Павел Кучер: 2061 год. Семейный праздник

На мой взгляд, жидкий азот — это было пижонство. Вполне достаточно температуры сухого льда, то есть твердой углекислоты. И быстрее… Баллона огнетушителя мне с избытком хватает и на маргарин, и на муку… А кидаться маргарином не обязательно. В руках он рассыпается ничуть не хуже. Когда те руки в рукавицах…

«…смесь подвергают растиранию при комнатной температуре, с одновременной её грануляцией…»

В переводе на обиходный язык — прокручивают через мясорубку. Вручную! Электрическая не дает того качества. Почему — сам не знаю. Проверял несколько раз. Наверное, торт «Наполеон» любит физический труд.

«…в полученную массу добавить, по вкусу, мелкой соли, залить водой и тщательно размять руками…»

— Та-ра-ри-ра-ра-пара-ри-ра-ра! — Полдень… Солнце в зените. Отпищали сигналы точного времени, через эфир, уютно, будто в далеком детстве, льются над миром «Подмосковные вечера». Почти 100 лет это ретро, от радиостанции «Маяк», не стареет. Ну-с, послушаем, между делом, свежие новости… Увы — в ухе звонкий щелчок. Опять? Не… Переключение канала… Автоматическая смена приоритета. Что там стряслось?

— Пик! Пи-и-и! Пик! — наушник, кодом, ябедничает о нарушении линии Периметра. Черт! Как оно не к стати… Разминание тугого кома песочного теста будущего торта — это плохой момент для прибытия гостей. Руки в муке… пускай это и не совсем руки… точнее — руки, но не совсем мои… Долго объяснять… Кто там?

— Бзинь! Му-у-у! — ах, вот оно что! Не отвлекаясь от процесса замешивания, грозно рявкаю в микрофон:

— Зорька, дурища, куда опять лезешь?! Вот я тебя сейчас хворостиной! — громыхает снаружи динамик.

— Му-у-у-у! Бзинь! Бзинь! Му-у-у-у… — вроде, колокольчик приближается? Продолжим? Или глянуть?

— Зорька перестань! — универсальный окрик, чисто для порядка, гаснет в свежем апрельском воздухе.

— Му-у-у-у! — гляну, мало ли что… Отрываюсь от кухонного стола и, удерживая на весу извазюканные в липких комьях конечности, сую голову в круглое окно-иллюминатор, открытое по случаю теплой погоды. Из фундамента жилой башни, стилизованной под старую ветряную мельницу, обегаю взглядом поляну полигона пастбища, в поисках шкодливого парнокопытного, явно застрявшего в линии ограды… На полировке шаров воздушных разрядников ослепительно горят световые блики. Сразу, из полутьмы, чего надо и не заметишь…

— Бзинь! Бзинь! — порядок. Уразумела раньше, чем схлопотала… Развернулась? Ведь может, когда хочет! Учебник зоологии уверяет, будто коровы не умеют пятиться. Враньё! Пара ударов током — и готово. Но, вчера сама выбраться не смогла — вытягивал за задние ноги. Хм. А может, она теперь собралась научиться летать?

Молодая рыжая корова, скачущая вдоль покрытой бархатной травой верхней плоскости скалы, посреди кучевых облаков, забавна, как картинка из детской книжки сказок. Вокруг облака, белые и пушистые, словно маленькие барашки. Хм… Солнышко припекает по-весеннему, хотя, на двух с половиной тысячах метров над уровнем моря, по-настоящему жарко не бывает никогда. Холодно, впрочем — тоже. Мне тут климат нравится. Иногда свежо, но всегда летная погода. Шутка… На юге, иначе быть не может. Тем более, в Крыму. Оп-па! Это кто ещё? Гость на пороге. Да не здешний. То-то Зорька от него резво удрала… Не, раньше она всё живое норовила рогом подцепить. Бодливая была — страсть. Как это, что потом? Навалились, гм… всем коллективом и — перевоспитали. Объяснили, что или ей рога пообломаем, или вообще того… съедим. Поняла! Умная… когда хочет. А чужих, теперь, и сама боится. Потому как умная. Чужой человек её личные закидоны понимать не обязан.

— Добрый день! — ну, чего он так шарахнулся? Сам знаю, что звуковая трансляция ядреная, не со зла же, если буря-дождь-ветер, самое оно, — Проходите, гостем будете! Как, куда? В башню, по лестнице через дверь, вестимо. Не-а, это не мельница, а командно-диспетчерский пункт. И дом… Кто сказал, что это именно мельничные крылья? Ну и что, если крутятся? Долго объяснять… Присаживайтесь! Руки, извините, подать не могу — сами видите. Да-с… Если вас не затруднит — самообслужитесь, по вкусу. Аппетит небось, с дороги-то нагуляли? Горло бы чем промочить? Молоко? Чай? Кофе? Ледяной квас? Пиво? Водка? Текила? Коньяк? Спирт ректификат? Ничего не издеваюсь, мало ли у кого какие запросы. Таки да, выбор — от Воды Залива Снов до расплава соли.

— Эко у вас пальцы трясутся! Случилось что? Испугались? Тропинку, со скалы спуститься, искали, а тут сзади корова? Тогда понятно… Разочарую — нет никакой тропинки. Чистый воздух, на пару километров вниз. Вы меня правильно поняли — остров реально летит. Сердце? А чего тогда побледнели? Разве они вас сразу не предупредили? Ох, извините, пожалуйста… Забыли, наверное… А вы сами не догадались? Издалека! С какой Земли? Ошибаетесь, Союз един, но в каждом мире своя Земля. Здесь, например, Земля-1. На ней 2061 год от рождества Христова. А есть Земля-2, там 7289 год от сотворения мира. Юлианский календарь, до реформы… На ваш счет — 1781 год новой эры. Ага, не вселенная, а сущая коммуналка. Все же присядьте, в ногах правды нет… Вижу же, зашатало. Не видно? На кресло. Сзади подъехало… Садитесь, садитесь, товарищ, там мягко. Вот так. И ничего оно не живое. Оно даже не кресло — уборочный комбайн. Пылесос, по-вашему. Свистнул — само прикатило, дорогу знает. Я не губами свистел… Долго объяснять… Так, а что пить будем? Стопку водки? Это по-нашему, по рабоче-крестьянскому! Огурчик? Помидорчик? Лимончик? Спаржи? Кстати, рекомендую! Ну и подумаешь, весна… Тут же не теплица, а биологический реактор. Полный контроль всех параметров. И состав воздуха, и минерализация воды, и световой спектр. Растет, как на дрожжах… А что не растет — то так синтезируем. Из биомассы же… На вскидку не скажу — надо в программу лезть. Может, сегодня спаржа у нас синтетическая, а может — огурцы. Не-а… Ни на вкус, ни на вид, ни на ощупь не различить. Так севооборот же! О! Грибочков белых, маринованных в остром соусе, не желаете? А шампиньонов тушеных? До ужина далеко. Червячка заморить — в самый раз, да под водочку? Раз настроение подходящее… Ну, как знаете. Выбирайте…