Orson Card - La stratégie Ender

— Peux-tu expliquer ton comportement, jeune homme ? demanda l’officier.

Ender secoua la tête. Il ne savait pas quoi dire et craignait de se révéler plus monstrueux que ne l’indiquaient ses actes. Quelle que soit la punition, je l’accepterai, se dit-il. Finissons-en.

— Nous sommes prêts à tenir compte des circonstances atténuantes, annonça l’officier. Mais je dois te dire que les perspectives ne sont pas bonnes. Lui donner un coup de pied dans les parties, lui donner plusieurs coups de pied dans le visage et le corps alors qu’il était à terre – cela avait manifestement l’air de te faire plaisir.

— Non, ce n’est pas vrai, souffla Ender.

— Dans ce cas, pourquoi l’as-tu fait ?

— Il était avec sa bande, dit Ender.

— Et alors ? Cela excuse tout ?

— Non.

— Dans ce cas, pourquoi as-tu continué de lui donner des coups de pied ? Tu avais déjà gagné.

— En le faisant tomber, j’ai gagné la première bataille. Je voulais gagner toutes les autres, aussi, à ce moment-là, pour qu’ils me laissent tranquille.

Ender ne put s’en empêcher, il avait trop peur, trop honte de ses actes : malgré sa volonté de résister, il pleura à nouveau. Ender n’aimait pas pleurer, et cela lui arrivait rarement ; à présent, en moins de deux jours, cela lui était arrivé trois fois. Et, chaque fois, c’était pire. Pleurer devant sa Mère, son Père et le militaire –, c’était vexant.

— Vous m’avez enlevé le moniteur, dit Ender. Il fallait que je me défende seul, n’est-ce pas ?

— Ender, tu aurais dû demander l’aide d’un adulte… commença le Père.

Mais l’officier se leva et traversa la pièce, se dirigeant vers Ender. Il tendit la main.

— Je m’appelle Graff, dit-il. Colonel Hyrum Graff. Je suis directeur de l’École Primaire de Guerre de la Ceinture. Je suis venu te proposer d’entrer dans cette école.

Enfin !

— Mais le moniteur ?

— La dernière étape de ta mise à l’épreuve consistait à voir ce qui se passerait après la disparition du moniteur. Nous ne procédons pas toujours ainsi mais, dans ton cas…

— Et j’ai réussi ?

La Mère était incrédule.

— Envoyer le petit Stilson à l’hôpital ? Qu’auriez-vous fait si Endrew l’avait tué ? Vous lui auriez donné une médaille ?

— Ce n’est pas ce qu’il a fait, Mrs. Wiggin. C’est la raison de son acte. (Le colonel Graff lui donna une chemise pleine de feuilles de papier.) Voici les documents. Votre fils a été accepté par le Service de Sélection de la F.I. Bien entendu, nous avons déjà votre accord, donné par écrit à l’époque où la conception a été confirmée, et autorisant sa naissance. Il nous appartenait dès ce moment, s’il satisfaisait aux épreuves.

La voix du Père tremblait lorsqu’il prit la parole.

— Ce n’était pas très gentil de votre part de nous laisser croire que vous n’en vouliez pas, puis de le prendre tout de même.

— Et cette histoire à propos du petit Stilson, dit la Mère.

— Ce n’était pas une histoire, Mrs. Wiggin. Tant que nous ne connaissions pas la motivation d’Ender, nous ne pouvions pas être certains que ce n’était pas un autre. Il fallait que nous sachions ce que signifiait cet acte. Ou, du moins, ce qu’il signifiait du point de vue d’Ender.

— Êtes-vous obligé de lui donner ce surnom stupide [1] Ender signifie : le dernier, l’ultime, le terminateur. On verra plus tard que, dans l’avenir imaginé par l’auteur, les familles n’ont généralement droit qu’à deux enfants. (N.d.T.) ?

La Mère se mit à pleurer.

— Je regrette, Mrs. Wiggin, mais c’est le nom qu’il se donne.

— Qu’allez-vous faire, Colonel Graff ? demanda le Père. Partir avec lui immédiatement ?

— Cela dépend, répondit Graff.

— De quoi ?

— De la question de savoir si Ender veut ou non venir.

Les larmes de la Mère se muèrent soudain en un rire amer.

— Alors, c’est volontaire, après tout ; comme c’est gentil !

