Владислав Романов - Дождь

"Это что такое?" - спросил Дождь.

"А, это... Ну, пища такая!.. Там есть надо, чтобы жить! Ты что, забыл?!."

"А, вспомнил! - закивал Дождь. - Но ни арбуза, ни огурца соленого не помню..."

"Это здесь едят. Ничего, есть можно, - Мудрый Ворон вздохнул. - Любви ему, видите ли, захотелось! Мало ли что мне хочется?!. Я, может, тоже любви хочу, да молчу и не выпрыгиваю из штанишек! Это Старик тебя распустил, другого он бы выдрал молниями, и столетие б на задницу не сел!.. А то как, бывали такие случаи. Или бы к скале приковал, да Орел бы печень клевал каждый день. Это как?.. Вся бы любовь из башки выскочила!.."

-...А вы, собственно, по какому поводу? - не понял Петр Иванович.

- Я люблю вашу дочь, - помолчав, пробормотал Дождь, и в комнате стал светло, как днем.

- Интересно, - промычал Петр Иванович.

- Что интересно?

- Что это светится-то? - удивился Неверующий. - Рубашка фосфором, что ли, пропитана?

- Это душа светится, - помолчав, ответил Дождь. Он не знал, что такое фосфор, поэтому и не сразу решился ответить.

- Она что, электрическая? - не понял Петр Иваныч. - Какая душа-то? Это как раньше-то говорили? В бога и в душу?.. Эта душа, что ли?

- Душа есть душа, все, что в вас чувствует и мыслит, - заметил Дождь, - а свет божественный пролит не на каждого...

- Вы - священник? - оживился Петр Иваныч.

- Нет, я не священник...

- А профессия какая?

Дождь задумался. Подумав, он улыбнулся и ответил:

- Наверное, музыкант, певец...

- Вон оно что! - уважительно кивнул Неверующий. - Петь я люблю. Газировки хотите?

- Нет, спасибо...

- Они, конечно, эссенции мало льют, разбили бутыль, а теперь и вовсе безвкусная будет. И давно вы знакомы?

- Почти пятьсот лет...

- Ага, - заулыбался Петр Иваныч, - давно, значит! Это хорошо!

Он вытащил из стола бутылку "Лимонада", налил стакан и залпом выпил.

- И сахару недокладывают! - вздохнул он. - Вроде варенье варить рано, куда они его таскают?!. Так вы в школе пение преподаете? - вдруг сообразил Петр Иваныч.

- Нет, я не учился этому, я пока не достоин еще учить других... смутился Дождь.

- Вот это хорошо! - обрадовался Петр Иваныч. - А то нынче не успел сопли подтереть, давай других учить! Моему директору тридцать семь лет! Мальчишка! И он меня учит, как учет вести! Сопляк! А вы где работаете, позвольте полюбопытствовать?

- Я пока нигде не работаю...

- Вот это плохо! - покачал головой Петр Иванович. - Работа, она облагораживает!..

- Я буду работать! - заверил Неверующего Дождь.

- Вот это хорошо! С вашей специальностью можно ого-го! У нас технологом Афанасий Титыч работал. На трубе дул. Дул и дул. Мы его выгнали за пьянку, он никуда устраиваться не хочет. Я спрашиваю: чо робишь? Он грит: играю на альтушке, "жмуриков" провожаем. В день по десятке, да еще напоят и накормят! Сыт, пьян и нос в табаке! Работы два часа и уважение. А помирают каждый день. И всем надо с музыкой... Эт-о хорошая специальность!.. - Петр Иваныч помолчал, потом оглянулся на дверь и, подавшись к Дождю, прошептал: - Я вить сам в детстве стихи писал! И ничего! И летать очень хотелось. Мы с пацанами даже крылья сделали и с сараюхи сиганули. Ну, отец выдрал, само собой. Только Снегирь ногу вывихнул, а так была у меня охота до всякого такого. Была, да прошла... - Петр Иваныч потускнел, сник, долго молчал, потом добавил: - Я очень завидовал, кто на гармонике играть умеет! И так сердце жгло, так играть хотелось, да отец не купил, а поиграть не давали. У Костромеева была гармоника. Сам не играл, но и играть никому не давал. Не для того, грит, куплена, для фасону стоит!..

Тайный свет вдруг вспыхнул в угасшей душе Петра Иваныча, и слабый отблеск засветился в глазах. Дождь невольно почувствовал к нему симпатию.

- Еще ведь не поздно, - проговорил Дождь. - Душа отогреется и сама запоет, главное, чтоб желание не остыло... Так бывает поначалу: живешь раздельно со всем миром, и звуки раздельно - скрип дверей, шорох песка, шум волн, свист ветра. И вдруг все связывается в мелодию, ты слышишь музыку дня, и гул подземного оркестра уносит тебя к вечности... Так и у любви своя мелодия, как она возникает, никто не знает, но вдруг она прорезалась и понесла, как вихрь, тебя за собой, и вот уж такие бури и ураганы ревут у тебя за спиной, и в этом громе и грохоте нежная мелодия фагота и небесный голос флейты, они переплетаются, и их уже нельзя разлучить, их уже никто не может разлучить, они вдвоем на всю жизнь, на все времена. Разве это не бессмертие? Это они там, - Дождь поднялся и ткнул пальцем в небо, воображают, что бессмертны и что более никто не обладает этим правом! Так вот, бессмертие не великая длина лет, прожитых в созерцании или деяниях небесных, бессмертие еще и в любви, и энергия, возникающая при этом, обладает столь безумной силой, что в состоянии как убить, так и исцелить. Меня она возродила, я человек, и я могу летать! - он снова как стоял, так и взмыл в окно, оставив за собой длинный светящийся след...