Евгений Прошкин - Слой

— Именно вас мне и надо. Я слышал, если переборщить с наркозом...

— Но это убийство!

— Что же вы все вперед забегаете? Убить надо так, чтобы потом можно было спасти. Мне нужна клиническая смерть. Временная, — подчеркнул Немаляев.

— Забирайте свои деньги и отпустите меня.

— Еще десять. Сколько вы получаете в больнице?

— Это огромный риск. Даже в стационаре. Сначала необходимо всестороннее обследование: сердце, почки, легкие... Нет, я не подпишусь.

— А разве у вас есть выбор, доктор? — печально вопросил Немаляев. — Делайте, что говорят.

Врач продолжал капризничать. Немаляев увеличил сумму до тридцати и пригрозил в случае отказа сжечь квартиру — вместе с семьей.

— Если все закончится неудачей... — тоскливо произнес доктор.

— Безусловно. Живым вас отсюда не выпустят. Я могу дать вам гарантии, но чего они будут стоить после моей смерти? Так что мы с вами одинаково заинтересованы.

— Когда последний раз пили? — буркнул анестезиолог.

— Пять дней без алкоголя.

— Заранее готовились? Вы, уважаемый, больны. Психически. Хотя сейчас это модно. Утром завтракали?

— Само собой.

— Много съели-то?

— Так... Вообще да.

— Прекрасно. Заблюете весь свой евроремонт.

— Это вас забавляет, доктор?

— Утверждает в мысли, что все люди равны. Поверьте, блевать икрой и перловой кашей — практически одно и то же. Сколько вы весите?

— Восемьдесят два.

— Возраст?

— Шестьдесят один.

Немаляев ответил еще на дюжину вопросов, часть из которых, как ему показалось, не имела к делу никакого отношения. Врач тем временем открыл чемодан и выложил часть своего хозяйства на стол. Шприцы и ампулы рядом с пачками долларов выглядели как стандартная обложка детектива.

— Тридцать минут, — предупредил врач.

— Мало. За полчаса не успею. Доктор посмотрел на него как на летающую лошадь.

— Сорок, это максимум. Или нас обоих вынесут отсюда вперед ногами. Так, ложитесь на диван. Он у вас под пленочкой? Это хорошо.

— Почему?

— Отмывать легче. Работайте кулаком. Энергичней. Хорошие вены...

— Мне все это говорят. С детства.

— Просто вас хвалить больше не за что. — Доктор ввел толстую иглу и развязал резиновый жгут. — Не передумали?

— Нет...

Свет мгновенно погас. Немаляев увидел звезды — такими, какими их не видел никто. Крупные и близкие, словно яблоки на дереве, они не слепили, наоборот — дышали ледяным холодом, заставляя его сжиматься в комок и, главное, чувствовать себя комком. Точкой.

— Борис... Борис! Черных! Ты мне нужен!.. Немаляев не знал, действительно ли он кричит или ему только кажется. Впрочем, это было неважно. Проваливаясь дальше, глубже, в самый холод, он преодолел ту черту, до которой еще хотелось вернуться, и теперь ни о чем не жалел...

Прежде чем открыть глаза, он заслонил их ладонью — солнце стояло в самом зените. По небу неслись маленькие затейливые облака, но ветра совсем не чувствовалось. Под спиной, угодливо проминаясь, лежал шелковый песок. Впереди ласково! бултыхалось бесконечное ярко-синее море.

Нет, это должен быть океан.

Он положил на лицо футболку и заставил себя задуматься. Против пляжа Немаляев не возражал, но все не мог сообразить, как здесь оказался. Он ожидал чего-то другого.

В сознании постепенно стала собираться мозаика, некое подобие объяснения, но пока это было слишком обрывочно и недостоверно.

Пляж — его собственность... Вон от тех пальм и до той скалы — все принадлежит ему. Бунгало из тонких узловатых стволов, крытое почерневшими листьями, — явная стилизация, но в пейзаж вписывается идеально. Внутри — огромный холодильник с пивом, с местным отвратительным пивом...

Из леса выходит тропинка. Если по ней подняться на холм... правильно, его особняк. Два этажа, восемь комнат. Не дворец, но жить можно. Да, там он и живет. Не один. Племянница. Единственная, кого он успел вытащить из России. Людмила. Любимая дочь нелюбимой сестры. В истребителе оставалось только одно место, и ему пришлось выбирать.

Вон она, красавица. Желтая шапочка в лазурной воде. Дальтоникам этого не оценить. С брызгами поднимает руку и машет.

Немаляев махнул в ответ и глотнул из теплой бутылки. Какая красавица!

Он перекатился на живот и попытался вспомнить что-то еще.

Стена.

В доме на холме — Габриэль: шофер, повар и переводчик в одном лице. Вот, на полотенце, радиотелефон. Можно его вызвать. Нет, не то. Несущественно. Близко, совсем близко вертелось что-то важное. Именно это он из себя и вытягивал, но оно постоянно ускользало, пряталось в пустоте пропавших фрагментов. Он даже не мог сказать, как давно здесь находится. Особняк, бунгало, пляж. Спешный вылет с резервной полосы под ростовом. Все — мелочи...