Мария Фомальгаут - Продам май (сборник)

Нет, я все понимаю…

Мы все… все понимаем…

Но все-таки…

Ну вы сколько с нами возились… может, какие-нибудь конкурсы выигрывали, еще бы, у других ну молекулы в грязи, ну пауки в лесу, а у вас — у-у-у, комок углерода и воды встал на лапы, построил пирамиду из камней. Призы какие-нибудь вам давали, путевку в соседнее надпространство, и наградили кольцом астероидов, вон, до сих пор вертится…

Ну что я ему скажу?

Годы-то идут…

Да не годы — тысячи лет. Ну хорошо, в детстве, ну хорошо, по молодости, алё, мы ищем таланты… а когда все одноклассники уже по второй галактике себе купили и на двадцать измерений развернулись, а вы все вокруг одной звезды ютитесь, я понимаю… как-то не в кайф… Сам до сих пор в полуторке с женой с детьми, хоть вешайся… слушайте, а может, посодействуете? Вам же раз плюнуть, пальцами щелкнете, и будет мне золотой дворец… Ну, дворец не надо, ну хоть трешку, сыну комнату, дочери… не, четырешку лучше, мне бы еще кабинет отдельный, а то жена как на уши сядет, так не слезет…

Это я про что? Ну-ну, хорош, меня сюда зачем послали? А я что? Не дай бог сбудется, о чем просил, меня на земле с потрохами съедят, еще попросят… Во, скажут, его послали… а он… себе, любименькому…

Ну что я ему скажу?

Ну все, конечно, правильно… дети вырастают… кладут свой сказочный мир куда-нибудь на полку, так, лет через миллиард полезут за какой-нибудь стамеской, стряхнут пыль со своей планетки, и нахлынут воспоминания… а как Македонский полмира завоевал… а как пирамиды строили… а как две супердержавы нацелили ракеты друг на друга, в преддверии последней битвы, Армагеддона, которого — не случилось. А как… И будете вы вертеть в старческих руках свою игрушку, а там уже и нет ничего, руины столиц, обломки дворцов, ржавый остов Эйфелевой башни, пирамиды замело песком…

Смотрит не на меня — сквозь меня…

Закрывает тяжелые веки.

Ну что я ему скажу? Ну я понимаю, у вас свои дела… Я понимаю, нами править — это вам не крестиком вышивать, положил на полку, вечерком пару стежков сделал, и хорош. На наш мир… это жизнь положить надо…

Ну, может это… Я про вас и не знаю ничего… кино у вас есть? Нету? Ну вот, будет, своих там приводите, нас показывайте, мы тут войнушку какую-нибудь сварганим или еще что. А вы с них деньги за входной билет возьмете. Или, может, вам какие редкие металлы нужны? Мы, если что, на фабриках своих состряпаем…

Ну что я ему скажу?

А надо сказать… время-то тикает, уже и безо всяких газет видим — не за горами это дело… про которое еще Иоанн Богослов… Только не будет там никаких четырех всадников и трех шестерок…

Да ничего не будет… все как-то прозаично, было нас шесть миллиардов, осталось полтора, там, глядишь, и этого не будет… генетики руками разводят… поля пустые стоят, и страшно так, ладно бы бурьяном заросли или полынью, а то просто — пустая земля… леса голые, мертвые, раньше все на химкомбинаты грешили, только они-то тут не при чем… они сами давно уже не дымят… города пустые стоят… самолеты раньше взлетали и падали, теперь даже не взлетают… да что — не взлетают, позавчера в машину сел, ключ поворачиваю, она не фырчит даже… Машинка у меня старенькая, только чует мое сердце, не в машинке дело… скоро и майбахи, и джипы так же начнут…

Началось…

И не будет никаких Иерихонских труб и коней блед…

Да я уже вообще не знаю, что говорить, мне в невесомости этой уже все кишки повыкрутило… Нашли себе космонавта, блин… А еще вниз спускаться, гос-ди, я уже не выдержу, оставьте меня здесь… тьфу-тьфу, чтоб не оставили… А красиво здесь, тревожно, трепетно как-то, Земля где-то далеко-далеко, уже не поймешь, где, ускользает, не поймаешь, и остались только я — и Он.

Один на один…

Да что я ему скажу… я все понимаю… Оно к старости уже и не хочется… Вы еще делаете что-то по вечерам, еще лепите рибонуклеиновые кислоты, собираете нас — по генам, доминантным, рецессивным, скрытым, молчащим, цвет глаз, цвет волос, скрытые таланты… Только уже так, по инерции, видно, что надоело вам все это… Хуже нет… Я тоже как-то месяц назад жигулишко собрать пытался из спичек… ни хрена не вышло, неинтересно уже. А уж сыну моему и подавно неинтересно, его из компьютера не вытащишь…

Но нам-то от этого не легче… так вот живешь, на службу ходишь, коллег подсиживаешь, это я между нами, думаешь сам, сам, да какое сам, кто-то судьбу твою плетет, кто-то вылепил тебя — из глины, вдохнул душу…

Мы все понимаем… у вас семья, наверное, карьера, служба… деньги нужны…