— En ce qui vous concerne, votre mari et vous, le choix a été fait lors de la conception d’Ender. Mais Ender, en ce qui le concerne, n’a fait aucun choix. Les appelés sont bons pour faire de la chair à canon mais, dans le cas des officiers, nous avons besoin de volontaires.

— Les officiers ? demanda Ender.

Lorsqu’il prit la parole, tous se turent.

— Oui, dit Graff. L’École de Guerre se charge de la formation des futurs capitaines de vaisseau, commandants de flottille et amiraux de la flotte.

— Soyons clairs ! dit le Père avec colère. Combien d’élèves de l’École de Guerre finissent véritablement par commander un vaisseau ?

— Malheureusement, Mr. Wiggin, cette information est secrète. Mais je peux vous dire que tous les élèves qui passent la première année reçoivent une commission d’officier. Et tous au grade minimum de responsable de vaisseau interplanétaire. Même dans les forces de défense de l’intérieur du Système Solaire, ce n’est pas un honneur négligeable.

— Combien passent la première année ? demanda Ender.

— Tous ceux qui veulent, répondit Graff.

Ender faillit dire : Je veux. Mais il tint sa langue. Cela lui éviterait d’aller à l’école, mais c’était stupide, ce n’était qu’un problème de quelques jours. Cela l’éloignerait de Peter – et c’était plus important, peut-être même était-ce une question de vie ou de mort. Mais quitter Papa et Maman et, surtout, quitter Valentine ! Et devenir soldat ! Ender n’aimait pas se battre, il n’aimait pas les enfants semblables à Peter, les forts contre les faibles, et il n’aimait pas non plus les gens semblables à lui-même, ceux qui étaient intelligents contre ceux qui étaient stupides.

— Je crois, dit Graff, que nous devrions avoir une conversation privée, Ender et moi.

— Non, s’interposa le Père.

— Je ne l’emmènerai pas sans vous laisser parler une nouvelle fois avec lui, dit Graff. Et, en fait, vous ne pouvez pas m’arrêter.

Le Père foudroya Graff du regard, puis se leva et sortit de la pièce. La Mère s’arrêta un instant, serrant la main d’Ender. Elle ferma la porte derrière elle en sortant.

— Ender, dit Graff, si tu viens avec moi, tu ne reviendras pas ici avant longtemps. Il n’y a pas de vacances à l’École de Guerre. Ni visites, d’ailleurs. Le cycle complet dure jusqu’à seize ans – la première permission, dans certaines conditions, est à douze ans. Crois-moi, Ender, les gens changent en six ans, en dix ans. Ta sœur, Valentine, sera une femme, lorsque tu la retrouveras, dans dix ans, si tu viens avec moi. Vous serez des étrangers. Tu l’aimeras toujours, Ender, mais tu ne la connaîtras pas. Tu vois, je ne cherche pas à te faire croire que c’est facile.

— Maman et Papa ?

— Je te connais, Ender. Je regarde les disques du moniteur depuis quelque temps. Ta Mère et ton Père ne te manqueront pas, pas beaucoup, pas pendant longtemps. Et, toi non plus, tu ne leur manqueras pas beaucoup.

Les yeux d’Ender s’emplirent de larmes, malgré lui. Il tourna la tête mais refusa de lever la main pour les essuyer.

— Ils t’aiment , Ender. Mais tu dois comprendre ce que ton existence leur a coûté. Ils sont nés dans des milieux religieux, tu sais. Le nom de baptême de ton Père était : Jean-Paul Wieczorek. Catholique. Septième enfant d’une famille de neuf.

Neuf enfants. C’était inimaginable. Criminel.

— Oui, eh bien, les gens font des choses bizarres à cause de la religion. Tu connais les sanctions, Ender… Elles n’étaient pas aussi dures à cette époque, mais elles n’étaient pas négligeables. L’enseignement n’était gratuit que pour les deux premiers enfants. Les impôts augmentaient régulièrement avec chaque nouvel enfant. À seize ans, ton Père a invoqué la Loi sur les Familles Non Conformes pour quitter les siens. Il a changé de nom, renoncé à sa religion et promis de ne pas avoir plus des deux enfants autorisés. Il était sincère. La honte et les persécutions qu’il a connues, enfant, il a juré qu’aucun de ses enfants ne les connaîtrait. Comprends-tu ?