Александр Ильин: Как это трудно

Трофимов молча выругался и отвернулся.

Поспешность, с которой он вошел тогда в палату, не осталась не замеченной Примакиным. Тот поднялся навстречу и, беспокойно шаря взглядом по его лицу, спросил почему‑то шепотом:

— Что??! Пожар? Взрыв? Авария? Опять жертвы?

Трофимову стало не по себе от этих вопросов. Что это, сверхинтуиция, еще одно случайное совпадение, или же, при всей невероятности этого допущения, происходящее действительно каким‑то образом связано с человеком, который стоит перед ним?

«Демоны, предсказатели, люди — вампиры, пожирающие биополе окружающих… Господи, чушь‑то какая, глупость, плюнуть и растереть.

А число погибших за последний месяц, которое выражается уже четырехзначной цифрой, тоже чушь?»

— Послушайте, — Иван Федорович точно забыл о примакинских вопросах, — вы сны свои помните?

— Причем здесь сны? — удивился тот.

— С неделю назад я заходил к вам. Вы спали тогда и разговаривали во сне. Что‑то про туман, про взрыв… Помните?

— Туман?.. — Примакин вздрогнул. — Нет, сном это не назовешь. Сначала просто казалось, что туман у меня в голове, и так распирает ее изнутри, что вот- вот вытолкнет глаза из орбит или кровь из ушей пойдет. А потом сознание того, что туман вокруг, а откуда‑то сверху то ли рев, то ли вой, словом, падает что- то: не то бомба, не то ракета. И стою я не где‑нибудь, а посреди городской нефтебазы и понимаю, что как только вой этот прекратится, вокруг так ахнет, что и город накроет. А кругом люди ходят, дело свое делают и ни меня, ни рева этого не замечают и понятия не имеют, что еще чуть — чуть, и все вокруг в огонь и грохот превратится и клубами черными в небо поднимется… Так значит… Нефтебаза? — встрепенулся Примакин.

— Нет. До нефтебазы он по счастью не дотянул.

— Кто он?

— Самолет. Сегодня днем на город упал самолет. Шел верным курсом, на аэродром, но слишком рано начал снижение. И все из‑за тумана. Чистое молоко. Сроду такого не помню. Ну, и… С типографии крышу снес, а сам во второй этаж дома на противоположной стороне улицы. Пассажиры, экипаж, жильцы в доме, прохожие… А неделю назад вы и про туман, и про взрывы… В общем, ясно почему я пришел. Я, собственно, собирался раньше, но…

— Вот он, вот он ваш… Гуманизм, мать вашу мать! — сорвался на крик Примакин. — За то, что одному нелю- дю не дают руки на себя наложить, приходится сотнями человеческих жизней расплачиваться.

Сколько погибло, пока я у вас здесь «на сохранении»?

— Точно не знаю, но много.

— Сколько бы ни было, все они на вашей совести. Конечно, причина тому я, но, видит Бог, я пытался это предотвратить. Пусть с опозданием, но я делал, что мог. Я — палач поневоле, к тому же палач — неудачник: для спасения людей хочу казнить себя, а мне не дают. Вы не даете, палачи — спасители. Вот вы спасителем себя считаете, как же иначе, а про обратную сторону этого благодеяния если и догадываетесь, то предпочитаете не думать: так спокойнее. Трус вы, Трофимов. Трус и подлец.

— Ну, знаете, Примакин…

— Знаю, знаю, — перебил его тот, — не знаю только, долго ли вы еще за мое существование человеческими жизнями платить собираетесь?

Трофимов внутренне сжался под тяжелым, полным презрения взглядом Примакина.

— Оно, конечно, персональная ответственность. С одной‑то стороны чего там, психом больше, психом меньше… Но вот с другой: неприятности, нервотрепка, объяснительные. Самоубийство пациента во вверенном вам… А что люди день за днем гибнут, это вас вроде и не касается. Ведь об этом никто не знает, даже не догадывается. Я не в счет — какой с дурака спрос, болтает что попало. Но не спокойно у вас на душе, Трофимов, ох не спокойно. Вдруг не сегодня- завтра ваш черед настанет или близких ваших? Общение с демоном штука опасная. Вот и про самолетик справиться прибежали …

Трофимов, выслушивая все это, понимал, что это так и не так, что Примакин прав и вместе с тем прав лишь отчасти, что ситуация нелепа до идиотизма и именно это усиливает трагизм происходящего.

— Сегодня самолет на город упал, а дальше что? Бомба? Крылатая ракета? Космическая станция? А может, химический комбинат на воздух взлетит или еще что? Тут ведь и до ближайшей атомной станции по прямой не больше трехсот километров будет… Ну как вы не понимаете, я же сейчас вроде аппендицита гнойного: все, что в последнее время происходит — пока только болевые ощущения. А ну как опоздать с удалением да перитонит начнется, что тогда? Между прочим, я не исключаю, что еще немного — и мне самоубиваться расхочется. Ведь во мне чем дальше, тем меньше человеческого‑то остается. И придется вам тогда, Трофимов, меня выпускать. Подумайте, к чему это может привести.