Жанна Жунусова - Евангелина

— Как самочувствие? — интересуется Том.

— На пару часов! — отвечаю с воодушевлением.

Том смотрит на меня, а я продолжаю влачить свои, утопающие в песке, ноги, игнорируя усиливающуюся с каждой минутой боль.

Кое-где, из-под сыпучей породы выглядывают идеально отшлифованные плиты — останки древних сооружений. На забытой Богом планете некогда существовала разумная раса. Каждый год люди снаряжают археологические экспедиции, но места раскопок упорно хранят молчание, по найденным экспонатам можно составить разве что самые пространные суждения о предыдущих эпохах. Торчащие из грунта каменные плиты ежегодно подвергаются не одному десятку исследований.

Безрезультатно.

Столбик термометра спускается все ниже и ниже и теперь едва достигает двадцати выше нуля. Мы преодолеваем равнину в молчании. Тишина, периодически нарушаемая лишь порывами ветра, равным слоем растекается по зеркалу сознания. Ноги утопают в горячем песке. Кое-где выглядывают погребенные под грунтом идеально отшлифованные плиты — плод чьего-то труда.

Мы спускаемся вниз по склону и снова оказываемся в окружении сыпучей породы.

Дело в том, что впадины и кратеры — самые безопасные места на планете. Поэтому База расположена значительно ниже поверхности.

Отключается искусственная терморегуляция. +18 °C.

Шеннон смотрит на мою ногу, но не произносит ни слова. Продолжаем путь.

Время от времени я включаю приемник в поисках потерянной связи с Базой, но безрезультатно.

Я спотыкаюсь и падаю на раскаленный песок. Альберт помогает мне встать.

— Будь осторожней, дружище!

— Спасибо, — говорю я, стряхивая мелкие крупицы с приемника.

Солнце завалилось за горизонт, и, когда мы в очередной раз поднимаемся из расщелины, оно уже не испускает своих лучей. Путь им преграждает мертвый грунт планеты.

Боль не унимается, а мысли то и дело возвращаются к раненой ноге. Шеннон предлагает принять анальгетики. Я отказываюсь. Предпочитаю разобраться самостоятельно.

— Скажи, когда начнешь терять сознание, — говорит Шеннон.

Я киваю.

С начала пути прошло два часа, и я с трудом справляюсь с болью. Сколько еще протяну?

Крис предлагает сделать привал, но Том против.

— У нас мало времени. Дейву нужна медицинская помощь.

Мы молчим.

Мы все молчим.

Потому что знаем, чем может обернуться минута задержки.

Но никто не произносит этого вслух.

— Как ты себя чувствуешь? — спрашивает Том.

— Отлично.

Том смотрит на мою, обмотанную асептической повязкой ногу и молчит.

Я знаю, о чем он сейчас думает. Он прикидывает, сколько мне осталось. Почему в ловушку угодил именно я. Почему, почему, почему. +14 °C.

Я перестаю чувствовать свою ногу, перестаю замечать что-либо еще. Выдыхаемый воздух растворяется в атмосфере, кровь приливает к вискам. Шеннон говорит о чем-то с Томом.

— Можешь идти? — спрашивает наш временный командир.

— Могу, — с трудом поворачиваю ватный язык. Содержания следующей фразы я не помню.

Кажется, перед глазами проносятся кадры из кинофильма. Последовательно, шаг за шагом я познаю себя.

Кажется, голова вот-вот взорвется от потока информации: вспоминаю то, чего не ведал, то, чего знать не должен. Кадры проносятся перед глазами с молниеносной скоростью, но иногда "воспроизведение" замедляется, и я вижу…

Молодая женщина разбивает стекло и падает вниз… Ее огненно-рыжие волосы разлетаются мягкими волнами… В ушах у меня воет ветер.

Стоп-кадр. Я поднимаюсь по лестнице.

Стоп-кадр. Кто-то шепчет мне на ухо: "Спокойной ночи!".

Стоп-кадр. Я стою под проливным дождем.

Окончен сеанс, я лежу на песке. Не чувствуя ничего. Абсолютная пустота.

Мелкие красные крупицы, через тонкий материал скафандра впиваясь в тело, напоминают, что я все еще жив.

Должно быть, сейчас около -20 °C. Но скафандр надежно оберегает меня от холода. Преобразует атмосферу планеты в пригодный для дыхания набор газообразных веществ.

Кое-где, из просветов в затянутом тучами небе выглядывают фрагменты свободного космического пространства. Сколько звезд мы не увидим никогда?

Боль стихает?

Так и есть — кричать больше не хочется.

Меня переполняет желание поделиться пережитым с остальными.

Я встаю и вижу…

Четыре силуэта на темном, словно океан, песке. Мои коллеги…

Они мертвы.

Я поочередно склоняюсь над каждым из них и всматриваюсь в застывшие лица.

Крови нет.

Недвижимые, они напоминают брошенных марионеток.