник повернулся.

– Если враг не сдается?..

– Его уничтожают, – сказал Семен.

– Это – правда, Ярослав. Это – жизнь. Парочка убийц на месте преступления. Два свеженьких детских трупа. Они не сдадутся.

– Почему они пришли, Визирь?

– Не знаю. Контрольный ход – подставить слабейших. Обычный ход. Я не знаю, почему они поверили. Ты хотел бы узнать?

– Да.

– Для этого надо лишь перелезть через забор, писатель.

– Есть еще и двери.

Визирь пожал плечами.

– Тебе ведь тоже интересно, Посланник Власти, – сказал Заров. – Победа в кармане. Сделанная чужими руками. Но так интересно понять – почему ее отдают.

– Нет.

– Интересно, Визирь. Не лги.

Заров открыл дверь. Воздух – влажный и холодный, но дождя не было.

– Осень кончается, Визирь…

– Ты уверен, что правильно поступаешь?

Ярослав посмотрел на Посланника Власти.

– Нет, конечно.

Семен смотрел на них, безмолвный и неподвижный. Манекен в кресле водителя.

– Дай мне пистолет, – сказал Заров.

Визирь молчал. Кажется, ему было интересно.

– Мне нужно оружие, – Заров не отводил взгляда.

Охранник медленно запустил руку под мышку, вытащил пистолет. Помедлил, потом щелкнул предохранителем и протянул его – рукоятью вперед. Визирь усмехнулся, но ничего не сказал.

Писатель выбрался из машины и пошел вдоль забора. Ворота, широкие, рассчитанные на грузовые машины, были закрыты. А вот узенькая дверца, прорезанная в них, шаталась, распахнутая настежь.

Ярослав перешагнул порог.

В вагончике у входа светились окна. Он стал подниматься по решетчатой лесенке – из-под вагончика вынырнула собака, маленькая, дворовая шавка, из тех что могут лишь гавкать вслед.

Но эта, кажется, возомнила себя овчаркой.

Заров пнул ее по оскаленной пасти, на мгновение удивившись тому, что попал. Песик взвизгнул, откатываясь назад.

– Очнись, – сказал писатель. Собака крутилась под вагончиком, не решаясь приблизиться. Он открыл дверь, заглянул.

Мужчина лет сорока, в заношенном костюме и грязных ботинках, валялся на койке. Лицо его было мирное и спокойное. На столе надрывно сипел электрический чайник. Заров выдернул шнур из розетки, встряхнул чайник – тот был полным.

Недавно закипел.

Он вышел в вечерний сумрак. Глянул на часы – восемь.

РЕБЯТИШКИ, Я ВЗАПРАВДУ ХОТЕЛ ОТТЯНУТЬ РАЗВЯЗКУ…

Стройка была сонной, пустынной. Заров обошел самый ближний дом, достал сигареты. Вдохнул горький дым.

– Ярослав…

Такой он ее и представлял. Самой обычной. Симпатичной, хорошо сложенной, с добрыми глазами. Из таких девушек получаются хорошие жены.

– Визирь – рядом?

– Да, Мария.

– Что он задумал?

– Ловушку.

Он не собирался врать. Абсолютно никчемное занятие. Женщина кивнула, улыбнулась. Хорошая улыбка.

– Чужими руками?

– Конечно. Когда Власть поступала иначе?

– Ярослав… – она шагнула к нему, и писатель отшатнулся, к стене, к дому, к спасительной темноте подъезда. – Ты знаешь, что еще можно все изменить?

– Да.

– Я вижу тебя, Ярослав. Грань – она совсем рядом, – женщина развела руками, отмеряя какое-то расстояние. – Знаешь, как все кончится?

– Нет.

– А должен был бы знать… Визирь не выдержит, придет сюда. Будет стрельба и кровь. Будет боль. Но когда Добро побеждало без боли?

– Ты так уверена, что уцелеешь?

Мария улыбнулась.

– Смерть не страшна, писатель. Главное – победа. Мы меняем друг друга, писатель. Ты думаешь – побеждает последний из нас?