Владислав Михайлов - Потаенные ландшафты разума

И ска­фандр ожил. От­ны­не он мог дей­ст­во­вать без при­ка­зов сво­его по­ве­ли­те­ля: спа­сать или ра­бо­тать. Глу­хо бор­мо­та­ла мем­бра­на, про­пус­кав­шая воз­дух к ком­прес­со­ру, ед­ва слыш­но щел­ка­ли люч­ки га­зо-оп­ти­че­ско­го ана­ли­за­то­ра, от на­со­са шли уп­ру­гие вол­ны виб­ра­ции, пи­ща­ли, по­тре­ски­ва­ли, по­сту­ки­ва­ли, ши­пе­ли, вы­да­вая свою кон­троль­ную се­рию шу­мов, сиг­на­ли­за­то­ры от­сут­ст­вия; про­ве­ряя его ре­ак­цию, не­сколь­ко раз вклю­ча­лись и вы­клю­ча­лись ба­ра­ба­ны па­ра­ви­зу­аль­ных ин­ди­ка­то­ров, а на стек­ле шле­ма по­пе­ре­мен­но, ми­гая, по­яв­ля­лись три ос­нов­ные ви­зу­аль­ные сет­ки: си­туа­ци­он­ная, ко­ор­ди­нат­ная и кон­тро­ля бор­та.

Сно­ва при­шло ощу­ще­ние се­бя в ма­лень­ком за­ле, но те­перь, ос­на­щен­ный вто­рой шку­рой, вто­рым серд­цем, вто­рой нерв­ной сис­те­мой и вто­рым моз­гом, он был по­лу­бо­гом, спо­соб­ным и рас­ко­лоть ска­лу, и уви­деть му­ху на рас­стоя­нии в сот­ню ки­ло­мет­ров.

И все же чув­ст­во об­ре­чен­но­сти не ос­та­ви­ло его, прав­да, к его чес­ти, он боль­ше не бо­ял­ся.

Те­перь мож­но бы­ло вспом­нить и о Чер­ном Ры­ца­ре, и па­мять жи­во на­ри­со­ва­ла его порт­рет, на ко­не и при всей его бое­вой аму­ни­ции.

Илья тща­тель­но изу­чил ко­гда-то трас­су дру­га, не раз на­блю­дал живь­ем его бое­вое ис­кус­ст­во и был по­ра­жен ма­те­ма­ти­че­ской за­вер­шен­но­сти свер­каю­щих ли­ний от­то­чен­но­го лез­вия его ме­ча и ар­ти­сти­че­ской пла­стич­но­сти бы­ст­рых, по­рой не­уло­ви­мых дви­же­ний, лег­ко­сти пе­ре­хо­дов от од­но­го ри­сун­ка дви­же­ний к дру­го­му. Он лю­бил мрач­но-ас­ке­тич­ную и в то же вре­мя воз­вы­шен­но-ла­ко­нич­ную трас­су Паш­ки, и те­перь, про­бе­гая внут­рен­ним взо­ром по озе­рам и ле­сам, го­ро­дам, мо­на­сты­рям, зам­кам, про­зре­вая все это как бы сквозь лег­кую дым­ку, Кос­ми­че­ский Охот­ник лег­ко, слов­но иг­раю­чи, на­страи­вал­ся на вол­ну Чер­но­го Ры­ца­ря, и ес­ли прав­да то, что Маэ­ст­ро - Со­еди­ни­тель...

Пе­ре­ход про­изо­шел вне­зап­но, его, слов­но проб­ку из бу­тыл­ки с шам­пан­ским, вдруг вы­бро­си­ло в не­объ­ят­ное про­стран­ст­во...

