Валентин Шатилов - Сын убийцы миров

– Все! Готово! – негромко сообщил Олег. – Можешь класть трубку!

– Прощайте, Виктор Иванович, – немедленно сказала бабушка, – и больше мне не смейте звонить! – и клацнула рычагом отбоя.

А когда повернулась в мою сторону, лицо ее сияло:

– Вот и отлично! Вот наконец все и определилось! Нас здесь больше не любят, хамят, требуют деньги – поэтому мы срочно переезжаем в Москву! Да, в Москву! Олежка прав! Бросаем наш пыльный город – и в столицу! Она большая, нас там никто не найдет! Никакие Викторы Ивановичи с Пролетарского рынка, никто!

– И от Калиновки из Москвы далеко, – добавил Олег, появляясь из темного коридора.

– И от Калиновки! – согласилась бабушка. – Почему бы и нет? Меньше у тебя соблазн будет уехать туда!

– Бабушка… – укоризненно сказал Олег.

– Что?

– Ничего. Детский сад какой-то. Будь ты хоть чуть взрослее.

– Олежечка, ты ничего не понимаешь… Я взрослая. Слишком взрослая. А вот ты… Тебе, к счастью, еще не понять как это – всю жизнь терять самых близких людей…

– Вот как раз это я очень хорошо понимаю, бабушка. Очень. Ты даже не представляешь – насколько хорошо. Но… Ведь ты все равно не удержишь меня на коротком поводке? Ведь не удержишь? Да и держать не будешь. Разве не так? Ты же у меня хорошая, добрая, любящая, все понимающая…

– Из-за того и страдаю всю жизнь… – согласилась бабушка, промокая глаза салфеткой. – Трудно было его номер установить? Этого подлеца, которому я так поверила…

– Трудно. Пришлось АТС взламывать, а потом еще и сервер компании-оператора. Он же по сотовому звонил. Но теперь я готов. Вы успели договориться на завтра?

– Нет, ты ведь сказал, что уже можно класть трубку, я и положила.

– Ну и правильно. Все равно мне сегодня с ним встречаться.

Глаза у бабушки округлились. И, подозреваю, мои – тоже.

– Олежек, что за слова такие? Как это – встречаться? Куда – встречаться? Вот завтра соберешь своих друзей из клуба, которые так помогли тебе расправиться в парке с охранниками Виктора Ивановича, тогда и поедете говорить с ним. А еще лучше – пусть твои друзья сами поедут, они ребята взрослые…

– Бабушка… – вздохнул Олег. – Ты сама-то веришь в то, что говоришь? Какие друзья? Кто это мне помогать будет против Пролетарского рынка? Да я и сам не захочу их помощи. Чтобы их там поубивали? Один сегодня уже помогал. Хорошо, что жив остался.

– Завтра решим, завтра, – повторила она, цепляясь за свои слова как за спасительную соломинку, – сам говорил. Ведь еще к переезду готовиться надо, вещи собирать…

– И вещей мы собирать не станем. Сейчас сядете с Еленой в такси, поедете на нашу квартиру в Александровке, там меня и подождете. Надеюсь, ты телефон той квартиры ему не давала?

– Не давала… – пролепетала бабушка, старея и обмякая на глазах.

Вся ее гордая выправка куда-то пропала, она ссутулилась, с ужасом глядя на внука.

– Э-э… – подала я голос из своего угла. – А что ты, собственно, собираешься говорить этому пролетарскому мафиози? Я что-то не понимаю. Ну вычислил ты его телефон… И даже адрес… Ну приедешь к нему – и что скажешь? Отстаньте от нас с бабушкой?

– Я ничего ему говорить не собираюсь, – удивился Олег. – С чего ты взяла? Разговорами делу не поможешь. Я еду его убивать.

– Что? – ахнула я. Да уж – с этим пацаном совершенно невозможно понять как быть: плакать или смеяться?

– Убивать, – вздохнул Олег. – Лишать жизни его личность. В общем-то надо радоваться, что так удачно получилось и бабушка вышла сразу на первое лицо в их мафиозной структуре. Или он на нее вышел. Не верю я в случайную встречу у ломбарда. Пасли они тебя, бабушка. И наверно давно уже. Но это все-таки удачно, что он сам захотел с тобой встретиться. Значит, не доверял другим. И поэтому о нас с тобой кроме него может никто ничего особенного и не знать. И это здорово! А то бы и их пришлось убивать заодно… Сама ведь понимаешь – этим шантажистам только попадись на удочку, только дай почувствовать запах золота…

Я слушала его рассуждения в полном обалдении. И мне снова захотелось зажмуриться, спрятать лицо в ладонях, чтобы не слышать, не видеть, не знать… Но я сцепила зубы, переборола это постыдное желание, после чего глубоко вздохнула и твердо сказала:

– Что за бред? Ты в своем уме? Тоже мне – малолетний убийца. Насмотрелся голливудских фильмов, наигрался в компьютерные игры, и туда же – убивать! Как, чем? Думаешь, это так просто? Это тебе не компьютерная стрелялка – нажал кнопочку на мышке, и нет противника. Где твой пистолет, а, маленький киллер? Или ты Виктора Ивановича кухонным ножом резать собираешься? Ну хоть вы ему скажите, чтобы не болтал глупостей и ложился спать. Или, нет, я же забыла, вам выбираться нужно отсюда на запасную квартиру в Александровке!…