Журнал «Если» - «Если», 2003 № 02

Она почувствовала, куда придется удар. Шип чужого попадет в скрещение жидкостных токов, разорвет воздушный канал, и тогда жидкость упадет на твердое пористое тело, испускающее внутренний свет. Что ж, это будет не самый легкий конец, но достаточно быстрый.

Внезапно странный узор посетил ее… Эпирь быстро просканировала эфир — нет, никого. Да и спинные чешуйки остались неподвижны, они не чувствовали ни единой связной мысли.

Снова!.. Не мысль, еще не мысль — чувство! Страх, отчаяние, обида… Это чужой! Он тоже боялся и не хотел атаковать. Он словно приоткрыл щель в свое сознание. Как медленно текут его мысли, так же медленно, как бьется его жизнь. Она не могла воспринять их слитно, как единую сигнальную нить, и невольно попробовала усилить сигнал, ясно различая, куда, в какие именно узлы чужого странного узора следует направить энергию…

…Черт возьми!.. Они мыслят… не звери… какой же придурок разрешил сафари?.. И что теперь делать?.. Давить на курок?..

Она едва понимала треть, странные чужие образы и понятия другого мира были не доступны ей.

…Утром пойдут крейсеры!.. У капитанов нет директивы на поголовное истребление, но никто не спросит с них, если это случится… Близкие в опасности!.. Проклятье, это уже не моя мысль!..

Эпирь попробовала сложить простейший мысленный узор и инстинктивно встопорщила нужные чешуйки, но это было излишним — чужой видел не эфир, но ее сознание.

…Близкие в опасности! И… люди в опасности! Летающие мертвые звери не помогут. Будет противостояние…

Максим дернулся, когда мозг обожгло сумасшедшим вихрем, ворвавшимся с дисплея нейросенсорного прицела. Но удержал носферату в сенсорном поле, не давая прерваться чудовищной связи.

…Близкие?.. Носферату!.. Ему… Ей больно, не будет нападать!.. Эпирь?..

…Максим?..

Он сделал огромное усилие и убрал палец с курка.

…Нерожденные Юные?.. Дети! Не бойся, мы не тронем!..

…Зоя?.. Любимая!.. Не бойся… я не ударю… Противостояние!.. Как остановить?..

…Облава?!.. Проклятье, у нас нет связи…

…Тоже… Очень узкий эфир… Не смогут воспринять… Передатчик?.. Может кричать в эфире?..

…Да. Но теперь не годится. Вышел из строя… умер…

…Нет, жив. Не бойся…

Максим очень постарался не испугаться, когда его левый бок там, где в защитном костюме был вмонтирован усилительный блок, свело электрической судорогой. Он до хруста стиснул зубы.

…Больно? Не бойся… Кричи людям!.. А я — Близким…

…Я уберу прицел. Тяжело…

…Закроешься?.. Не сможем слышать?.. Откройся снова, когда докричишься…

…Ладно. Не улетай далеко…

Ноги подкосились, и Максим рухнул, скорчившись от боли в боку.

— Ма-акс! — Зоя подлетела к нему, упала рядом на колени. — Что? Что, Макс! Ну говори же! Эта гадина, да?

Она вскинула «тайгу» — отчаянная амазонка в пылу заведомо проигранной битвы. Максим едва успел повиснуть у нее на руках, пригнуть ствол к грунту.

— Успокойся!.. Зойка, успокойся, за нами скоро прилетят!

— Кто? — не поняла она. — Когда?

— Наши, — Максим хлопнул себя по боку, где каким-то чудом ожила уничтоженная электромагнитным импульсом плата усилителя. Потом посмотрел на покачивающийся ромб над головой и добавил: — Или… они.

Волей судеб я стал жителем маленького городка Картахена, затерянного в парагвайских прериях. Площадь Конститусьон, обгаженный грифами монумент Боливара, церковь святого Иаго, где по традиционным траекториям движутся вдовы офицеров, павших в боях против левых повстанцев. В Картахене почти не движется время. Здесь не было бы клиентуры у Макдональдса. По булыжной мостовой неудобно кататься на скейтбордах. Частые грозы в условиях полного отсутствия громоотводов — страшная опасность для спутникового телевидения. И хотя в некоторых конторах я встречал компьютеры — хакерам здесь вряд ли придется по вкусу. В Картахене место, предназначенное для разных чудаков, уже занято филателистами.

Впрочем, мне удалось подключиться к интернету, что в моих условиях весьма немаловажно. Любые заказанные по почте книги идут с родины месяцами и обходятся в круглую сумму — около ста гуарани. Текстов мне, как рецензенту, нужно много, так что я предпочитаю качать из Сети.

Но с авторами, публиковавшимися в «Новой Космогонии», я, увы, «пролетаю», они почти не выкладывают в Сеть свои тексты, что, возможно, связано с жесткими условиями, выдвигаемыми самим издательством. Так что мне приходится довольствоваться лишь отзывами на их книги в дискуссионных группах. Сейчас я как раз читаю один такой отзыв на книжку некоего Андрея Дворкина с нелепым названием «Смерть рецензента».