Я щу­рюсь. Ут­ро, по­сле трех дней за­то­че­ния в под­ва­ле, ка­жет­ся мне ос­ле­пи­тель­ным днем, да­же та­кое пас­мур­ное, ка­кое сто­ит се­го­дня. На ули­цах пус­тын­но, толь­ко со­ба­ки уже про­сну­лись и бе­га­ют, по­ка­зы­ва­ясь то там, то сям, в по­ис­ках про­пи­та­ния. Тю­рем­ная ох­ра­на, сплошь тол­сто­мор­дые, за­спан­ные, с на­бух­ши­ми ве­ка­ми над уз­ки­ми ще­ля­ми глаз, глу­хо пе­ре­го­ва­ри­ва­ют­ся и то­же ежат­ся от ут­рен­не­го хо­ло­да. Спе­шив­ший­ся ору­же­но­сец оп­рав­ля­ет аму­ни­цию сво­его сю­зе­ре­на, они то­же о чем-то раз­го­ва­ри­ва­ют, но мои мыс­ли еще там, в тем­ни­це, воз­ле чер­но­книж­ни­ка. "Я бу­ду мо­лить­ся за те­бя. Му­жай­ся, ты еще мо­лод и мо­жешь пе­ре­ло­мить свою судь­бу. Не брез­гуй ни­чем. Ес­ли за­ста­вят кля­сть­ся - по­кля­нись. Глав­ное - ты бу­дешь жить. Нет еще та­ко­го бе­зум­ца, ко­то­рый от­ка­зал­ся бы... - тут он за­каш­лял­ся, а страж­ник, тем вре­ме­нем за­ис­ки­ваю­ще под­тал­ки­ваю­щий ме­ня сза­ди, до­вел по кру­тым сту­пень­кам вверх, до са­мой две­ри, - ...от та­ко­го вас­са­ла, - за­кон­чил, на­ко­нец от­каш­ляв­шись, ста­рик. - Пом­ни, мы, из­бран­ные, долж­ны..." Но тут дверь за мо­ей спи­ной со скре­же­том за­тво­ри­лась.

"По­хо­же, он прав", - по­ду­мал я, рас­смат­ри­вая при­слан­ных за мной кон­вои­ров.

- Эй, ты! Кто бу­дешь? - об­ра­тил­ся ко мне вос­се­даю­щий на ко­не ры­царь, уже не­мо­ло­дой, груз­ный, с про­се­дью в во­ло­сах. Шлем его бол­тал­ся на лу­ке сед­ла.

- Мо­нах, книж­ник, - от­ве­тил я поч­ти сра­зу, во­все не со­би­ра­ясь лгать, а про­сто при­ме­ря­ясь к его со­слов­ным пред­став­ле­ни­ям.

- И мно­го по­знал книж­ной муд­ро­сти? Уз­нал как во­ро­вать чу­жие кни­ги? - он рас­сме­ял­ся. Его же мо­ло­дой спут­ник, то­же к это­му вре­ме­ни взгро­моз­див­ший­ся на сво­его ко­ня, толь­ко ску­по, и по-ви­ди­мо­му, не­ис­крен­не улыб­нул­ся.

- Как бы там ни бы­ло - ты ока­зал­ся не­дос­та­точ­но ло­вок, юно­ша. От нас те­бе то­же не ус­кольз­нуть, и не пы­тай­ся. Он при­бли­зил к мо­ему ли­цу трех­гран­ное же­лез­ное ост­рие сво­его ко­пья. - Ну, пшел впе­ред.

Они, про­тив мое­го ожи­да­ния, не ста­ли за­но­во свя­зы­вать мне ру­ки (кан­да­лы сня­ли с ме­ня мои тю­рем­щи­ки, че­му я, как ни горь­ко бы­ло мое по­ло­же­ние, ус­мех­нул­ся, по­ду­мав, что от­чет­ность пе­ре­жи­вет все вре­ме­на и все стра­ны) или при­вя­зы­вать к се­бе, а про­сто по­гна­ли впе­ре­ди се­бя, спра­вед­ли­во счи­тая, что на этих уз­ких улоч­ках со сте­на­ми боль­ше по­хо­жи­ми на кре­по­ст­ные сте­ны, чем на фа­са­ды до­мов, не убе­жать и не спря­тать­ся од­но­му пе­ше­му от двух кон­ных.